Blut soll fließen

Frau.
    Das gab Wayne zu. Sonny kam auf Wendell Durfee zu sprechen. Wayne sagte, er suche den verlorenen Sohn der Frau. Sonny lachte zwei volle Minuten. Alle im Saal sahen rüber. Sonny fand wieder zu sich und kippte seinen Drink.
    »Bist du jetzt fertig?«, fragte Wayne.
    »Du und deine Nigger-Suchen«, sagte Sonny.
    Vierecke, Pfeile. Verbindungslinien von und zu.
    Ein Viereck »Bibliotheksbücher«. Verbunden mit: den Vierecken »Politische Texte« und »Haitianische Kräuter«. Ein Viereck »Strafzettel«. Verbunden mit: dem Viereck »Haitianischer Kräutermann«. Ein Viereck »Gefängnis«. Verbunden mit: dem Viereck »Weiße Frau/Kaution«.
    Die grafische Darstellung half ihm beim Denken. Da sie an der Wand befestigt war, konnte er sie im Sitzen und im Stehen lesen. Das ersetzte und verringerte sein Aktenstudium.
    Wayne ging die Schachteln durch. Die zusammenfassende Akte des Las Vegas Police Department sagte lies mich. Er setzte sich und ging sie noch mal durch. Sie zeigte, wie einsam Reginald gewesen war. Highschool, Junior College, die Arbeit in der Autowäscherei. Keiner wusste wirklich was von dem Jungen. Dürftige Bekanntschaften und keine Freunde.
    »Bevor du mich zum zigsten Mal fragst. Nein, wir haben nie über haitianische Kräuter oder linke politische Texte gesprochen.«
    Wayne drehte sich mit dem Stuhl um. Mary Beth legte ihm die Hände auf die Schultern und setzte sich ihm rittlings auf den Schoß.
    »Ich hätte dir keinen Schlüssel gegeben, wenn ich gewusst hätte, dass du ihn nutzen würdest, um mich zu quälen.«
    »Du lässt dich gerne quälen, also schau ich wie gewohnt vorbei.«
    Wayne zog ihre Bluse raus. »Wir könnten uns ein bisschen hinlegen.«
    Sie berührte seine Lippen. »Wir könnten und sollten, insbesondere jetzt, wo du dein routiniertes Polizist-hat-Fragen-Gesicht aufgesetzt hast.«
    »Das sind keine Routine-Fragen.«
    »Das weiß ich, Süßer. Ich ärgere dich nur. Um meinem eigenen Hang zur Brüskierung nachzugehen.« »Das heißt?«
    »Das heißt, dass ich jetzt bei dir bin und Reginald nicht.«
    Er küsste sie. Sie streichelte sein Kinn. Da waren ihre Augen. Wie immer mit grünen Flecken.
    »Der Smaragd. Weißt du noch, du hast gesagt -«
    Sie hielt ihm den Mund zu. Das bedeutete, jetzt bist du still.
    »Ja, ich habe rumgefragt. Ich habe nichts Besonderes rausgekriegt, was mich nicht überrascht hat. Was ich tatsächlich in Erfahrung gebracht habe, war, dass es ein hartnäckiges und hartnäckig unbestimmtes Gerücht gibt, dass Schwarze in schweren Notlagen per Post einen Smaragd zugeschickt bekommen.«
    Wayne stand auf. Mary Beth klammerte sich fest und blieb auf seinem Schoß sitzen. Sie lachte. Er trug sie ins Schlafzimmer und ließ sie aufs Bett fallen.
    Sie hüpfte ein wenig auf und ab. Sie trat ihre Schuhe weg und zog sich die Strümpfe aus.
    »Ich will die Stimmung nicht vermiesen, aber mir ist etwas eingefallen.«
    Wayne zog sein Hemd aus. »Über Reginald.« »Ja.«
    »Sag's mir. Verdirb nicht die Stimmung, aber -«
    »Ich habe Schulkleidung von ihm gefunden, und das hat Erinnerungen geweckt. Frühling '62. Reginald hat einen Schulausflug nach Los Angeles gemacht. Zu einer Wissenschaftsmesse beim USC. Da hat er bei einer >Freedom Schoo l< Vorlesungen gehört. Sie hatten ein kleines improvisiertes Büro auf dem College.«
    Etwas machte klick, eine Erinnerung blitzte auf. Er konnte es nicht zuordnen. Er erstarrte ausdruckslos. Mary Beth warf einen Schuh nach ihm.
    »Ich bin bei dir. Mein Sohn nicht.«
    (Washington, D.C., 17.03.69)
    »Schauen Sie sich den Teppich an«, sagte Nixon. »Die Details. Der gottverfluchte Vogel hält Pfeile und Zweige in seinen Fängen. «
    Dwight sah sich den Teppich an. Ebenso Bebe Rebozo. Oval Office, 18:00-Drinks. Nixon an seinem dritten Old Fashioned.
    »In den Dreißigerjahren hatte Mr. Hoover eine Radio-Show«, sagte Bebe. »Da war ich ein junger Kerl in Havanna. Von einem 200 000-Watt-Sender aus Miami rübergestrahlt.«
    Nixon angelte die Kirsche aus dem Glas. »Agent Holly gibt keinen feuchten Scheiß auf Teppiche oder Mr. Hoovers grüne Jahre. Der will dem ganzen gottverdammten schwarzen Militanten-Schwachsinn im Land ans Schlafittchen.«
    »Das ist richtig, Mr. President«, sagte Dwight.
    »Und er will mein Wort, dass ich in der Dominikanischen Republik keinen Umsturz plane.«
    Dwight nickte. Bebe machte oh, lä, lä. Der Präsi und sein bester Kumpel wirkten wie Brüder. Beide hatten dunklen Teint. Beide fliederfarbene