Bloodman

aus, ohne den Motor abzustellen. Der Wind trug das Klatschen der Scheibenwischer davon. Hauser beugte sich noch einmal in den Wagen, nahm die starke Maglite-Lampe aus der Mittelkonsole und schaltete sie ein. Scopes schien ihn überhaupt nicht bemerkt zu haben. Er stand wie angewurzelt da und starrte den Wagen an, während der Regen gegen seinen Polizeiponcho prasselte wie ein Schwarm wütender Insekten. Seine Taschenlampe zeichnete ein kleines, nur noch trübe gelblich leuchtendes Oval in den blutigen Sand zu seinen Füßen. Die Birne flackerte, als hätte sie in der Nässe gleich einen Kurzschluss.
    Hauser ging um Scopes herum und richtete den Strahl seiner Maglite auf den Wagen. Es war ein Bentley, ein neuerer GT Continental – ob silbern oder beige, war im gelblichen Licht nicht zu erkennen. Der Innenraum war dunkel, und niemand schien am Steuer zu sitzen. Die Fenster waren geschlossen. Als Hauser näher trat, starrte ihm sein eigenes Spiegelbild entgegen, schimmerte durch die Regenkaskaden, die am Glas herunterflossen. Der Lichtstrahl ließ Teile der Innenausstattung in dunklem Rot aufblitzen. Aber eine Art dünne Schmutzschicht machte die Scheiben fast undurchsichtig. Der Effekt erinnerte Hauser an ein Terrarium. Ein Mikrokosmos, abgeschottet von der Welt, in der er sich befand.
    Der Kegel der Maglite wurde heller, als Hauser die Linse an das regennasse Glas heranschob. Es war kein Schmutz an der Innenseite. Es war Blut. Schwarzes, geronnenes Blut. Hauser presste die Nase an die Scheibe und beschattete seine Augen mit der behandschuhten Hand. Wieder musste er an ein Terrarium denken, während der Strahl der Lampe durch den Innenraum glitt. Ein abgesonderter Raum, in dem Monster hausten.
    Als er sich zu Scopes umdrehte, sah er, dass die Miene des Mannes völlig leer war. Es erinnerte ihn an die Art, wie sich Jake Cole zwischen den Toten umsah. Ausgeklinkt war der Ausdruck, der ihm dazu einfiel. Aber das hier war Danny Scopes, und der konnte nicht so abgebrüht sein. »Haben Sie sonst noch jemanden gerufen?«
    Scopes nickte. Es war ein langsames Nicken, das ihn sehr viel Mühe kostete. »Murphy kommt mit dem Abschleppwagen. Ich habe den Sand hier schon fotografiert, aber der Regen hat alle Spuren weggewaschen.«
    Hauser senkte den Blick zu dem roten Schmutz. »Bis auf das Blut.«
    Scopes nickte abermals, diesmal noch langsamer. »Bis auf das, ja.«
    Â»Haben Sie den Wagen überprüft?«
    Scopes’ Blick glitt zurück zu dem Bentley, dessen Lack sich unter dem prasselnden Regen zu kräuseln schien. »Ja.«
    Â»Und?«
    Â»Ich glaube, dass Jake Unheil bringt.« Er wandte sich ab und spuckte in den nassen Sand.
    Hauser nickte. Er sah nach unten. Scopes’ Maglite war inzwischen erloschen, aber er hielt sie immer noch in der Hand. »Jemand, den er kannte?«
    Scopes nickte wieder. »Der Typ, der die Bilder seines Vaters verkauft hat. Sein Name ist David Finch.«
    Â»Wir können den Wagen nicht stehen lassen – es wird alles weggespült werden. Machen Sie so viele Fotos vom Innenraum wie möglich – öffnen Sie die Vordertür an der windabgewandten Seite –, dann soll Murphy ihn in die Werkstatt bringen. Am besten die bei Jarvis. Sorgen Sie dafür, dass er alles abdeckt. Wenn Sie fertig sind, kommen Sie zu Coles Haus. Und bringen Sie die Fotos mit.«
    Scopes nickte feierlich. »Fotos. Sicher. Ausgezeichnet.« Er suchte in seinen Taschen nach der Kamera. »Was ist das für ein Mensch, der so etwas tut, Mike?«
    Hauser blickte hinaus auf den tobenden Ozean, der gegen den Strand donnerte, dann wieder zu dem Wagen, den er immer noch rot im durchdringenden Strahl seiner Taschenlampe aufgespießt hatte. Er schaltete sie aus, und das Rot wurde schwarz. »Irgendein Kerl eben«, sagte er.
    Und bei diesen Worten erkannte er, dass er sich langsam daran gewöhnte.

48
    Jake war –
    â€“ bewusstlos –
    dann –
    â€“ war er es nicht –
    Er musste sich nicht durch die Schwebezustände kämpfen, die häufig zwischen Schlaf und Wachsein liegen. Er war weggetreten gewesen. Jetzt war er zurück.
    Nackt und schwitzend stand er auf, die Finger immer noch um die Pistole gekrampft. Eine einzige Sekunde lang spürte er Dankbarkeit dafür, wieder wach zu sein, bevor die Furcht mit Macht zurückkehrte und ihn überrollte.
    Â»Moriarty?«
    Wie lange war er bewusstlos gewesen? Er