Barrayar

sich auf und betraten den unteren Korridor des Nordflügels.
    Zwei weibliche Bedienstete der Residenz und ein Sicherheitsmann. Auf den ersten Blick sahen sie in diesem Aufzug völlig natürlich aus, sogar in diesen unruhigen Zeiten. Ein Korporal, der am Fuß der Kleinen Treppe am Westende des Korridors Wache stand, nahm Haltung an, als er Botharis Sicherheits- und Rangabzeichen sah, sie salutierten voreinander. Die drei entfernten sich schon aus seinem Gesichtskreis, die Treppenbiegung hinauf, als er noch einmal genauer hinschaute. Cordelia zwang sich, nicht panisch loszurennen. Ein subtiler Fall von Irreführung: die beiden Frauen konnten keine Bedrohung bedeuten, denn sie wurden ja schon bewacht.
    Dass ihr Wächter eine Bedrohung darstellen könnte, mochte dem Korporal noch für Minuten entgehen.
    Sie bogen in den oberen Korridor ein. Da. Hinter dieser Tür, bewahrte Vordarian nach den Berichten der Loyalisten den erbeuteten Replikator auf. Direkt unter seinen Augen. Vielleicht als einen menschlichen Schild: jede Bombe, die auf Vordarians Quartier geworfen wurde, müsste ebenso den winzigen Miles töten. Hielt der Barrayaraner ihr geschädigtes Kind überhaupt für einen Menschen?
    Ein weiterer Wächter stand vor dieser Tür. Er betrachtete sie misstrauisch, seine Hand berührte seine Seitenwaffe. Cordelia und Droushnakovi gingen an ihm vorbei, ohne den Kopf zu wenden. Botharis militärischer Gruß ging fließend in einen Schlag gegen das Kinn des Mannes über, und dessen Kopf knallte gegen die Wand. Bothari fing den Wächter auf, bevor er zu Boden fiel. Sie rissen die Tür auf und schleiften den Mann nach drinnen, Bothari nahm seinen Platz auf dem Korridor ein. Drou schloss schweigend die Tür.
    Cordelia bückte gehetzt in dem kleinen Raum umher und suchte nach automatischen Monitoren. Hier war früher vielleicht ein Schlafzimmer gewesen von der Art, wo die Leibdiener schliefen, um ihren Vor-Herren nahe zu sein, oder vielleicht eine ungewöhnlich große Garderobe, es gab nicht einmal ein Fenster, von dem aus man in irgendeinen langweiligen Innenhof hätte schauen können. Der tragbare Uterusreplikator stand auf einem tuchbedeckten Tisch genau in der Mitte des Raums. Seine Lichter glühten noch in beruhigendem Grün und Gelb. Noch kein alarmierendes Rot, das vor einer Fehlfunktion warnte. Als Cordelia das Gerät sah, entrang sich ihr ein Seufzer, halb aus Qual, halb aus Erleichterung.
    Droushnakovi blickte unglücklich in dem Raum umher.
    »Was ist los, Drou?«, flüsterte Cordelia.
    »Zu einfach«, murmelte das Mädchen.
    »Wir haben es noch nicht geschafft. Sagen Sie in einer Stunde ›einfach‹.« Sie leckte sich die Lippen, erschüttert durch geheime, unterbewusste Zustimmung zu Droushnakovis Einschätzung. Aber man konnte es nicht ändern. Den Replikator nehmen und abhauen.
    Schnelligkeit, nicht Geheimhaltung, war jetzt ihre Hoffnung.
    Sie setzte das Tablett auf dem Tisch ab, streckte die Hand nach dem Tragegriff des Replikators aus und hielt inne. Irgend etwas, irgend etwas stimmte nicht … sie blickte näher auf die Anzeigen. Der Monitor des Oxygenerators funktionierte überhaupt nicht. Obwohl sein Indikatorlicht grün leuchtete, wurde der Stand der Nährflüssigkeit mit 00.00 angezeigt.
    Leer.
    Cordelias Mund öffnete sich zu einem lautlosen Schrei. Ihr Magen drehte sich um. Sie neigte sich noch näher an das Gerät und verschlang mit den Augen das ganze unlogische Durcheinander falscher Anzeigen. Der Alptraum, der sie verfolgt hatte, war plötzlich und schrecklich Wirklichkeit geworden – hatten sie den Inhalt auf den Boden geschüttet, in einen Abwasserkanal, in eine Toilette? War Miles schnell gestorben, aus Mitleid erschlagen, mit dem Absatz zermalmt, oder hatten sie das winzige Kind, seiner Lebensunterstützung beraubt, sich in Schmerzen zu Tode zucken lassen, während sie zuschauten? Vielleicht hatten sie sich nicht einmal die Mühe gemacht, zuzuschauen …
    Die Seriennummer. Schau auf die Seriennummer! Eine hoffnungslose Hoffnung, aber … sie zwang ihren verschwimmenden Blick zur Schärfe, ihre sich überschlagenden Gedanken zur Erinnerung. Sie hatte diese Nummer damals in Vaagens und Henris Labor nachdenklich befingert und dabei über dieses Stück Technologie und die ferne Welt, auf der es geschaffen worden ward, nachgesonnen – und diese Nummer hier stimmte nicht. Es war nicht derselbe Replikator, nicht der von Miles!
    Einer der sechzehn anderen, als Köder für diese Falle benutzt.
    Ihr sank