Bettler 02 - Bettler und Sucher

Samuelson so flachliegen wie ‘ne zerquetschte Spinne. Aber Jack Sawicki, der wußte, wie man bei ‘ner Versammlung amtiert.
    »Okay, Leute«, rief er, »haltet jetz’ das Maul, alle. Hier geht’s erstmal um die kranken Viecher und nich’ um die Ausgabe beim Lagerhaus. Ich werd’ jetz’ alle unsere Macher anrufen, das werd’ ich.«
    Er sperrte das offizielle Terminal auf. Das steht drüben in ‘ner Ecke der Cafeteria. Jack zog sich ‘n Stuhl dicht ran un’ hockte sich drauf. Der Bauch hing ihm beinah bis über die Knie. Ein paar Jungs von der Horde draußen wankten zur Tür rein un’ schwenkten ihre Holzprügel. Trollten sich geradewegs zum Fließband, feixten un’ klatschten einander auf’n Rücken, hatten wohl auch zuviel Sonnenschein intus, die Kerle. Keiner sagte, sie sollten ‘s Maul halten. Keiner traute sich.
    »Terminal aktivieren«, sagte Jack. Störte ihn nich’, vor uns allen zu reden wie ‘n Macher. Von dem hörte man nie was von all dem geschwollenen Mist, wie: Ich, ich führ’ keine Befehle nich’ aus, ich geh’ sie! Bin nämlich ‘n Aggresso-Nutzer, das bin ich! Ne, ne, Jack war ‘n guter Bürgermeister.
    Aber ich würd’ mich schwer hüten, ihm das zu flüstern.
    »Terminal aktiviert«, sagte das Terminal. Zum erstenmal fragte ich mich, was wir wohl täten, wenn das Ding so kaputt wäre wie Annies ApfelschälRob.
    Jack sagte: »Nachricht für Distriktsleiter Aaron Simon Samuelson. Kopie an Verwaltungsbezirksrat Thomas Scott Drinkwater, Kopie an Senator James Richard Langton, Kopie an Staatsrepräsentantin Claire Amelia Forrester, Kopie an Kongreßabgeordnete Janet Carol Land.« Jack fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Priorität zwei.«
    »Eins!« schrie Celie Kane. »Mach’s zu ‘ner Eins, du Mistkerl!«
    »Kann ich nich’, Celie«, sagte Jack. Hatte ‘ne Eselsgeduld, der. »Eins is’ bloß für Katastrophen, wie’n Angriff oder ‘n Feuer oder ‘n Wassereinbruch in der Y-Anlage.« Das sollte uns zum Lachen bringen. ‘ne Y-Anlage kann nich’ Feuer fangen, die kann auch nich’ sonstwie draufgehen. Dort kann keiner rein, un’ bloß Energie kann raus. Die hat ‘ne Menge von diesen Macher-Schutzschilden. Aber Celie Kane, die weiß gar nich’, wie man lacht. Ihr Papa, der alte Doug Kane, is’ mein bester Freund, aber der kann auch nichts anfangen mit ihr. Konnte er nie, nich’ mal, als sie noch ‘n kleines Gör war.
    »Das is’ ‘ne Katastrophe, du Arsch! Wenn so ‘n verdammtes Vieh eins von meinen Kindern umbringt, dann reiß ich dich in Stücke, Jack Sawicki! Das tu ich, mit meinen eigenen Händen!«
    »He, mach halblang, Celie«, sagte Paulie Cenverno. Irgendwer murmelte: »Luder.« Die Tür ging auf, un’ Annie kam rein, Lizzie an der Hand. Die Jungs am Fließband lärmten und schubsten sich immer noch.
    Das Terminal sagte: »Bitte warten Sie. Verbindung mit Distriktsleiter Samuelsons Mobilgerät wird hergestellt.« Eine Minute später war das Holo da, nich’ lebensgroß wie am Holoterminal, sondern ‘n winziger, handgroßer Samuelson in ‘ner blauen Uniform am Schreibtisch. Sah aus wie vierzig, aber bei diesen Macher-GenMods kann man das einfach nich’ sagen. Hatte dichte graue Haare und mächtige Schultern un’‘n paar Fältchen um die blauen Augen. Sah gut aus, wie alle von denen. ‘n paar von den Leuten scharrten mit den Füßen. Wenn wer nich’ die Macher-Kanäle einschaltet, dann sieht er nie irgendwen, der was andres anhätte als ‘n Overall. Wenn man Samuelsons Personal bei der Lagerhaus-Ausgabe zweimal die Woche nich’ rechnete. Oder, wie’s jetz’ aussah, einmal die Woche.
    Plötzlich, da kam mir der Gedanke, ob das hier überhaupt Samuelson war. Konnte ja sein, daß das Holo bloß ‘ne Aufnahme zeigte. Vielleicht zog sich der echte Samuelson grade irgendwo für ‘ne Party an oder er lief im Overall herum – aber bei denen weiß man nich’, ob sie überhaupt mal ‘n Overall anhaben. Oder vielleicht hatte er grade gar nichts an und hockte am Scheißhaus. War irgendwie ‘n unheimlicher Gedanke, das.
    »Ja, Bürgermeister Sawicki?« fragte Samuelson. »Womit kann ich dienen, Sir?«
    »Wir haben mindestens vier tollwütige Waschbären hier in East Oleanta, Distriktsleiter. Vielleicht sin’s auch mehr. Der Gebietsmonitor hat sie aufgespürt, ehe er kaputtging. Un’ wir haben sie auch gesehen, direkt hier in der Stadt. Sin’ gefährlich. Un’ ich, ich hab Ihnen schon vor zwei Wochen gesagt, daß der WaldaufseherRob kaputt