Blinde Zeugen: Thriller

das denn zu glauben? DI Bartgesicht Beattie. So viele Kandidaten für die Beförderung, und sie nehmen ausgerechnet den !«
    Er biss noch einmal in sein Knäckebrot und kaute krachend. »Was machen Sie überhaupt hier? Ich dachte, Sie sind noch bis morgen krankgeschrieben?«
    »Ich muss etwas für Steel abholen.«
    »Sie sehen übrigens beschissen aus.«
    »Wenigstens esse ich keine trockene Pappe.«
    Der massige Sergeant trank schlürfend einen Schluck Tee und verzog das Gesicht. »Welcher Idiot hat eigentlich den Kamillentee erfunden?« Er stellte die Tasse ab. »Was brauchen Sie denn?«
    »Einen Laptop mit E-Fit-Software drauf.«
    » Aye , Sekunde.« Er verschwand im Hinterzimmer, wo Logan ihn eine Weile ächzen und schnaufen hörte, ehe er mit einem zerkratzten Laptop in der Hand wieder auftauchte. Er knallte ihn vor Logan auf den Tresen und zwängte ihn unter der Trennscheibe hindurch. »Ein Laptop.« Dann schob er noch ein Klemmbrett hinterher. »Da unterschreiben. Und keine Verarsche, ja? Ich hab’s satt, dass immer irgendwelche Scherzkekse mit ›Micky Maus‹ oder ›Adolf Hitler‹ unterschreiben …«
    »Welche Laus ist Ihnen denn über die Leber gelaufen?«
    »Ist schließlich nicht mein Job, oder? Kann nur hoffen, dass die bald mit der verdammten Renovierung fertig sind.« Er riss das Klemmbrett an sich und warf einen prüfenden Blick auf Logans Unterschrift. »Gut, das Ding gehört Ihnen. Und bevor Sie verschwinden …« Er holte einen Stapel Haftnotizen hervor. »Ihre Nachrichten.«
    »Ich bin krankgeschrieben, schon vergessen? Ich hol sie morgen ab, und –«
    »Nix da – das Zeug liegt schon lange genug auf meinem Schreibtisch rum.«
    Logan nahm den Wust von gelben Klebezetteln an sich. »Sie waren wesentlich amüsanter, als Sie noch Süßigkeiten gegessen haben.«
    Logan saß mit einer Zigarette im Mundwinkel auf der Motorhaube seiner Schrottkiste und las seine Nachrichten, während er auf Steel wartete. Einen nach dem anderen klebte er die Post-its auf den rostigen braunen Lack neben sich, wo sie sich zu einem Schachbrettmuster zusammensetzten. Zwei von Father Burnett, der Logan daran erinnerte, dass er in St. Peter stets willkommen sei, falls er je das Bedürfnis hätte, über irgendetwas zu reden. Drei von Hilary Brander, die verlangte, dass er sie zurückrief. Eine von DI Bartgesicht Beattie, der ihm versicherte, wie sehr er sich auf ihre künftige Zusammenarbeit freue, nachdem er nun ja befördert worden sei. Wichser. Drei von Rennie, der sich darüber beklagte, dass der besagte Wichser ihn wie seinen persönlichen Sklaven behandelte. Eine von Tracey und ihrer Schwester Kylie, die von Lossiemouth schwärmten und ihm versicherten, dass sie ihm ganz doll dankbar seien, echt.
    Und vier von Dr. Dave Goulding.
    Logan las die Nachrichten des Psychologen zuletzt, die Zigarette zwischen die Zähne geklemmt, Rauchschwaden in den Augen. Auf allen Zetteln stand mehr oder weniger dasselbe: Goulding wollte sich mit ihm treffen, um über einen fiktiven Fall zu sprechen. »ERINNERN SIE SICH AN DIESE VERGEWALTIGUNGEN, ÜBER DIE WIR GESPROCHEN HABEN? ICH GLAUBE WIRKLICH, DASS ICH IHNEN HELFEN KANN.« Alle endeten gleich, mit den Worten »ICH KANN IHNEN HELFEN« und der Telefonnummer des Psychologen. Sehr subtil.
    Logan holte sein Handy hervor und wählte.
    Eine muntere Stimme mit Liverpooler Akzent meldete sich. » Dave Goulding, hallo? «
    »Was haben Sie für ein Problem?«
    Es war einen Moment still. Und dann: » Wer ist da? «
    »Wollen Sie ein Kontaktverbot provozieren? Ist es das?«
    » Hören Sie, ich weiß nicht, wer Sie sind, aber ich bin sicher, dass ich Ihnen helfen kann. Warum kommen Sie nicht – «
    »Nein, das können Sie nicht, okay? Sie können mir verdammt noch mal nicht helfen!«
    Pause. » Sie müssen mir sagen, wer Sie sind, sonst kann ich – «
    »Lassen Sie mich verdammt noch mal in Ruhe!« Logan trennte die Verbindung.
    Er nahm die Zigarette aus dem Mund. Seine Finger zitterten so stark, dass er sich über und über mit Asche vollbröselte. Jetzt würde er vielleicht –
    Sein Handy klingelte. Logan warf einen Blick auf die angezeigte Nummer und fluchte: Dr. Goulding rief zurück.
    Er ließ es klingeln.
    Nahm noch einen zittrigen Zug aus seiner Zigarette.
    Und ging dran. Warum nicht? Er war in angriffslustiger Stimmung.
    Die Stimme des Psychologen hatte nichts von ihrer aufreizenden Fröhlichkeit eingebüßt. » Logan, Dave Goulding. « Er sagte es so, als wäre alles ein Wort: