Brown, Dale - Patrick McLanahan - 09 - Mann gegen Mann

zu sein – neben dem Toten ins Gras fallen. Jetzt brauchte er nur noch ein Bier und seine Frau und die Kinder an seiner Seite.
    Ukrainische Flieger kamen aufgeregt durcheinanderschreiend auf sie zugerannt. Einige von ihnen, die Englisch sprachen, beeilten sich, bei der Notfallversorgung der Agentin Sirene zu helfen. Ein Sanitäter hängte die Dehydrierte sofort an einen Tropf und machte sich daran, ihre Verletzungen zu verbinden. Die Flugplatzfeuerwehr überzog die qualmenden Triebwerke der MV22 rasch mit einem Schaumteppich. Mit Major Weston, dem sich als Erster der Sergeant vorgestellt hatte, der die Wache befehligte, wollten ständig höhere Offiziere sprechen, bis zuletzt der Flugplatzkommandant erschien.
    Hal Briggs und Chris Wohl, die aussahen, als gehörten sie zu einer Raumschiff-Crew aus einer Science-fiction-Serie, kamen auf die beiden zu. Da sie soeben auf einem Flugplatz der Gemeinschaft Unabhängiger Staaten notgelandet waren und weiterhin von der russischen Luftwaffe verfolgt werden konnten, waren sie beide wachsam: Briggs trug seinen Helm und suchte den Himmel und den Stützpunkt nach irgendwelchen Bedrohungen ab; Wohl hielt seine riesige elektromagnetische Rail Gun zur Panzerabwehr schussbereit. »Leute, dies ist der Flugplatzkommandant, Brigadegeneral Michail Jefimowitsch Sachan, Kommandeur der zweiten Luftwaffendivision hier in Borispol«, sagte Weston. Briggs salutierte, während Wohl unbeweglich mit vor der Brust gehaltener Waffe neben ihm stand.
    »Und wer sind Sie ?«, fragte Sachan, nachdem er den Gruß erwidert hatte. Er starrte ihre seltsamen Anzüge und Waffen verwundert an.
    »Unser Deckname ist ›Zinnsoldat‹, Sir«, antwortete Briggs mit seiner elektronisch erzeugten Stimme. »Wir sind amerikanische Soldaten. Mehr darf ich Ihnen nicht mitteilen.«
    »Nitschewo« , sagte Sachan. »Das US-Außenministerium hat uns Ihre Ankunft angekündigt, aber von landenden Raumfahrern war dabei nicht die Rede.«
    »Wir brauchen einen Ihrer Hubschrauber, um damit nach Russland zurückzufliegen, Sir«, erklärte Briggs dem ukrainischen General.
    »Was ist passiert?«, fragte Weston.
    »Unser Begleitflugzeug ist abgeschossen worden. Die beiden Piloten mussten aussteigen. Wir müssen sie rausholen.«
    »Verdammt, ich wollte, meine Maschine wäre unbeschädigt.« Und das meinte Weston ernst – alle Gedanken daran, sich bei einem kalten Bier im Familienkreis zu entspannen, waren verflogen. Dewey und Deverill hatten ihr Leben riskiert, um seine Besatzung und ihn zu retten. »Also los, Jungs! Wir kommen hier schon zurecht.«
    »Leider kann ich Ihnen nicht behilflich sein«, sagte Sachan. »Mir liegt keine Weisung meiner Vorgesetzten vor, Sie bei der Verletzung des russischen Luftraums zu unterstützen. Ich weiß, dass Menschenleben auf dem Spiel stehen, aber Ihre Regierung hat uns die Gründe für all diese Aktivitäten bisher nicht plausibel erläutert. Vielleicht können Sie mir erklären, wer Sie sind und was Sie in Russland gemacht haben, damit ich diese Informationen an meine Vorgesetzten weiterleiten kann.«
    »Bedaure, das kann ich nicht, Sir«, sagte Briggs. »Aber ich versichre Ihnen, dass meine Regierung die Verantwortung für unser Tun übernimmt und der Ukraine alle Kosten ersetzen wird.«
    »Würden Sie mir Ihre seltsame Ausrüstung verkaufen, sie mir zeitweise vermieten oder sich mit der Versicherung zufrieden geben, dass Sie nicht dafür verantwortlich sind, was immer ich damit tue?«, fragte Sachan lächelnd.
    »Nein, Sir.«
    Sachan hob die Hände. »Da haben wir’s. Ein Vertreter der US-Botschaft wird in Kürze hier eintreffen; wir sichern inzwischen das Wrack Ihres Flugzeugs und versorgen Ihre Verletzten.«
    »Schade, dass wir keine freiwillige Unterstützung erhalten konnten, Sir«, sagte Briggs.
    Der Flugplatzkommandant kniff die Augen zusammen. »Was soll das heißen, Soldat?«
    Briggs und Wohl gingen den Rollweg entlang und zum Abstellplatz für Hubschrauber hinüber. Sachan, einige seiner Offiziere und zwei Wachsoldaten folgten ihnen erstaunt. Die beiden Amerikaner schritten die Reihen der Helikopter ab, bis sie einen startbereiten Kampfhubschrauber Mi8MTV mit zwei Gasturbinen sahen, der ein Maschinengewehr im Bug, aber keine Raketenbehälter an den dafür vorgesehenen Auslegern trug. »Wir nehmen den hier«, entschied Briggs.
    »Prostschuju?« , rief Sachan aufgebracht. »Sie ›nehmen‹ diesen Hubschrauber? Was soll das heißen?«
    »Das heißt, dass ich mit dieser Mi8 zu einem