Blinde Zeugen: Thriller

polnische Kollege auf.
    So viel zu dem Thema. Logan fuhr den Computer herunter, knipste das Licht aus und machte die Tür von McPhersons Augiasstall hinter sich zu. Jetzt musste er Steel die schlechte Nachricht überbringen.
    Zum Glück war sie nicht in ihrem Büro, also schrieb er ihr rasch einen Zettel und legte ihn auf ihren Schreibtisch: »DIE POLNISCHEN KOLLEGEN GLAUBEN, DASS ›KOSTCHEY‹ EIN SCHERZNAME IST. SIE RUFEN AM MONTAG ZURÜCK.«
    Und dann nichts wie weg.

38
    Der Sonntagmorgen dämmerte … und wurde ignoriert. Es war schon halb elf, als Logan und Samantha endlich aus den Federn krochen, zerzaust und immer noch angenehm erschöpft vom Abend zuvor.
    Er setzte schon mal das Wasser auf, während sie in der Dusche zugange war.
    Zum Frühstück gab es Croissants, Frischkäse, Räucherlachs von Marks & Spencer, frisch gemahlenen Kaffee aus einem kleinen Laden in der Little Belmont Street und ein staubiges Glas Kirschmarmelade, das er ganz hinten im Schrank gefunden hatte. Er stellte alles auf den Couchtisch im Wohnzimmer, riss das Abdecktuch vom Sofa und hängte es über die Trittleiter in der Ecke.
    Samantha kam aus dem Bad; sie trug gestreifte Kniestrümpfe und ein schwarzes T-Shirt, auf dem ein toter Teddybär abgebildet war. Mit einem Handtuch frottierte sie sich die feuerroten Haare. »Ich bin beeindruckt. Hätte gedacht, dass du eher der Eier-mit-Speck-Typ bist.«
    Logan schenkte Kaffee ein. »Mein Körper ist ein Tempel.«
    »Ja, sicher.« Sie machte es sich im Schneidersitz auf dem Sofa bequem.
    Es war keine schlechte Art, einen Vormittag zu verbringen – essen, Kaffee trinken und dabei die Sonntagszeitungen lesen. Zuschauen, wie ein Rechteck aus Sonnenlicht langsam von links nach rechts über die kahlen Fußbodenbretter und die leeren Farbeimer kroch. Ein bisschen knutschen.
    Und dann klingelte das Telefon.
    Logan blieb, wo er war, die Lippen auf Samanthas Lippen geklebt, eine Hand unter ihrem T-Shirt. Endlich hörte es auf zu klingeln, und der Anrufbeantworter sprang an. Und dann fing das Klingeln von vorn an.
    Er fluchte. »Ist wahrscheinlich –«
    Sie zog ihn wieder an sich. »Lass es klingeln.«
    Der Anrufbeantworter machte Piep. Das Klingeln hörte auf. Und fing wieder an. Sie seufzte. »Na, geh schon hin.«
    »Verdammter Mist.« Logan schnappte sich das Telefon. »Was ist?«
    » Wieso gehen Sie eigentlich nie beim ersten Mal ans Telefon? « Es war der dicke Gary.
    »Was denn, sind Sie etwa allergisch gegen Anrufbeantworter?«
    » Ich hab da jemanden von der polnischen Polizei für Sie in der Leitung   – «
    »Ich bin nicht im Dienst.«
    » Und ich vögel nicht mit Keira Knightley, aber beklage ich mich vielleicht darüber? «
    »Es ist mein freier Tag! Ich –«
    » Bitte sehr … «
    Eine neue Stimme meldete sich: Eine Frau, und sie klang, als ob sie am anderen Ende eines tropfnassen Seils in eine Blechdose spräche. » Hallo? Hallo? «
    Dieser verdammte Gary.
    Logan gab sich redlich Mühe, nicht so genervt zu klingen, wie er war. »Detective Sergeant McRae. Was kann ich für Sie tun?«
    » Sie haben gestern im Polizeipräsidium von Warschau angerufen? « Der Akzent war ganz leicht osteuropäisch gefärbt, aber ihr Englisch war perfekt, wenngleich ein wenig gestelzt.
    »Ja. Sind Sie Stabsunteroffizier Łukaszewski?«
    » Łukaszewski ist sechsundfünfzig. Und ein Mann. «
    Also definitiv nicht Łukaszewski.
    » Mein Name ist Wiktorja Jaroszewicz. « Sie wiederholte den Namen noch einmal langsam und deutlich: » Ja-ro-sche-witsch. Und bevor Sie fragen: Nein, weder verwandt noch verschwägert. «
    Verwandt mit wem? Logan hatte keinen Schimmer. Im Zweifelsfall half es immer, das Thema zu wechseln. »Haben Sie etwas über Kostchey International Holdings herausgefunden?«
    » Sie fragten nach Blendungen – Männer, denen die Augen ausgestochen und die Augenhöhlen ausgebrannt wurden? Wir haben hier ebenfalls Opfer. «
    Jetzt war Logan schon wesentlich aufmerksamer. »Tatsächlich?«
    » Möchten Sie kommen und mit ihnen sprechen? «
    Detective Chief Superintendent Bain saß hinter seinem Schreibtisch und hörte sich an, wie Logan detailliert wiedergab, was Polizeihauptmeisterin Wiktorja Jaroszewicz ihm am Telefon gesagt hatte. Finnie saß auf einem der Besucherstühle, DS Pirie auf dem anderen; alle waren sie an ihrem freien Tag hergeholt worden und trugen Freizeitklamotten anstelle der üblichen billigen Anzüge.
    »Damit wir uns richtig verstehen«, sagte DCS Bain, dessen Glatze im