Bobby Z

denkt Johnson. Brian hat viel zu sehr die Hosen
voll, um sich selbst in das kleine Flugzeug zu setzen, aber dieser Heinz oder
Hans oder Pisskopf oder wie er heißt kann es kaum erwarten, sein Glück mit dem
Ding zu versuchen, über das er angeblich alles bei irgendeinem bayrischen
Fliegerclub gelernt hat. Und sie hocken hier unten und dürfen sich den ganzen
Zirkus anschauen.
    Er hört die Stimme des Deutschen, der über Funk flüstert: »Das Subjekt
bewegt sich in siebenundzwanzig Grad Südsüdwest«, und Johnson fragt sich,
wieso der Idiot eigentlich flüstert. Wer soll ihn denn schon hören, die Vöglein
am Himmel oder wer?
    »Er ist auf siebenundzwanzig Grad Südsüdwest«, sagt Brian atemlos.
    »Habs vernommen«, sagt Johnson.
    »Funken Sie das Rojas rüber«, befiehlt Brian.
    Johnson weiß, dass Rojas nicht den Unterschied zwischen
siebenundzwanzig Grad und seinem eigenen Arschloch kennt, tut aber doch wie
geheißen. Es kann nicht schaden, höchstens dass es Rojas nervt, aber wen
kümmert's schon, ob Rojas genervt ist?
    Er hört, wie Brian den Kraut fragt: »Sitzt er in der Falle?«
    »Ja, er sitzt in der Falle, Brian.«
    Darüber ist Brian so froh, dass Johnson richtig schlecht wird.
    »Machen wir ein kleines Spielchen mit seinem Kopf«, sagt Brian.
    Johnson fragt sich, was das genau heißen soll, aber dann sieht er,
dass das Flugzeug runtergeht. Er sieht, wie dieser verdammte Idiot sich
hinauslehnt und winkt.
    Und dann fängt dieser verdammte Idiot an zu schießen.
     
    »Schau nicht hoch!«, sagt Tim zu Kit. »Aber...«
    »Ich weiß«, sagt Tim. »Aber schau trotzdem nicht hoch.«
    Dieses Scheißultraleichtflugzeug hat sie im Visier. Der bescheuerte
Pilot fliegt direkt über sie drüber, lehnt sich aus dem Fenster und feuert mit
der Pistole auf sie.
    Verdammte Kacke, denkt Tim. Der weiß doch, dass hier unten ein Kind
ist.
    Und dieses Kind hat jetzt Angst, das kann Tim an seinen Augen sehen.
    »Scheibenkleister«, sagt Tim.
    Kit nickt.
    »Magneto«, sagt Tim bedeutungsvoll. So heißt der Anführer der Bösen
bei den X-Men.
    Kit strahlt wieder. »Was sollen wir jetzt bloß tun?«, fragt er
drängend, in gespielter Verzweiflung.
    »Wir rennen jetzt blitzschnell zu dem großen Felsen da drüben«, sagt
Tim. »Darüber liegt ein Energiefeld, durch das Magneto nicht durchkann!«
    »Also los!«
    Sie laufen los. Über dem Spiel vergisst der Junge seine müden Beine,
und sie rennen und rennen, über sich den verrückten Piloten, der abtaucht und
schreit und ruft und schießt. Tim weiß, dass es schon schwierig genug ist, ein
bewegliches Ziel mit einer Pistole zu treffen, wenn man selber stillsteht,
ganz zu schweigen davon, wenn man in so einem Spielzeugflieger sitzt, also
macht er sich nicht allzu große Sorgen wegen der Kugeln, aber ... Außerdem
klingt dieses Geschrei irgendwie komisch, hört sich an wie Geschrei mit
deutschem Akzent, wie einer von diesen Schurken in den alten Filmen, und Tim
denkt sich, das muss wohl der Deutsche vom Pool sein. Und das bedeutet, er
meint's persönlich. Ist mir nur recht, denkt er.
    Jetzt singt der Deutsche dieses Da-da-da-dah-da, »Death from the
Sky«, das Lied, das die Typen am Golf immer aus den
Lautsprechern plärren ließen, wenn sie mit ihren Hubschraubern Angriffe flogen
- womit sie den Irakis eine Heidenangst einjagten -, und er singt und brüllt,
und Tim denkt: Diese Typen sind völlig durchgeknallt.
    Trotzdem wär's besser, wenn wir endlich zu diesem Felsen kommen.
    Nicht dass er wüsste, was er tun soll, wenn er dort ist, aber es ist
auf jeden Fall besser, als wie ein Hase vor einem Habicht davonzulaufen.
    Er beschließt, dass sie schneller dorthin müssen, also bleibt er
stehen und ruft: »Cyclops, spring auf meinen Rücken!«
    »Keine Sorge, bei mir ist alles okay!“
    »Ich weiß! Aber dein supermagnetischer Rückenschildpanzer
wird uns alle beide schützen!“
    »Gute Idee, Wolverine!« Volltreffer, denkt Tim.
    Kit hüpft ihm auf den Rücken, und sie laufen weiter. Tim liefert
seinen besten Sprint, seit er im Ausbildungslager der Marines in Pendieton
Hürdenrennen gelaufen ist, und dabei stellt er sich vor, er hätte einen von
diesen beschissenen Ausbildern im Kreuz, der ihn anschreit und als
zusätzlichen Ansporn ein paar Magazine mit echter Munition neben ihn in den
Sand feuert. Schon bald kann er sehen, wie der Felsen näher kommt, und
vielleicht war da doch was dran an der Geschichte mit dem Jahrhundertbaum, weil
der Felsen verdammt nach Glück aussieht.
    Da