Blinde Zeugen: Thriller

›Arsch‹ und ›verdammt‹ zählen als Schimpfwörter.«
    »Tun sie verdammt noch mal nicht, du Arsch!«
    Laut Allan Raits Aussage hatte Krystka Gorzałkowska nur geschauspielert. Es hatte keine Vergewaltigung stattgefunden. Es war alles nur Show. Die Magie des Kinos. Logan steckte das Protokoll in die Mappe zurück. »Was sagt Krystka selbst?«
    »Was glaubst du denn, Mann? Das ist, als ob man Marcel Marceau vernimmt.« Steel lehnte sich zurück. »Wenn sie die Kerle angezeigt hätte, könnte ich sie festnageln, aber so haben wir einen verd-… haben wir absolut gar nichts in der Hand.«
    Sie starrte eine Weile finster vor sich hin und trommelte mit den Fingern auf ihrer Stirn herum. Dann fragte sie: »Was ist mit der Firma, die sie vermietet hat?«
    »Kostchey International Holdings Limited.«
    » Aye  – hast du schon die Adresse ermittelt?«
    »Äh …« Logan nahm sein Handy aus der Tasche und sah nach, ob er irgendwelche Nachrichten von Zander Clark hatte. »Nein.«
    »Herrgott noch mal! Jetzt bist du bei mir aber hochoffiziell schlecht angeschrieben.«
    »Ach, komm, das ist nicht fair –«
    »Heul, schluchz. Das Leben ist nun mal nicht fair.«
    »Ich habe heute frei –«
    »Willst du wissen, wie du es schaffen kannst, bei mir wieder gut angeschrieben zu sein?« Sie nahm den leeren Plastikbecher und stellte ihn auf den Tisch.
    Logan stöhnte. »Nicht schon wieder die Sperma-Geschichte!«
    »O doch, schon wieder die Sperma-Geschichte. Du hast Millionen von den wuseligen kleinen Kerlchen, da wirst du doch wohl noch auf zwei Esslöffel voll verzichten können, oder?«
    » Esslöffel? «
    »Ach, nun zick doch nicht so rum.« Sie steckte eine Hand in ihre Bluse und begann an ihrem BH-Träger zu zerren. »Susan raubt mir echt den letzten Nerv. Jetzt will sie unsere sämtlichen Sparkonten auflösen und mein Auto verkaufen, um sich in den Staaten eine künstliche Befruchtung zu kaufen.«
    »Na ja, ist vielleicht keine so schlechte –«
    »Wenn ich Rennies Sperma nicht haben will, wieso sollte ich dann das von irgendeinem amerikanischen Wichser wollen? Der Genpool ist sowieso schon mies genug.«
    Ein unbehagliches Schweigen trat ein.
    Logan stand auf. »Also, ich muss dann mal los. Wie gesagt, ich hab heute frei, und –«
    »Nicht so schnell. Was haben wir noch über Kostchey International Dingsbums?«
    Achselzucken. »Nichts.«
    »Was ist mit dieser Handynummer, die wir von Gary dem Toilettentaucher haben?«
    »Prepaid-Handy – keine Angaben zum Besitzer.«
    Sie zuppelte eine Weile an ihrem BH herum. »Was hat die polnische Polizei gesagt?«
    »Hm?«
    »Du solltest dich doch mit denen in Verbindung setzen. Hast du wohl vollkommen verschwitzt, gib’s zu!«
    »Na ja … McPherson ist der Verbindungsbeamte, und er ist immer noch krankgeschrieben …«
    Steel sprach betont langsam und deutlich: »Und du bist nicht auf die Idee gekommen, selbst mal dort anzurufen?«
    »Äh … also, ich –«
    »Herrgott noch mal, und du schimpfst dich Detective Sergeant!«
    »Aber wenn Krystka Gorzałkowska nicht Anzeige erstatten will, wie soll –«
    »Sei doch kein Idiot – die Hälfte von den Mädchen, die die Kerle ins Land schleusen, kommen wahrscheinlich aus Weißichwosistan. Illegale Einwanderinnen. Menschenhandel. Und die Schmuddelfilmindustrie boomt nicht gerade hier in Aberdeenshire, oder? Also, was passiert mit den armen Mädels, die es nicht zum Pornostar bringen?« Sie tippte mit dem Finger auf ihren Schreibtisch. »Sagt dir der Begriff ›Zwangsprostitution‹ irgendwas?«
    Logan machte den Mund auf, aber Steel kam ihm zuvor. »Und bevor du irgendetwas sagst: Du rufst da an, weil ich’s dir verdammt noch mal sage. Merk dir’s endlich: Ich Leierkastenfrau, du Äffchen.«
    Schweigen.
    »Und jetzt raus aus meinem Büro.«
    Das Büro von Detective Inspector McPherson war ein einziges Durcheinander von Aktenordnern, Butterbrotpapieren und fliegenden Zetteln. Auf allen möglichen horizontalen Flächen standen Kaffeebecher herum, angefüllt mit bräunlich grünem Schleim, in dem sich dank der voll aufgedrehten Heizung ganz eigene Lebensformen entwickelten. Die Luft im Raum roch muffig und abgestanden.
    Logan räumte den Aberdeen Examiner vom Montag vom Stuhl und nahm vorsichtig am Schreibtisch Platz, um in McPhersons Papierstapeln und wild wuchernden Haftnotizen nach den Kontaktdaten des polnischen Verbindungsbeamten zu suchen. Sie mussten hier irgendwo sein.
    Nicht dass Logan darauf erpicht gewesen wäre,