Blutklingen

durchließen.
    Schon bald, nachdem sie das Schiff verlassen hatten, war ein Mann gekommen und hatte gesagt, Papa Ring bräuchte jede Hand, und Cantliss hatte geflucht, wie er das aus jedem noch so geringen Anlass tat, und hatte sieben von seinen Leuten weggeschickt. Damit waren nur noch sechs bei ihnen, darunter dieser Drecksack Schwarzspitz, aber niemand sprach nun noch vom Abhauen. Es wurde überhaupt nicht mehr viel gesprochen, als ob mit jeder Meile, die sie voranstaksten oder ritten oder trotteten, erst die Kraft aus ihnen wich und dann die Gedanken. Sie wurden zu Vieh, das willenlos und elend zu irgendeinem Schlachthof schlurfte, an dem Cantliss sie abliefern wollte.
    Die Frau, Biene, war auch weggeschickt worden, und sie hatte geweint und Cantliss gefragt: »Wohin bringst du die Kinder?« Und er hatte ihr verächtlich entgegnet: »Sieh zu, dass du wieder nach Knick kommst, und kümmer dich um deinen eigenen Scheiß.« Und seitdem war es an Ro und dem Jungen Evin und ein paar anderen, älteren Kindern, sich um die Blasen an den Füßen und die Ängste in den Herzen und den ganzen Rest zu kümmern.
    Sie stiegen hoch hinauf in die Berge, immer höher, gingen auf gewundenen, kaum beschrittenen Pfaden, die das Wasser schon vor langer Zeit ausgewaschen hatte. Sie lagerten zwischen großen Felsen, die wie eingestürzte Gebäude aussahen, so uralt wie die Berge. Die Bäume wurden größer und größer, bis sie sich schließlich so in die Höhe streckten wie Säulen aus Holz, die den Himmel zu durchbohren schienen. Schon die untersten Zweige befanden sich hoch über ihren Köpfen und knarrten in dem stillen Wald, in dem es kein Buschwerk gab, keine Tiere, keine Insekten.
    »Wohin bringst du uns?«, fragte Ro Cantliss zum hundertsten Mal, und zum hundertsten Mal antwortete er: »Weiter«, und machte eine ruckartige Kopfbewegung zu den grauen Schemen der Gipfel vor ihnen, das Gesicht unrasiert, die ausgefallene Kleidung längst zu Lumpen verwittert.
    Sie kamen durch eine Art Dorf, das ganz und gar aus Holz gebaut worden war, allerdings nicht besonders gut, und ein magerer Hund kam und kläffte sie an, aber Menschen gab es keine, nicht einen. Schwarzspitz sah mit gerunzelter Stirn zu den leeren Fenstern und leckte über seine Zahnlücke und fragte: »Wo sind die denn alle hin?« Er sprach Nordisch, aber Lamm hatte Ro genug von seiner Sprache beigebracht, damit sie das verstand. »Das gefällt mir nicht.«
    Cantliss schnaubte nur. »Das muss es auch nicht.«
    Weiter ging es, immer weiter, und die letzten Bäume, die es hier noch gab, waren verwitterte, braune, verkümmerte Kiefern, dann waren da noch ein paar verdrehte Zweige und schließlich gar keine Bäume mehr. Statt eiskalt wurde es nun seltsam warm, eine laue Brise streifte den Bergrücken wie ein Atemhauch, und dann wurde es zu warm, viel zu warm, und die Kinder mühten sich voran, die rosigen Gesichter schweißüberströmt, über nackte Felshänge, die mit verkrustetem Schwefel überzogen waren, und der Boden war hier so warm wie ein lebendiger Körper; das Land lebte. Dampf stieg auf und zischte aus Spalten, die wie Münder aussahen, und in den Höhlungen von Steinen sammelten sich salzverkrustete Pfützen, das Wasser blubberte vor stinkendem Gas und schäumte vor buntem Öl, und Cantliss warnte sie, nicht daraus zu trinken, weil es giftig sei.
    »Dieser Ort ist ganz schlimm«, sagte Pit.
    »Es ist nur ein Ort.« Aber Ro sah die Angst in den Augen der anderen Kinder und in den Augen von Cantliss’ Männern, und sie fühlte es auch. Es war ein toter Ort.
    »Ist Scheu uns noch immer auf den Fersen?«
    »Na klar ist sie das.« Aber Ro glaubte es nun selbst nicht mehr, nicht mehr so weit hier draußen, denn es erschien ihr beinahe, als seien sie nicht mehr in dieser Welt. Sie konnte sich kaum noch daran erinnern, wie Scheu ausgesehen hatte, konnte sich Lamm nicht mehr ins Gedächtnis rufen oder ihren alten Hof. Sie begann zu glauben, dass all das verschwunden war, wie ein Traum, ein Flüstern, und dass es nichts mehr gab als das hier.
    Der Pfad wurde zu steil für die Pferde, dann auch für die Maultiere, und daher wurde ein Mann abgestellt, auf die Tiere aufzupassen. Sie stiegen ein tiefes, nacktes Tal empor, in dessen Klippenwänden seltsame Löcher gähnten, die zu viereckig waren, als dass sie auf natürlichem Weg hätten entstanden sein können, und große Haufen gebrochenen Gesteins lagen am Wegesrand, bei denen Ro an den Abraum aus Minen denken musste. Aber