Carre, John le

keineswegs
Georges großer Coup: der Ruhm gebühre den Vettern, aber
die hatten aus diplomatischen Gründen auf ihn verzichtet. Nein, nein, wollten
andere wissen, es waren die Holländer. Die Holländer hatten Moskaus Code
geknackt und den Fang über die Verbindungsstelle weitergegeben, man frage nur
Roddy Martindale - Martindale, den professionellen Verbreiter von
Falschmeldungen über den Circus. Und so ging es hin und her, während Smiley,
der von alledem keine Ahnung zu haben schien, seine Meinung für sich behielt
und seine Frau verließ. Sie konnten es kaum glauben. Sie waren perplex.
    Martindale,
der nie im Leben eine Frau geliebt hatte, war besonders empört. Er machte im
Garrick eine regelrechte Sache daraus:
    »Unverschämtheit!
Er ein kompletter Niemand, und sie eine halbe Sawley! Ich sage nur: Pawlow.
Typisch pawlowsche Grausamkeit. Anders kann man's nicht nennen. Nachdem er
jahrelang ihre durchaus gesunden kleinen Fehltritte akzeptiert hat - ich sage,
er hat sie sogar dazu getrieben -, was tut dieser Knirps? Macht Front und
versetzt ihr mit napoleonischer Brutalität
einen Schlag mitten ins Gesicht! Ein Skandal! Das werde ich jedem sagen. Ein
Skandal ist das! Ich bin ein ziemlich toleranter Mensch, nicht engstirnig, wie
ich meine, aber Smiley ist zu weit gegangen. Jawohl.«
    In diesem
Fall hatte Martindale, was zuweilen auch vorkam, eine zutreffende Darstellung
geliefert. Die Fakten waren allen zugänglich». Nachdem Haydon tot und die
Vergangenheit begraben war, hatten die Smileys ihre Differenzen beigelegt, und
das neugeeinte Paar war feierlich in das kleine Haus an der Bywater Street in
Chelsea zurückgekehrt. Sie hatten es sogar mit Geselligkeit versucht. Sie waren
ausgegangen, sie hatten in dem Stil, der Georges neuer Stellung entsprach,
Gäste empfangen; die Vettern, dann und wann einen Minister, verschiedene
Whitehall-Barone, und alle ließen sich's wohl sein und gingen fröhlich und satt
nach Hause; die beiden hatten sogar ein paar Wochen lang eine kleine
Sehenswürdigkeit in höheren bürokratischen Kreisen gebildet. Bis George Smiley
sich über Nacht und zum unverkennbaren Mißbehagen seiner Frau aus ihrem
Gesichtskreis zurückgezogen und sein Lager in den ärmlichen Mansarden hinter
seinem Thronsaal im Circus aufgeschlagen hatte. Bald schien die Trübseligkeit
dieser Stätte sich auf seinem Gesicht festzusetzen wie der Staub auf der Haut
eines Gefangenen, während sich Ann Smiley in Chelsea härmte und sehr unter
ihrer Rolle als verlassene Ehefrau zu leiden schien.
    Hingabe,
sagten die Wissenden. Mönchische Entsagung. George ist ein Heiliger. Und in seinem Alter.
    Quatsch,
konterte die Martindale-Fraktion. Hingabe an was? Was gab es denn noch in
diesem verödeten Ziegelschuppen, das einen solchen Akt der Selbstopferung
irgend fordern konnte? Was war denn überhaupt noch irgendwo, in diesem
verfluchten Whitehall oder, Gott sei uns gnädig, in diesem verfluchten England, das heute
noch eine solche Forderung stellen konnte? Die Arbeit, sagten die Wissenden.
    Aber was für
eine Arbeit?, fistelten die selbsternannten Circus-Spezialisten
im Chor und ließen das Wenige, das sie vom Hörensagen wußten, die Runde machen.
Was macht er dort oben, nachdem ihm die Planstellen von drei Vierteln seiner
Mitarbeiter gestrichen wurden - bis auf die ein paar alter Hennen, die ihm Tee
brauten - und seine Netze beim Teufel waren, seine ausländischen Residenturen,
sein Reptilienfonds - sie meinten seine Einsatzkonten - vom Schatzamt
dauerhaft eingefroren waren, und er keinen Menschen in Whitehall oder
Washington seinen Freund nennen konnte? Es sei denn, man betrachte diesen affektierten
Parvenü Lacon im Ministerium als seinen Freund, der immer so entschlossen war,
sich bei jeder nur denkbaren Gelegenheit für ihn in die Nesseln zu setzen. Und
natürlich würde Lacon um ihn kämpfen: was hatte er denn
sonst? Der Circus war Lacons Hausmacht. Ohne ihn wäre er - nun ja, was er auch
jetzt schon war - ein Eunuch. Natürlich würde Lacon sich ins
Getümmel stürzen. »Ein Skandal«, verkündete Martindale idigniert, während er
seinen geräucherten Aal wegputzte und die Steak-and-Kidney-Pastete und den
Rotspon, die Hausmarke des Clubs, die schon wieder um zwanzig Pence pro Karaffe
gestiegen war. »Ich werde es jedem sagen.«
    Zwischen
den Dörflern von Whitehall und den Dörflern der Toskana war der Unterschied
manchmal erstaunlich gering.
    Die Zeit machte
den Gerüchten nicht den Garaus. Im Gegenteil, sie wurden