Blackout

ließ ich ihn liegen.

27
    Die Adresse Tim Krugers, die mir die Empfangsdame gegeben hatte, entsprach den übergroßen Edelstahlziffern an der Fassade eines knochenweißen Hochhauses an der Ocean Avenue, etwa eine Meile von dem Haus entfernt, wo der Mord an Handler und seiner Freundin stattgefunden hatte. Das Foyer war eine Krypta aus Marmorböden und Spiegeln, möbliert mit einem einzelnen weißen Stoffsofa und zwei Gummibäumen in geflochtenen Übertöpfen. Die obere Hälfte einer Wand war für die Reihen von alphabetisch angeordneten Messingbriefkästen bestimmt. Ich brauchte nicht lange, um Krugers Apartment zu entdecken, das sich im zwölften Stock befand. Danach fuhr ich in einem schnellen, geräuschlosen Lift mit grauer Wandverkleidung nach oben und kam in einen Korridor, der mit königsblauem Teppichboden und Grastapeten ausgestattet war.
    Krugers Wohnung befand sich in der nordwestlichen Ecke des Gebäudes. Ich klopfte an die königsblaue Tür. Er öffnete, in Jogging-Shorts und einem Casa de los Ninos-T-Shirt, glänzend von Schweiß, nach Training riechend. Er sah mich, unterdrückte seine Überraschung und sagte in falschem Bühnenton: »Hallo, Doktor.« Dann sah er den Revolver in meiner Hand, und das gleichmütige Gesicht verzerrte sich zu einer häßlichen Maske. »Was, zum -?«
    »Gehen Sie erst mal rein«, sagte ich.
    Er wich zurück, und ich folgte ihm in das Apartment. Es war eine kleine Wohnung, die niedrige Decke mit Hüttenkäse aus Gips besprüht und mit Glimmer durchsetzt. Wände und Teppich waren beige. Es gab nur wenige Möbel, und das Wenige sah gemietet aus. Eine Glaswand bot einen schönen Panoramablick auf die Bucht von Santa Monica und verhinderte, daß das Apartment wie eine Gefängniszelle wirkte. An den Wänden hingen keine Kunstgegenstände außer einem einzelnen, gerahmten Plakat eines Ringerturniers in Ungarn. Auf der einen Seite ging es in eine winzige Kochnische, auf der anderen auf eine kleine Diele.
    Sportartikel füllten einen großen Teil des Wohnzimmers-Skier und Skistiefel, Laufschuhe, ein Bergsteiger-Rucksack, ein Football, ein Basketball, ein Bogen und ein Köcher mit Pfeilen. Auf dem beige bemalten Kaminsims stand nahezu ein Dutzend Pokale.
    »Wie ich sehe, sind Sie ein aktiver Typ, Tim.«
    »Was, zum Teufel, wollen Sie von mir?« Die gelbbraunen Augen bewegten sich wie Karamelbonbons in den Höhlen.
    »Wo ist das kleine Mädchen - Sarah Quinn?«
    »Ich weiß nicht, wovon Sie reden. Nehmen Sie das Ding weg.«
    »Sie wissen verdammt gut, wo sie ist. Sie und Ihre Mordkumpane haben sie vor drei Tagen entführt, weil sie zufällig Zeugin bei eurer dreckigen Arbeit war. Habt ihr sie inzwischen auch schon umgebracht?«
    »Ich bin kein Killer. Ich kenne kein Kind namens Quinn. Sie sind verrückt.«
    »Kein Killer? Jeff Saxon wäre da bestimmt anderer Meinung.« Er riß den Mund auf, schloß ihn dann abrupt wieder. »Sie haben eine Spur hinterlassen, Tim. Ganz schön arrogant, zu glauben, daß niemand daraufstoßen würde.«
    »Wer sind Sie eigentlich, verdammt noch mal?«
    »Ich bin der, als den ich mich ausgegeben habe. Viel interessanter wäre die Frage, wer Sie eigentlich sind. Ein Sprößling reicher Leute, der zum Verbrechen neigt? Ein Bursche, dem es Spaß macht, vor buckligen Alten Zweige zu zerbrechen und zuzusehen, wie den anderen die Tränen kommen über so viel Gemeinheit? Oder nur ein billiger Amateurschauspieler, dessen beste Rolle die eines allzu realistischen Jack the Ripper ist?«
    »Versuchen Sie nicht, mir diese Sache anzuhängen!« Er ballte die Hände zu Fäusten.
    »Hände hoch!« Ich machte eine Bewegung mit dem Revolver. Er gehorchte sehr langsam, streckte die dicken, gebräunten Arme und hob sie über den Kopf. Das lenkte meine Aufmerksamkeit nach oben, und ich achtete nicht auf seine Füße. So bot sich ihm Gelegenheit zu handeln.
    Der Fußtritt kam wie ein Bumerang, traf die Unterseite meines Handgelenks und machte die Finger augenblicklich taub und gefühllos. Der Revolver löste sich aus meinem Griff und landete mit dumpfem Ton auf dem Teppich. Wir sprangen beide darauf zu und endeten auf dem Boden, wo ein jeder nach dem anderen stieß, boxte und trat. Ich achtete nicht auf meine Schmerzen und kochte vor Zorn. Ich wollte ihn fertigmachen. Er war wie aus Eisen. Ich klammerte mich an seine Hüften, fand aber keinen Zentimeter Fleisch, an dem ich mich hätte festhalten können. Ich stieß ihn mit den Ellbogen in die Rippen. Das riß ihn nach hinten,