Blut soll fließen

zum Klo und musste würgen. Crutch warf ein Taschentuch nach unten. Arnie rollte auf den Rücken, hielt sich die Nase zu und stoppte das fließende Blut. Crutch holte den Flachmann raus. Arnie verlangte danach und hob den Kopf. Crutch flößte ihm kleine Schlucke Jim Beam ein.
    Arnie schluckte, schnappte nach Luft und hustete. Arnie kratzte seinen Schneid zusammen. »Du elender kleiner Scheißer«, sagte Arnie.
    Crutch hockte sich hin. Er hielt sich die blutige Sauerei vom Leibe. Er orientierte sich um, während das Zimmer um ihn herum hüpfte und kreiste.
    »Gretchen Farr.«
    »Eine Rote. Eine Art linke Wanderarbeiterin mit mehr Namen als der Rest der Welt.« »Weiter.«
    »Sie hat gehört, dass ich Howard Hughes' Muschizutreiber war.«
    »Weiter«, sagte Crutch. Arnie wollte noch mehr. Crutch gab ihm weitere drei Schlucke. Arnie zog sich den mit Blut vermischten Bourbon rein und holte tief Luft.
    »Sie hat eine meiner Absteigen gemietet. In den Hollywood Hills, ein winzig kleines Haus. Zwei Wochenmieten, einmal rein und wieder raus.«
    »Weiter.«
    »Das sind klägliche Baracken. Fick-Film-Sets, Sauftränken, mit kurzer Mietdauer.«
    »Weiter, Arnie. Je schneller du's sagst, desto schneller bist du mich los.«
    Blut sickerte durchs Taschentuch. Arnie warf es weg und wischte das heruntergetropfte Blut von den Hosen. Buzz kam rein und zog sich den Schlitz zu. Er sah psychedelisch grün aus.
    »Raus damit, Arnie«, sagte Crutch.
    »Raus womit ? Sie ist eine Rote Socke mit durchgeknallter Weltanschauung.« »Arnie...«
    »OK, OK. Sie hat mich w egen der Howard-Hughes-Organisa tion ausgefragt. Sie sagte, sie w olle mit einem Typen namens Far lan Brown ins Geschäft kommen. Ich sagte ihr, dass ich ihn kenne. Ein Mösenjäger, der auf Mormone macht, damit er bei Howard Hughes koscher bleibt. Wenn er durch L. A. kommt, schaut er immer bei Dale's Secret Harbor vorbei.«
    TREFFER: Hughes, Gretlein, Smaragde und der Million-Dollar-
    »Zweitschlüssel, Arnie. Für all die Häuser, die Gretchen gemietet hat und all deine anderen Absteigen.«
    Arnie nickte und stand auf. Crutch stützte ihn. Arnie schwankte eine volle Minute lang. Crutch stemmte die Absätze in den Boden und hielt sich aufrecht. Seine rote Welt schwankte und wirbelte.
    Buzz verschwand, um neue Klamotten anzuziehen, und ging zu Dale's Secret Harbor. Crutch stand weiterhin unter Druck. Er beschloss, sich noch mal Phil Irwin vorzunehmen und Gretchens Führerscheindaten nachzugehen. Er stoppte bei einem Münzfernsprecher und rief bei der Polizeistelle der Kfz-Behörde an. Er erwähnte Clyde Dubers Namen und gab Gretleins ungefähre Daten durch. Fehlanzeige - nur eine zweiundachtzigjährige Gretchen Farr, die oben in Visalia wohnte. Er rief in Dale's Secret Harbor an und ließ Buzz ausrufen. Buzz berichtete: Jawohl, er habe rumgefragt. Farlan Brown sei ein Hughes-Insider. Er habe vor allem mit Hughes Airways zu tun.
    Es wurde spät. Crutch fuhr am Parkplatz vorbei. Phils 409er war weg. Crutch orientierte sich um. Sein Schneid wurde zu Unruhe und Gähnen. Er versuchte es bei Canter's Deli, Linny's Deli und Art's Deli - Phil pflegte sich spätabends gerne mit seinem Juden-Anwalt Chick Weiss den Bauch vollzuschlagen.
    Drei Versuche, kein Phil. Er fuhr zu Tommy Tucker's Playroom, Washington, Ecke La Brea. Phil war ein Schlammgräber. Er stand auf schwarze Muschis. Der Playroom beherbergte ein Mohrinnen-Hurenhaus. Vielleicht war Phil dort.
    Jawohl, war er. Sein Wagen stand an der Hintertür. Geparkt. Schaukelnd. Sein weißes Hinterteil leuchtend auf dem Hintersitz. Zwei fette schwarze Beine weit gespreizt.
    Das wollte nicht aufhören. Crutch parkte und schaute weg. Phil und die schwarze Schöne gaben mehrere laute »Oh Baby« zum Besten. Crutch hielt sich die Ohren zu, als sie immer lauter wurden. Schließlich kletterte die schwarze Schöne aus dem Auto. Sie trug eine Afrofrisur und brachte einen Doppelzentner auf die Waage. Sie watschelte zum Playroom zurück. Phil purzelte aus dem Wagen. Er stand auf und bemerkte Crutchs GTO. He, den Schlitten kenn ich doch.
    Crutch stieg aus und streckte sich. Phil schwankte zu ihm rüber. Der Dodger-Trainingsanzug war völlig aus der Fasson.
    »Bist du mir gefolgt?«
    »Nun, ich habe nach dir gesucht.«
    »Um Scheiß-ein-Uhr nachts?«
    »Na komm. Leute wie wir haben keine geregelte Arbeitszeit.«
    Phil zündete sich eine Zigarette an. Er brauchte vier Streichhölzer. Er stank nach dem Parfüm der schwarzen Schönen.
    »Wir haben einen