Blinde Zeugen: Thriller

immer noch irgendwie nervös.
    Er holte seinen Koffer ab und schlappte in die Ankunftshalle, einen großen, kahlen Saal mit weißen Wänden und Glasdecke. Ein paar Männer hielten handgeschriebene Zettel mit unleserlichen Namen hoch. Eine Handvoll kleiner Kinder wuselten kreischend um einen Geschäftsmann herum, während ihre Mutter sich im Hintergrund hielt. Ihre Miene verriet Unmut, ihr Bauch eine weit fortgeschrittene Schwangerschaft.
    Weit und breit niemand, der nach einem »Stabsunteroffizier Łukaszewski« oder einer »Polizeihauptmeisterin Wiktorja Jaroszewicz« aussah.
    Typisch.
    Logan setzte seinen Koffer ab, und dann stand er eine Weile da und schaute dumm aus der Wäsche. Bis ein Mann mit lichtem Haar und abgetragenem grauem Pullover an ihn herantrat und sagte: »Sie Tourist? Sie brauchen Taxi, ja?«
    Alarmglocken.
    Logan zückte seinen Dienstausweis. » Policja. «
    Der Mann wich zurück und stammelte: » Przepraszam, pomyliłem si e˛ … « – und dann erstarrte er, als eine Hand sich auf seine Schulter legte.
    Die Frau, die hinter ihm stand, war höchstens eins fünfundsechzig groß, Mitte dreißig, mit blondem, zu einem strengen Pferdeschwanz zurückgebundenem Haar. »Kann man wohl sagen, dass du dich geirrt hast!« Immerhin sprach sie Englisch.
    Der Typ mit dem zerschlissenen Pulli schloss die Augen und zuckte zusammen. » Cholera jasna … «
    Sie drehte ihn zu sich herum. »Wie oft habe ich dir das schon gesagt?«
    » Przepraszam  – Entschuldigung, tut mir leid …«
    »Du kannst von Glück sagen, dass ich zu tun habe, Radoslaw.« Sie ließ ihn los. »Na los, verschwinde, du dreckiger zboczeniec. «
    Ein Lächeln stahl sich auf seine Züge. » Dzi e˛ kuj e˛ , dzi e˛ kuj e˛ bardzo! «
    Und dann suchte er fluchtartig das Weite, während die Worte, die sie ihm hinterherrief, durch den Flughafen hallten: »Wenn ich dich das nächste Mal erwische, wirst du mir nicht danken – du wirst dir die Eier halten und heulen wie ein Baby! Wehe, ich erwisch dich noch mal im Flughafen!«
    Dann war es still, während ihre Drohung verhallte und alle Augen sich auf Logan und die Frau richteten. »Kommen Sie.« Sie packte Logans Koffer und schritt auf den Ausgang zu. »Mein Wagen steht draußen.«
    Sie traten durch die automatische Tür und befanden sich nun unter einer Art Überführung, auf allen Seiten von grauem Beton umschlossen. Regenwasser lief eine Treppe hinunter. Fernes Donnergrollen. Willkommen in Warschau.
    Der Wagen war ein schmuddeliger silberfarbener Opel-Dreitürer mit Rechtslenker. Sie warf Logans Gepäck in den Kofferraum und setzte sich ans Steuer. Erst als Logan um den Wagen herumging, um auf der Beifahrerseite einzusteigen, sah er den Schaden – die ganze Seite war eine einzige Aneinanderreihung von Dellen und Kratzern. Die Tür quietschte, als er sie aufzog, und ächzte, als er sie zuzog.
    Die Frau schüttelte den Kopf. »Sie müssen sie fest zuschlagen, sonst geht sie jedes Mal auf, wenn wir über ein Schlagloch fahren.«
    Logan folgte ihrer Anweisung.
    »Schrottkarre, was?« Sie legte den Gang ein und trat das Gaspedal durch.
    »Herrje …« Logan hielt sich an dem Handgriff über der Tür fest, als sie um die Ecke schoss und um ein Haar auf einen Bus auffuhr.
    Sie schien es gar nicht zu bemerken, schaltete nur herunter und umkurvte den Bus, wobei sie kurz über den Bordstein rumpelte. Und dann tauchten sie aus dem Tunnel auf, und der graue Beton wich einem noch graueren Himmel.
    Der Regen prasselte auf den Asphalt, der im Scheinwerferlicht schimmerte – dabei war es erst zehn vor fünf am Montagnachmittag.
    Sie nahm eine Hand vom Steuer und hielt sie Logan hin. »Polizeihauptmeisterin Wiktorja Jaroszewicz. Sprechen Sie mir nach: Ja – ro – SCHE – witsch.«
    »Ich weiß, das haben Sie mir schon gesagt, als –« Logan versuchte die Augen offen zu halten, als sie schwungvoll den Kreisverkehr umkurvte und auf eine von Bäumen gesäumte vierspurige Straße fuhr, ohne dafür seine Hand loszulassen. »Detective Sergeant Logan McRae.« Er musste seine Stimme mit Gewalt die zwei Oktaven nach unten zwingen, die sie in die Höhe geschnellt war.
    »Schauen Sie sich diesen Trottel an …« Sie drückte auf die Hupe und klebte sich an die Stoßstange des gammligen Volvo Kombi vor ihnen. »Aus dem Weg, Opa!« TRÖÖÖÖÖÖÖÖÖT! »Kaum zu glauben, was sich in der Rushhour so alles auf der Straße rumtreibt.«
    Und dann trat sie aufs Gas und schoss vorbei, genau in die kleine Lücke