Breed: Roman (German Edition)

die Kinder mit dem Privatwagen zur Schule gebracht wurden, und vorbei sind auch die Fahrten mit dem Taxi. Nun gehen sie bei jedem Wetter zu Fuß, begleitet entweder von Leslie oder von Alex. Heute eskortiert Leslie sie dorthin. Sie hält beide an den Händen, während sie im Eiltempo die Fifth Avenue entlangmarschiert. Die westliche Seite der Straße, wo der Gehweg an den Central Park angrenzt, wählt sie nie, aber während sie zu dritt dahinstürmen, wirft sie ständig Blicke auf den Park, auf die in rosa und grauen Wolken aufsteigenden Tauben und auf die hektischen Eichhörnchen, die an den Bäumen hinauf-und hinabhuschen, als wäre in jedem Augenblick ihr Leben in Gefahr. Während Leslie die Zwillinge heute zur Schule hetzt, scheinen die Eichhörnchen sie derart in den Bann zu schlagen, dass sie einmal mitten auf dem Gehweg stehenbleibt und über die Straße hinweg auf den Park stiert. Ihre Augen funkeln, ihr Hals reckt sich nach vorn, ihre in einer schwarzen Strumpfhose steckenden Beine zittern leicht, und tief in ihrer Kehle hören die Zwillinge etwas, das ihnen wie ein Wimmern vorkommt.
    »Was ist denn, Mom?«, fragt Alice.
    Bei dieser Frage nimmt Leslie Haltung an und blinzelt, als käme sie aus einer hypnotischen Trance. Ihr Lächeln ist breit und strahlend. »Gar nichts, mein Schatz. Bloß …« Sie tippt sich an den Kopf. »Bin irgendwie noch im Traumland, das ist alles.«
    Weil in ihrer Privatschule Uniformen vorgeschrieben sind, tragen Adam und Alice blaue Blazer. Adam hat dazu graue Hosen an, Alice trägt einen grauen Faltenrock, der zwei Fingerbreit unterhalb des Knies endet. Schweigend gehen sie eine kleine Weile weiter, dann hellt Leslies Miene sich auf. »Ach, hab ich euch beiden schon mal erzählt, was der glücklichste Tag meines Lebens war?« An der Seventy-Ninth Street werden sie von einer roten Ampel aufgehalten. Leslie hält die Jacken der Zwillinge fest, als wären diese so unvernünftig, beim geringsten Anlass auf die Straße zu rennen. Taxis, allesamt belegt, rollen vorbei, dann kommt ein Tieflader, beladen mit Hotdog-Karren, die an verschiedenen Straßenecken der Stadt postiert werden, gefolgt von einem Schulbus für behinderte Kinder und schließlich einem Linienbus mit zwei Reklameschildern auf der Seite. Das eine wirbt für eine Bank mit niedrigen Geldautomatengebühren und zeigt einen Mann, der mit einem Dollarsymbol tanzt, das andere kündigt einen neuen Horrorfilm mit dem Titel
Blood Sausage
an und zeigt eine fast nackte weibliche Leiche, die an einem Fleischerhaken hängt.
    »Der glücklichste Tag meines Lebens war der, an dem ihr geboren wurdet«, sagt Leslie. »Da ist ein Traum wahr geworden. Und dann auch noch Zwillinge! Meine Güte, das war, als hätten wir die kosmische Lotterie gewonnen.«
    Die Zwillinge nehmen sich zusammen. Sie haben dieses Lied schon oft gehört – und manchmal enthält es eine Strophe über das Baby, das es nicht lebend aus dem Bauch geschafft hat. Diese Strophe wird so tränenreich dargeboten, dass die beiden sich grässlich fühlen. Ihnen ist regelrecht übel vor Mitleid, weil ihre Mutter so unglücklich ist, und noch übler ist ihnen vor Hilflosigkeit.
    Heute jedoch gibt es kein totes Baby, nur Glück, reines, leuchtendes Glück.
    »Wir haben uns so sehr gewünscht, euch zu bekommen, und glaubt mir, es vergeht kein Tag, an dem ich nicht dankbar bin, so schöne, großartige Kinder zu haben. Vergesst nicht, ich war auch einmal ein Kind, und ich weiß, wie schwer das sein kann. Manchmal sind die anderen Kinder nicht so nett. Habt ihr nicht auch manchmal das Gefühl? Alice?«
    Alice zuckt die Achseln. Sie spürt eine so große Ferne zu den anderen Kindern in der Schule, dass ihr die Frage, ob diese nett sind, nicht oft in den Sinn kommt – eigentlich kommt sie ihr überhaupt nicht in den Sinn.
    Leslie legt Alice eine Hand auf die Schulter. »Ich glaube, so wie manche Kinder heute erzogen werden – das ist einfach verrückt und unverantwortlich. Und ich weiß – wir beide wissen das, euer Vater und ich –, dass ihr euch vielleicht wünscht, ein wenig mehr Freiheit zu haben, aber eines Tages, das verspreche ich euch, eines Tages werdet ihr euch erinnern, was wir getan haben, um euch zu beschützen, und dann werdet ihr uns danken, ganz bestimmt.«
    Inzwischen sind sie in der Nähe der Schule angelangt. Früher hat deren Architektur Adam Angst eingejagt – riesige Terrakottaziegel, gemeißelte dorische Säulen, hier und da Wasserspeier mit Fratzen,