Brüchige Siege

Sah groß und
    schrecklich aus.«
    »Wo kam er her? Wo ist er hin?«
    »Woher wissen? Aus Hölle, Danbo. Dahin, wo Darius ist.«
    »Dahin, wo Darius ist…?« Doch Euclid schaltete bloß den
    Ventilator ein, der ab da wie ein aufgedrehter Frosch am
    Boden herumschipperte, und ging. Schien so, als ob ihm
    Henrys nächtlicher Besuch noch in den Knochen saß.

    Ich humpelte auf Krücken zu meinem Bett und setzte mich.
    Ich hatte ein Ticket nach Oklahoma in der Tasche. Der Zug
    ging am Freitag. Am Freitag, dem ersten Oktober. Aber was
    sollte ich tun, wenn ich wieder in Tenkiller war? Vielleicht war es noch am einträglichsten, mich vor den Cherokee Feed Store
    zu stellen und die Zehncentstücke zu sammeln, die ich von
    Leuten bekam, die mich für einen Kriegsversehrten hielten…

    59

    EINE NACHT SPÄTER: REGEN. Er näßte das Gras, den Victory-
    Garten, das besessene Zirpen der Grillen. Früh am Abend hatte
    ich den Ventilator ans offene Fenster gestellt, und kurz nach
    Mitternacht ließ mich eine frische Brise nach einem Laken
    tasten – zum ersten Mal in diesem Sommer (abgesehen von
    Laken, die zuvor mit kaltem Wasser getränkt worden waren).
    Der Ventilator wirbelte Feuchtigkeit ins Zimmer, spie eiskalte Tröpfchen auf Gesicht und Kopfkissen.
    Der Regen hatte sich verschärft und schwoll an. Er rasselte
    gegen das Blech des Mansardengiebels und platschte wie eine
    Art Terrassenkaskade die Feuertreppe hinunter. Die Rinnen
    unter den Dachtraufen gurgelten und liefen über.
    Ich setzte mich auf. Eine Mistgabel aus Blitzen stach auf der
    Alabamaseite aus dem Himmel. Durch das Fenster konnte ich
    für eine Sekunde das gepeitschte Getreide im Victory-Garten,
    die gepeitschten Magnolien und Platanen am Weiher und das
    Gerippe der Sommerlaube sehen. Dann geräuschvolle
    Schwärze. Dann – sofort nach einem Kohlenschütten-Vibrato
    von Donner – packte wieder eine vielfingrige elektrische Klaue nach Getreide, Bäumen, Sommerlaube und Weiher. Mir war,
    als habe ich auf dem regengepeitschten Wasser eine Gestalt in
    einem Kanu gesehen, Miss Giselles Geist vielleicht oder eine
    treibende Astgabel, die der Sturm aus einem Pekanbaum
    gerissen hatte.
    Der Ventilator hörte auf, auf dem Fensterbrett
    herumzupirschen, der Propeller kam fletschend zum Stehen.
    Der Sturm hatte die Stromversorgung gekappt. Um mich zu

    vergewissern, langte ich nach oben und tastete fröstelnd nach
    dem Schalter der Stehlampe.
    Twick!
    Die Dunkelheit entrollte sich wie ein endloses Trauertuch.
    McKissic House und womöglich halb Highbridge waren
    stromlos. Auweia. In der Stadt bekam man mit einem
    Fingerschnipsen Licht, aber jetzt – Sturzbäche gingen auf das
    Kopfsteinpflaster des Fabrikviertels nieder, auf die
    Erdnußfelder außerhalb und die Kasernen von Camp Penticuff
    – jetzt war da nichts als prasselnde Schwärze. Ich kauerte starr vor Angst auf meinem Bett.
    Donner grollte, Blitz um Blitz barst aus dem Himmel: Gott
    persönlich schlug einen Home Run um den anderen über die
    Ränge am Rand des Universums. Die Menge – die nach Art
    der Toten existierte – tobte. Der Regen und der Krach
    erschütterten mich bis ins Mark; winzige Stiche belagerten
    mein repariertes Knie, meine gequetschte Hüfte und die
    Narben am Oberschenkel. Ich betete zu Gott, dem
    Allmächtigen, und zu meiner nicht ganz so omnipotenten
    Mutter.
    Ein schwankender Schemen wuchs über den obersten Absatz
    der Feuertreppe; er füllte das Rechteck des Fensters und beugte sich vor, eine Silhouette auf einer Kinoleinwand aus
    schwarzem Plastik. Ein Horror-Film. Als die Gestalt den Kopf
    ins Fenster schob und unbeabsichtigt den Ventilator vom
    Fensterbrett stieß, da erkannte ich Henry. Eine ganze Reihe
    sich verzweigender Blitzschläge
    – anzusehen wie
    phosphoreszierende Knollenwurzeln oder eine himmelweite
    Röntgenaufnahme von Nervenzellen – erhellte von beiden
    Seiten das unwegsame Gesicht. Er grinste auf seine finstere,
    lustig gemeinte Art.
    Das fettige Haar klebte ihm am Kopf, als sei er Johnny
    Weissmuller* und komme eben von einem australischen Kraul

    durch die Dschungellagune. Die Augen blinkten gelb. Die
    Haut glänzte gelb. Die Zähne hatten den Nikotinschimmer
    einer Raucherprothese.
    Vielleicht war er ja – mal abgesehen von unserer
    Freundschaft und dem langen Brief – zurückgekommen, um
    mich zu töten – meine Belohnung dafür, daß ich Buck Hoey vom Short vertrieben, Hoey aus dem Team gedrängt und die
    Bedingungen geschaffen hatte, die Henry