Beraubt: Roman

dem zuckenden Gewebe im Maul davonlief. So sind diese verdammten Iren, hatte sein Vater lachend hinzugefügt, eine Bemerkung, die Mary Walker garantiert ein zorniges Sei doch still, Nathaniel entlockt hatte.
    Von oben konnte Quinn die Farm seiner Familie auf einer kleinen Anhöhe am Stadtrand sehen. Sie bestand aus einem Steinhaus, das sein Vater erbaut hatte, einem Stall, einem Hühnergehege und einer Koppel für ein paar Schafe und Ziegen. Das Blechdach des Hauses funkelte in der Mittagssonne. Ein Stück unbefestigte Straße lag wie eine Zündschnur zwischen den Zypressen.
    In den nahen und fernen Bäumen ringsum, im Adlerfarn, der auf dem Buschboden wucherte, wisperten und trillerten kleine Tiere und Insekten, die seine Rückkehr nach all den Jahren in helle Aufregung versetzte. Nach einer Weile legte er sich auf den Boden und döste. Er musste an Edward Fitchs Worte denken: Alle sagen, sie würden Sie nur zu gern aufknüpfen. Die würden Sie noch mal umbringen . Er kontrollierte seinen Revolver und wog ihn in der Hand, auf alles gefasst. Gestalten regten sich am Rand seiner Erinnerung, gähnten und streckten sich, suchten nach ihm. Das war kein erfreulicher Gedanke.
    Fast den ganzen folgenden Tag wachte Quinn über das Haus seines Vaters, doch er sah niemanden kommen oder gehen. Die augenscheinliche Verlassenheit beunruhigte ihn. Waren alle vor der Grippe geflohen? Er kaute an seinem Daumennagel. Er drehte Zigaretten und rauchte sie. Aus Gewohnheit untersuchte er das Futter seiner Jacke und Hose nach Läusen. Die Kleidung studieren, hatten sie das in Frankreich genannt, als könnten sie diese Tätigkeit adeln, indem sie sich vorstellten, Gelehrte zu sein, die in zerfledderten Manuskripten nach Bedeutung suchten.
    Eine Krähe, die in der Nähe auf einem Zweig saß, sträubte lauschend die Nackenfedern und richtete den funkelnden Blick auf ihn. Wieder schrie der Vogel in seiner Sprache. War das eine Begrüßung? Eine Warnung? Ein paar Minuten beobachteten sie sich gegenseitig, zwei Wesen auf Gottes Erde, dann schüttelte sich die Krähe, als wäre sie verärgert, und erhob sich in die Luft. Sie landete auf dem nächsten Eukalyptusbaum und begann sich mit ruckartigen Bewegungen zu putzen, während sie mit wachem Auge nach Nahrung oder Gefahren Ausschau hielt. Quinn fragte sich, ob sie von ihrem Aussichtspunkt aus das Meer, andere Länder, die Wüste sehen konnte. Die Zukunft, die Vergangenheit? Das war der Vogel, den Noah von der Arche aus losgeschickt hatte, um zu erfahren, ob sich das Wasser der Sintflut aus dem Flachland zurückgezogen hatte: Bestimmt wusste er alles.
    Hin und wieder wurden Quinns Bauch und Brust von einem Brennen befallen, das ihn zwang, jegliche Tätigkeit abzubrechen und sich zu krümmen, bis es vorbei war. Dann tränten ihm die Augen, und lange Spuckefäden hingen von seinen Lippen herab. Das Gas. Das kam von dem verfluchten Gas. Es saß in ihm wie eine Krankheit. Ohne Zweifel hatte es ihn für immer infiziert.
    Er hielt sich einen Rasierspiegel vors Gesicht und übte, aus dem linken Mundwinkel, der unversehrten Seite, zu sprechen, formte seine Lippen zu einem abgeflachten Kreis, wie man es ihm vor Monaten im Krankenhaus beigebracht hatte. Ich heiße Quinn Walker. Ring a ring a rosie. Seid auf der Hut, ich wittre Britenblut.
    Manchmal weinte er, weinte einfach, und dann wachte er mit feuchtem Gesicht, ein Blatt oder einen Zweig in die Wange gedrückt, aus dem Halbschlaf auf.
    Gegen Ende des Tages begann Rauch aus dem Schornstein seines Elternhauses zu dringen. Zwanzig Minuten später, vom aufsteigenden Wind herübergetragen, nahm Quinn den Geruch wahr. Doch ein anderes Lebenszeichen sah er erst, als im Haus eine Lampe angezündet wurde, die das Küchenfenster erleuchtete. Obschon er nichts davon hören konnte, wusste er, dass dort unten in der Dämmerung Hunde bellten, Fliegengittertüren zuschlugen und Mütter ihre Kinder von den Straßen und aus den Obstgärten hereinriefen. Schon bald wurde das Haus von der schleichenden Dunkelheit verschluckt.
    Er hob ein Loch im Boden aus, zündete ein bescheidenes Feuer an und hockte, die Hände vor den Knien verschränkt, eine Decke über den Schultern, zitternd da. Ein Feuer war ein verschwenderischer Luxus. Im Krieg hatten sie nur selten eins anzünden können, auch nicht in den kältesten Monaten, wenn der Schnee sie bestäubte.
    Er grillte das Kaninchen, das ihm Edward Fitch geschenkt hatte. Die Säfte des gehäuteten, vom Maul bis zum After auf