Back to Blood

Versuch, seine Leibesfülle zu verbergen.
    Durch die Eingangstür betrat man sofort eine offene Küche, die eine Seite eines mindestens zwölf Meter langen und sechs Meter breiten Raumes einnahm. Die Decke war sicher vier Meter hoch und ließ das Atelier riesengroß erscheinen … ebenso wie die Reihe altmodischer, hoch aufragender Lagerhausfenster an der gegenüberliegenden Seite. Sogar jetzt noch, es war kurz vor 4 Uhr nachmittags, wurde der gesamte Arbeitsbereich von natürlichem Licht durchflutet … die Staffeleien … die Metalltische … eine Leiter … Abdeckplanen … das gleiche Zeug wie in Igors kleinem Geheimatelier in Hallandale. Nestors Bestandsaufnahme nahm ein abruptes Ende, als Igor ihm aus zehn Zentimetern Entfernung ins Gesicht brüllte, »Heyyyyyyyyyy!«, dann seine Hand nahm und diese schüttelte, dass Nestor glaubte, er würde ihm jedes Gelenk seines rechten Armes ausrenken, und ihm dann auch noch auf die Art auf die Schulter klopfte, die unter Männern bedeutete, Na, Kumpel, wir zwei haben schon einiges erlebt zusammen, oder?
    »Das ist mein Fotograf«, sagte John Smith — Nestor spürte, dass John Smith sein gewandtes Lügengehirn nach einem passenden Decknamen durchforstete — »Ned«, sagte er, wahr scheinlich weil es wie Nestor mit Ne anfing.
    Bei Igor hörte es sich wie Nayyyd an. In einem weiteren Schwall unerklärlicher Heiterkeit sagte Igor … wobei er weiterhin Nayyyds Hand fest umklammert hielt und ihm wieder auf die Schulter klopfte. »Jetzt wir trinken einen Schluck!«, sagte er, nahm von der Küchentheke eine Flasche Stolichnaya Wodka, die allerdings eine blassgelbe Flüssigkeit enthielt … Er goss einen kräftigen Schluck in ein Glas, hob es mit einer Hand hoch und zeigte mit der anderen darauf.
    »Wodaprika!«, rief er aus, mit Betonung auf apri — und kippte dann den Schnaps auf einen Sitz hinunter. Sein Gesicht verfärbte sich blutrot. Grinsend und nach Luft schnappend, fing er sich wieder. Als er wieder ausatmete, roch sein Atem nach alkoholgetränkter Kotze.
    »In den Wodka ich kippe einen kleinen — wie heißt das bei euch? — ›Spritzer?‹ — Aprikosensaft. Klar, oder? Wod apri ka! Also, jetzt wir trinken alle einen!«
    Dann führte er sie zu einem langen, wuchtigen Holztisch, um den herum jede Menge skurriler Holzstühle standen. Große Schnapsgläser warteten auf sie. Igor nahm sein eigenes und die Flasche Wodaprika mit und holte noch eine große Vorspeisenplatte … Sauerkraut mit irgendwelchen Beeren … große, in Salz eingelegte Gurken … Rinderzunge mit Meerrettich … Salzheringe … gesalzener Lachsrogen (Arme-Leute-Kaviar) … marinierte Pilze, Berge von diesen salzigen Köstlichkeiten, ganz oder in Scheiben geschnitten, vermischt mit gekochten Kartoffeln, Eiern, jeder Menge Butter und Mayonnaise, große, in Teig gewickelte Kugeln davon — perfekt, um einen Mann am Polarkreis warm zu halten, und eine Kalorienbombe in Miami … all das serviert in einer schweren Wolke aus odeur de vomi .
    Igor setzte sich auf den Stuhl am Kopfende, Nestor und John Smith setzten sich auf die Stühle links und rechts von ihm.
    »Alle glauben, dass Russen trinken Wodka nur pur«, sagte Igor. »Und wissen Sie was? Das stimmt! Sie nichts trinken sonst!«
    Nestor sah John Smith an, dass er versuchte, seiner Verwirrung ein fröhliches Gesicht aufzusetzen.
    »Wissen Sie, warum die Russen trinken so, wie sie trinken?«, fragte Igor. »Ich zeig’s Ihnen. Na zdrowie! « Er nahm mit zwei Fingern ein Stück Salzhering, steckte es sich in den Mund und kippte einen Schnaps hinterher … wieder das leuchtend rote Gesicht, Luftschnappen … und eine veritable Schwade odeur de vomi .
    »Wissen Sie, warum wir machen das so? Wir nicht mögen den Geschmack von Wodka. Er schmeckt nach Chemie! So schmecken wir ihn nicht. Wir nur wollen den Alkohol. Und warum wir machen es dann nicht gleich so?« Er tat so, als setzte er sich am Unterarm eine Spritze.
    Darüber amüsierte er sich köstlich. Er nahm mit den Fingern eine große salzige Teigkugel von der Platte, steckte sie sich in den Mund und begann gleichzeitig zu kauen und zu sprechen. Dann nahm er die Flasche, füllte sein Glas wieder und hob es in die Höhe, als wollte er sagen, Aaah, Wodaprika, herrlich! Er strahlte John Smith an, dann Nestor, dann wieder John Smith, und dann — bango! — kippte er die nächste Ladung seines Gebräus hinunter. »Und jetzt Sie! «
    Das war keine Frage! Das war kein Befehl! Es war eine Proklamation! Er