Blutmagie

Entschlossenheit beschnüffelte er ihren Halsansatz.
    Ivy sog zischend die Luft ein und zog ihn näher. Feuer. Es war Feuer, das sich seinen Weg von ihrem Hals in ihren Unterleib brannte.
    »Gib mir das«, verlangte er, und seine Lippen streichelten zeitgleich mit den Worten ihren Hals. Seine Hand glitt tiefer, schob sich zwischen ihre Jacke und ihren Pulli, umfasste ihre Brust. » Alles … «, hauchte er, und sein Atem erfüllte sie, machte sie ganz.
    In einer überwältigenden Welle hob sich der Instinkt
und unterwarf ihren Willen. Nein! Panik breitete sich in ihr aus, während ihr Körper danach bettelte. Es würde sie zu einer Hure machen, ihren Willen brechen und die Lüge zerstören, die sie gesund hielt. Schockiert bemerkte Ivy, dass ihre Lippen sich bereits geteilt hatten, um Ja zu sagen.
    Die Realität hatte sie wieder, und aus reiner Angst heraus rammte sie ihm ihr Knie in den Schritt.
    Art ließ sie los und fiel neben ihr auf die Knie, die Hände vor sein bestes Stück geschlagen. Ohne abzuwarten ging sie einen Schritt nach hinten und trat ihn noch gegen das Kinn. Sein Kopf wurde nach hinten gerissen, und er fiel neben dem Bett auf den Boden. »Du dämliches Miststück«, keuchte er.
    »Arsch«, erwiderte sie und zitterte, als ihr Körper gegen den plötzlichen Stimmungswechsel protestierte. Sie stand über ihm und kämpfte gegen das Verlangen an, sich auf ihn zu werfen und ihre Zähne in ihn zu schlagen, während er hilflos vor ihr kniete. Verdammt, sie musste aus diesem Raum raus. Zwei unerfüllte Spiele um ihr Blut in einer Nacht waren hart an der Grenze.
    Langsam richtete sich Art wieder auf und fing an zu lachen. Ivy fühlte, wie ihr Gesicht heiß wurde. »Steh auf«, blaffte sie und wich zurück. »Sie haben noch nicht gesaugt. «
    Immer noch lachend rollte Art sich auf die Seite. »Das wird eine höllische Woche«, sagte er, dann zögerte er, die Augen auf den Teppich gerichtet, wo das Bettzeug herunterhing. »Gib mir eine Asservatentüte«, sagte er und griff in seine hintere Hosentasche.
    Ivy trat vor, angezogen von seinem konzentrierten Ton, auch wenn die Blutlust noch in ihr tobte. »Was ist es?«

    »Gib mir eine Tüte«, wiederholte er. Sein teurer Anzug vertrug sich überhaupt nicht mit dem hässlichen Teppich.
    Sie zögerte, dann holte sie die Tüten, die auf den Boden gefallen waren. Sie schaute auf die Uhr und notierte Zeit und Ort, bevor sie eine davon Art gab. Immer noch auf dem Boden schob Art eine Hand unter das Bett und rollte mit dem Stift aus seiner Tasche etwas Glänzendes ins Licht. Mit unheimlicher Geschwindigkeit schnippte er es in die Tüte und stand auf. Der breiter werdende braune Rand um seine Pupillen zeigte, dass er sich wieder unter Kontrolle hatte. Lächelnd hob er die Tüte ans Licht.
    Als sie seine Gelassenheit sah, spürte Ivy einen Stich der Verzweiflung. Es war für ihn nur ein Spiel gewesen. Er war niemals in Gefahr gewesen, die Kontrolle zu verlieren. Scheiße , dachte sie und spürte zum ersten Mal Zweifel, ob sie es schaffen konnte.
    Aber dann sah sie, was er gefunden hatte, und ihre Besorgnis verwandelte sich erst in Verständnis – und dann in echte Sorge. »Eine Banshee-Träne?«, fragte sie, weil sie den tränenförmigen schwarzen Kristall erkannte.
    Plötzlich bekamen die Worte des verzweifelten Mannes im Streifenwagen eine ganz neue Bedeutung. Ich wollte ihr nicht wehtun. Ich war es nicht . Mitleid stieg in ihr auf und sorgte dafür, dass das billige Elend um sie herum sie noch mehr anwiderte. Er hatte sie wahrscheinlich geliebt. Es war eine Banshee gewesen, die ihm Wut gefüttert hatte, bis er seine Frau getötet hatte, woraufhin sich die Banshee in ihrer Todesenergie gesuhlt hatte.
    Es war immer noch Mord, aber der Mann war nur ein Werkzeug gewesen, nicht der Täter. Die Mörderin war irgendwo in Cincinnati, und die Entfernung zwischen ihr
und dem Tatort würde es schwermachen, sie mit dem Verbrechen in Verbindung zu bringen. Deswegen war die Träne als Leitung zurückgelassen worden. Die Banshee hatte sich das Paar ausgesucht, war ihnen nach Hause gefolgt, hatte eine Träne versteckt, als sie nicht da waren, und als die Funken flogen, hatte sie die Wut des Mannes verstärkt, bis er nicht mehr widerstehen konnte. Es war keine Ausrede; es war Mord durch Magie – eine Magie, die älter war als die der Vampire. Vielleicht sogar älter als Hexen oder Dämonen.
    Art schüttelte die Tüte einmal, um den schwarzen Kristall zum Glitzern zu bringen, bevor er