Blutiges Gold

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Autoren: Elizabeth Lowell

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Rauch ein, während sie die drei Menschen vor sich nachdenklich betrachtete. Sie sahen alle nicht so aus, als wären sie knapp bei Kasse, einer von ihnen kam ihr sogar bekannt vor, als hätte sie ihn schon einmal im Fernsehen gesehen. Sie inhalierte noch einmal tief, während sie überlegte, wie viel sie für Informationen über die Schlampe im roten Pullover verlangen konnte. Als sie den Rauch langsam ausstieß, dachte sie an hundert Dollar. Oder zweihundert, wenn sie es richtig anstellte. Das konnte sie dann wieder zu den billigen Spielautomaten im Zentrum tragen und spielen, bis sie ihren Hintern nicht mehr spürte und ihr die Hand wehtat, mit der sie ständig auf den Knopf drückte.
    Der Rauch umströmte Risa, und sie fragte sich, ob es wohl sinnvoll sei, so lange den Atem anzuhalten. Schließlich entschied sie sich dafür, durch den Mund zu atmen. Dadurch wurde die Luft zwar nicht besser, aber es beleidigte ihre empfindliche Nase nicht so sehr.
    »Hundert«, sagte die Alte endlich.
    Ian gab einen angewiderten Laut von sich.
    Shane griff nach seiner Brieftasche. Zwei Fünfziger tauchten in seiner Hand auf. Einen legte er auf den Tresen.
    Mit erstaunlicher Geschwindigkeit war der Schein im runzeligen Dekolleté der Frau verschwunden. Sie betrachtete Shane mit wässrigen, fordernden Augen.
    Er hielt den zweiten Schein außer Reichweite.
    »Sie hat vor ein paar Tagen ausgecheckt«, brummte die Frau.
    »Hat sie gesagt, wohin sie geht?«, fragte Risa.
    Die Frau sah Risa an und verzog leicht den Mund. » Wir waren keine Freundinnen, Schätzchen.«
    »Hat sie irgendetwas hiergelassen von ihren Sachen?«
    »Schmutzige Bettwäsche und Abfall vom Schnellimbiss.«
    »Welche Zimmernummer?«, fragte Shane.
    »Fünf. Sehen Sie ruhig nach, wenn Sie wollen.«
    Die Tatsache, dass sie ihre Besucher so bereitwillig in das Zimmer lassen wollte, sagte ihnen, dass es dort wohl kaum etwas Interessantes zu sehen gab.
    »Vielleicht später«, meinte Ian. »Fuhr sie einen ungefähr zehn Jahre alten Ford Bronco mit Arkansas-Nummernschildern?«
    Die Frau zuckte mit den Achseln und fixierte den Fünfziger, den Shane immer noch außerhalb ihrer Reichweite hielt.
    »Sie müssten eigentlich Wagen- und Führerscheindaten Ihrer Gäste festhalten, wenn sie sich anmelden«, erinnerte Shane sie an ihre Pflichten.
    »Ja, es war ein Bronco. Hab nicht auf die Schilder geachtet.«
    »Wie ist es mit dem da?«, fragte Risa und legte das Foto ihres Kidnappers auf die Theke.
    »Unser Geschäft betrifft nur die Frau«, war die einsilbige Antwort.
    Shane zog einen dritten Fünfziger heraus, behielt ihn aber wie den zweiten in der Hand. »Da ist alles mit drin.«
    Sie inhalierte den Rauch ihres Zigarillos und verteilte ihn dann hustend über ihre Besucher. »Seid ihr Bullen?«
    »Nein.«
    »Mafia?«
    »Auch nicht.« Shane schüttelte den Kopf.
    Sie blies erneut eine Rauchwolke in den Raum, wie ein wütender Drache, und zuckte wieder mit den Achseln. »Für ’ne Frau keine schlechte Sache. Ich mochte die Mafia. Das waren noch echte Männer, wenn Sie wissen, was ich meine.«
    »Wie ist es mit dem da?«, fragte Risa und zeigte mit dem Finger auf das Foto. »Hat er hier mit Cherelle gewohnt?«
    »Nein, der nicht, es war der andere. Dieser hier ist nur als Anhängsel mitgetrottet, ein geiler Bock war das.«
    »Haben die beiden auch Namen?«, fragte Risa.
    »Den anderen hat sie Tim genannt. Er nannte den da …« – sie tippte auf das Foto – »Socks.«
    »Nachnamen?«
    »Sie ist die Einzige von denen, die sich je angemeldet hat.«
    Je. Das bedeutet also mehr als einmal . »Wie oft ist Cherelle hergekommen?«, fragte Risa schnell.
    »Ein paarmal im Jahr vielleicht. Hatte Freunde oder Verwandte in der Nähe.«
    »Wie nah?«, fragte Ian.
    Die Alte blickte auf die beiden Fünfziger in Shanes Hand. Er legte einen davon auf den Tresen. Sie stopfte den Schein in ihren BH, diesmal auf die andere Seite. Für jede schlaffe Titte ein knisterndes Scheinchen. Die geraden Kanten waren durch den Pullover sichtbar.
    »Kann man zu Fuß hingehen«, meinte sie. »Er ist jedenfalls ein paarmal gelaufen. Hat sich darüber beschwert. Das Auto hat wohl nicht ihm gehört, nehm ich an.«
    »Er?«
    »Der Große, Gutaussehende. Tim. Da gibt es ein paar Blocks weiter nördlich Apartmenthäuser und gleich dahinter ein paar alte Häuser. In die Richtung ist er jedenfalls gelaufen, wenn er nicht mit dem Auto fahren konnte. Würde da nicht bei Nacht hingehn, wenn ich Sie wär.«
    »Haben sie