Ausgerechnet den?

unserer nationalen Identität ist. Der Football ist für uns – wie heißt das noch? – ein harmloses Ventil.«
    Irgendwie ergab das für sie sogar eine verworrene Art von Sinn, und da wusste sie, dass ihr der erste Margarita in den Kopf gestiegen war. Sie nahm ihr zweites Glas und leckte wieder eine kleine Lücke in den Salzrand.
    Er umklammerte ihren Arm und blickte sie flehentlich an. »Also, werden Sie morgen für mich da sein oder nicht, denn bei Gott, ich sag Ihnen was – Sie sind ‘ne ganz tolle Frau und ich weiß, dass Sie’s nicht auf Ihrem Gewissen haben wollen, wenn wir gegen die
Sabers
verlieren.«
    »Ich werde da sein«, seufzte sie ergeben.
    »Ich wusste ja, dass ich auf Sie zählen kann.« Er schenkte ihr ein strahlendes Lächeln. »Sie gefallen mir, Phoebe.
    Sehr sogar. Wenn wir nicht beruflich involviert wären, könnt ich mich ernsthaft für Sie interessieren.«
    Er war so charmant und jungenhaft, dass sie nicht anders konnte, als sein Lächeln zu erwidern. »Ja, so ist das Leben, nicht wahr?«
    »So isses.«
    Selbst ohne Margaritaschwips war Bobby Tom Denton ein äußerst angenehmer Gesellschafter. Sie redeten über mexikanisches Essen, über die Frage, ob Sportmannschaften die Namen von Indianerstämmen tragen sollten, und über Bobby Toms Ähnlichkeit mit Christian Slater. Mit ihrem zweiten Margarita ließ sie sich zwar mehr Zeit, dennoch war ihr Kopf irgendwie federleicht, als er sich nun zu ihr hinüberbeugte und ihr einen sanften Kuss auf den Mund gab.
    Es war ein kleiner, freundschaftlicher Kuss. Respektvoll.
    Ein Zeichen von Kameradschaft und Wohlbefinden. Es war die Art von Kuss, die ein fünfundzwanzigjähriger Mann einer dreiunddreißigjährigen Frau gibt, mit der er gerne schlafen würde, doch er weiß, dass das nicht möglich ist, und will ihre Freundschaft nicht verderben, obwohl er wünschte, dass es mehr als Freundschaft wäre.
    Phoebe verstand.
    Dan leider nicht.
    »Denton!« Seine Stimme donnerte durch die Bar wie ein Kanonenschuss der Konföderierten über ein rauchendes Schlachtfeld. »Hat dir deine sündteure Armbanduhr denn nicht verklickert, dass du noch genau dreieinhalb Minuten hast, um deinen Arsch auf dein Zimmer zu bewegen?« Da stand er wie ein Rachegott vor ihrem Tisch, ein Rachegott in Jeans und Jeanshemd, das am Kragen offen stand.
    »Howdy, Coach. Wollen Sie was wirklich Lustiges hören? Ich hab Phoebe hier grade erklärt, wie tolerant Sie sind, wenn’s um die Sperrstunde geht. Und dann tauchen Sie plötzlich auf. Also wenn das –«
    »Zwei Minuten, fünfundvierzig Sekunden! Und ich brumm dir fünfhundert Dollar auf für jede Minute, die du dich verspätest.«
    Mit einem tief verletzten Ausdruck kam Bobby Tom auf die Füße. »Mann, Coach, wieso regen Sie sich bloß so auf?«
    »Vielleicht weil du dich beim Spiel am Freitag gleich dreimal verlaufen hast? Wie war’s damit?«
    Bobby Tom zog ein paar Geldscheine aus einem Bündel in seiner Tasche und klatschte sie auf den Tisch. Dann warf er Dan einen langen, durchdringenden Blick zu.
    »Ich glaub nicht, dass das was mit Verlaufen zu tun hat.«
    Er tippte sich an den Stetson und nickte Phoebe zu. »Wir sehen uns dann morgen an der Seitenlinie, Miss Somerville.«
    »Bis dann, Bobby Tom.«
    Als er verschwunden war, bellte Dan sie an wie ein Spieß einen neuen Rekruten. »Auf mein Zimmer, aber dalli!«
    »Äh – wohl kaum.«
    »Wenn Sie anfangen, mit dem besten
wide-man
in der AFC rumzumachen, dann haben Sie die Grenzen klar überschritten. Also, wenn Sie nicht wollen, dass unsere schmutzige Wäsche in aller Öffentlichkeit gewaschen wird, dann setzen Sie Ihren Hintern jetzt besser schleunigst in Bewegung.«
    Phoebe folgte ihm widerwillig aus der Bar in die Lobby Natürlich hätte sie ihn daran erinnern können, dass sie der Boss war, aber während sie den Lift betraten und nach oben in den siebten Stock zu fahren begannen, merkte sie, dass ihr dazu der nötige Dampf fehlte.
    Ganz im Gegensatz zu ihm. Sie glaubte förmlich Rauch aus seinen Ohren aufsteigen zu sehen, und die Hitze, die von ihm ausging, schien ihr knappes türkisfarbenes Strickkleidchen zu versengen. Zum Glück war ihr das piepegal. Die beiden Margaritas hatten ein wohliges, warmes, pelziges Gefühl in ihrem Kopf verursacht. Am liebsten hätte sie die Unterlippe vorgeschoben und ihm gesagt, er solle doch nicht so ein schrecklicher Düffeldoffel sein.
    Sie hatte gar nicht gewusst, dass ihre beiden Suiten so dicht beieinander lagen; das sah sie erst,