Blinder Eifer

wenigen Eintragungen, den paar Nummern und Wörtern bestand doch wirklich kein Grund zu der Annahme, es gehöre jemand anderem. Und deshalb auch nicht dazu, die Schrift analysieren zu lassen, oder?«
    »Wem? Wem gehörte es dann? Wenn sie es irgendwo mitgenommen hat, gefunden, was weiß ich, dann muß es in den Staaten gewesen sein - zumindest ist es dort verkauft worden. Die Nummern sind von dort.«
    Jury betrachtete die nebelumflorten Lampen, die wie alte Gaslaternen flackerten, eine Häusergruppe, die Menschen. »Wohin jetzt?«
    »Ins Pelican.«
    Als hätte er das nicht gewußt.
16/III
    In dem Pub sah es aus, als habe man den Nebel vom Fluß abgeschöpft und hineingeblasen. Rauch hing wie eine Zimmerdecke darin und umwaberte die Gäste. Das Pelican war zwar nicht überlaufen, aber doch so voll, daß das Stimmengewirr das Dröhnen der Musikbox übertönte. Trotz des Qualms war es hell und bunt. Die Kleidung der Leute war farbenfroh, die Musikbox sandte Regenbogenreflexe aus, und die runden Windlichter auf den Tischen flackerten rot, gold, blau.
    Jimmy Landis, im Mantel (was Jury interessant fand, als müsse der Junge gleich wieder los), trank am Tresen ein Bier mit einem Freund. »Was soll das nun wieder bringen, Macalvie?« Als ob ich das nicht wüßte, dachte Jury. Aber er blieb hartnäckig. »Meinen Sie wirklich, der Junge kann uns helfen?«
    Macalvie wies Jury lediglich an, einen Tisch zu belegen, und ging direkt zum Tresen. Jury sah, wie er seinen Ausweis zückte und dem Jungen bedeutete, ihm dorthin zu folgen, wo Jury nun saß. Vor dem Lärm gab's kein Entrinnen. Jury hatte nur noch einen leeren Tisch neben der jaulenden Musikbox gefunden. Macalvie mochte Musikboxen, wenn auch nur, solange sie »seine« Musik spielten: Elvis, die Beatles, Frank, Patsy. Im Moment fiedelte und sang ein Country & Western-Sänger ein paar Takte über seine Lady, die die Koffer gepackt hatte und wegfuhr. In Countrysongs hauten die Leute immer so ab - Frauen verließen Männer, Männer Frauen. Sie stopften ihr Gepäck ins Auto und fuhren los, über Land. Fuhren sie, wenn ihr Herz gebrochen war, immer so durch die Weltgeschichte, weil es diese kilometerlangen Straßen gab?
    »Superintendent Jury«, stellte Macalvie vor. »Scotland Yard, CID.«
    Jimmy Landis zwang sich zu einem hauchdünnen Lächeln, nickte und setzte sich mit einer halbvollen Flasche Lager hin, die er umgehend fast leer trank. Über die eine Gesichtshälfte des Jungen wirbelten die Lichter aus der Musikbox.
    »Mrs. Hawes?« wiederholte er den Namen, nach dem Macalvie ihn gefragt hatte. »Eine Freundin von meiner Mutter. Ich kannte sie kaum.«
    »Sie haben sie aber doch durch die Gegend kutschiert.«
    »Manchmal.«
    »Als eine Art Chauffeur.«
    »Manchmal. Sie lebte allein.«
    »Wie Ihre Mutter.«
    Macalvies Ton war gelassen, beinahe ausdruckslos. Jimmy Landis fühlte sich schuldig, vermutete Jury, denn er senkte den Kopf, betrachtete die Bierflasche und begann, an dem Etikett herumzuzupfen.
    »Ist was?« fragte Macalvie.
    Jimmy. Mitte Zwanzig, hatte seine Mutter gesagt, aber er sah blutjung aus. Vielleicht lag es auch an dem angstvollen Blick und seiner durchscheinenden Haut, die so blaß war, daß er noch verletzlicher wirkte. So hatte Jury das Gesicht seiner Mutter gesehen, die Haut, aus der alle Farbe gewichen war. Jimmy Landis' Haut war wie die seiner Mutter, wahrscheinlich nahm sein Gesicht oft diese Farbe an. Jury mußte an den Londoner Himmel in den flüchtigen Momenten zwischen dem ersten Licht und dem Sonnenaufgang denken, wenn der Himmel völlig farblos ist, zwischen dem ersten goldenen Streifen und der erwachenden Sonne. Und als er Jimmy, der sich in seinem Mantel zu verkriechen suchte, hier sitzen sah, fiel ihm der trübe Himmel an einem Wintertag in Newcastle ein, wo seine Cousine und die Arbeitslosigkeit zu Hause waren und die durch Armut und Alkohol vorzeitig gealterten, gebeugten Gestalten der jungen Männer.
    Und dann fiel ihm ein, daß Jimmy ihn auch an einen anderen Menschen erinnerte, an den Snooker spielenden Marquis - der hieß auch Jimmy und war dunkel, dünn und groß. Von dort mußte Jury nur die trostlose, winterkalte Straße zurück zum Old Washington gehen und zu dem Bett, wo Helen Minton gelegen hatte. Der eine Arm hing zur Seite herunter, und die Hand berührte beinahe den Boden. Jetzt merkte er zum erstenmal, daß Helen im Tode ausgesehen hatte wie Chatterton auf dem Gemälde. Chatterton mit seiner eisigen bleichen Haut. All das ging