Carpe Somnium (German Edition)

Na, und wenn schon. Little Saigon war unten, nicht oben.
    Er näherte sich dem blass bananengelben Wagen. Der Fahrer saß hinterm Steuer und schlief. Ambrose klopfte ans Fenster, sodass der Mann erschreckt hochfuhr und den Kaffee verschüttete, den er sich zwischen die Beine geklemmt hatte. Der Mann drehte sich um und funkelte Ambrose finster an. Die Haut um sein linkes Auge, zusammen mit dem Auge selbst, war verschwunden und durch ein Plastahl-Transplantat ersetzt worden, das in der Nachmittagssonne glänzte.
    Das Fenster glitt nach unten.
    »Hab dienstfrei, Söhnchen«, schnarrte der Taxityp.
    Ambrose starrte ihn wie gebannt an. Noch nie hatte er eine derart stümperhafte Gesichtsmodifikation gesehen. Vermutlich das Werk irgendeiner illegalen Hinterhofbude.
    »Ist … ist ’n Notfall«, stammelte Ambrose.
    Das Plastahl-Auge reckte sich aus seiner Höhle, wobei es ein Kabel hinter sich herzog, und musterte Ambrose von Kopf bis Fuß. Es zischelte leise, dann kehrte es zurück ins Gesicht des Taxifahrers.
    Das Fenster begann sich zu schließen. Ambrose warf einen Blick über die Schulter. Ein weiteres Schweißkügelchen tropfte neben seinen Fuß.
    »Ich kann zahlen«, sagte er. »Ich kann Ihnen zahlen, was immer Sie verlangen.«
    Das Fenster stoppte. Der Mann fuhr sich bei geschlossenem Mund mit der Zunge über das Zahnfleisch, sodass die Haut sich wölbte. Dann spuckte er in den leeren Kaffeebecher und verstaute ihn unter dem Armaturenbrett. »Na schön, wollte eh grad nach Hause, also wenn’s auf dem Weg liegt, dann …«
    Ambrose hievte die schwere Tür nach oben und schob sich auf den Rücksitz. Geräuschvoll fiel die Tür hinter ihm zu. Der Innenraum roch nach synthetischer Kiefer und echtem Tabak.
    »Little Saigon, bitte«, verkündete Ambrose.
    Der Fahrer brach in trockenes, träges Gelächter aus.
    Ambrose ließ sich tief in den Sitz sinken. »Wie gesagt, ist so ’ne Art Notfall, also wenn wir dann einfach –«
    »Klar, Söhnchen. Klar.« Das Taxi erhob sich schwankend vom Boden, als die Auftriebe mit einem Stottern zum Leben erwachten. »Hast wohl Freunde da unten?«
    »So ungefähr.«
    Leise kichernd zuckte der Taximann die Schultern und fädelte sich in die unterste ESC -Verkehrsader ein. Die Struktur des Straßennetzes garantierte absolute Unfallfreiheit und Effizienz, solange die Fahrer die Kontrolle über ihre Fahrzeuge dem System überließen. Wer das nicht tat, riskierte Lizenzentzug und Gefängnis.
    Dieser Fahrer allerdings verstieß mit solcher Lässigkeit gegen sämtliche Regeln, dass Ambrose sich fragte, wie er überhaupt seinen Job behielt. Dann erst fiel ihm auf, dass in dem Taxi nirgends eine Lizenz zu sehen war. Er musste sich festhalten, als der Fahrer quer über vier sorgfältig kontrollierte Fahrspuren jagte und schon halb auf die fünfte schleuderte, ehe er per Boostknopf ein Korrekturtriebwerk zuschaltete, das Taxi über die anderen Wagen hinwegsteuerte, scharf abbog und zwischen zwei Atmoscrapern in eine versteckte Gasse abtauchte. Am anderen Ende schossen sie wieder hervor, der Fahrer bog abermals ab und reihte sich kurz in den geregelten Verkehrsfluss ein, dann fuhr er ein weiteres Seitwärtsmanöver und kam mit quietschenden Bremsen unmittelbar vor einem Plexiglas-Zylinder von der Größe eines Aufzugs zum Stehen.
    Subsphären-Luftschleuse.
    »Das Ding da bringt dich in den Außenbezirk von Little Saigon.« Der Fahrer drehte sich zu ihm um, musterte Ambroses blauen Holoanzug, seine makellose Haut. »Haste dir das auch gut überlegt, Söhnchen? Also, ich will mein Stielauge ja nirgends reinstecken, wo’s nich hingehört, aber vielleicht holste dir deinen Spaß besser in irgend ’nem Unison-Schuppen statt im guten alten Little S.« Der Taxifahrer hob die Augenbraue, die noch Verbindung zu menschlicher Haut hatte. Ambrose überschlug kurz, dass er mit einem Minimum an abstrusen Erklärungen ins Labor zurückkehren könnte, wenn er sich jetzt sofort auf den Weg machte.
    Dann dachte er an seinen Traum. Er dachte an die Frau aus der Übertragung und daran, was sie wohl sonst noch wusste.
    »Schon in Ordnung, danke. Wie viel schulde ich Ihnen?«
    »Sieh einfach zu, dass du da unten nich draufgehst, und wir zwei sind quitt.«
    »Sie meinen –«
    »Und jetzt raus hier.« Die hintere Tür schwang auf.
    »Danke«, sagte Ambrose.
    Der Fahrer grinste. Die meisten seiner Zähne waren wacklige Stümpfe. »Lag bloß auf meinem Nachhauseweg.«
    Ambrose sprang aus dem Taxi. Die Straße war