Cash

Fertigbauschuppen im kleinen Hinterhof gewesen, um die Glühbirnen und das zusätzliche Besteck zu begutachten, und nun war er also im Keller ...
    Er wollte nur zehn Minuten, fünf, um eine zu rauchen, um allein zu sein, wobei allein relativ war angesichts all der Überwachungskameras, doch jedes Mal, wenn er sich abgesetzt hatte, kam er noch fertiger wieder hoch, weil eine Ruhepause unten ausnahmslos größeres Chaos oben zur Folge hatte. Den ganzen Abend also hieß es nach ein, zwei klammen Minuten in einer muffigen Ecke zurück aufs Parkett, zum Portal, die Meute am Reservierungspult hatte sich verdoppelt, von der Straße ließ sich keiner mehr hereinquetschen, so dass Eric zur Sichtung gezwungen war - blitzschnell Gesichter lesen, die einen geradewegs nach New Jersey, Long Island, die Upper West Side oder wo immer zurückzuschicken, die anderen mit falschen Versprechungen einer bloß fünfminütigen Wartezeit an die dreilagig belagerte Bar, zu diesem pappnasigen Barkeeper ...
    Also war es wieder Zeit, Eric drückte seine Kippe in die schimmelige Erde, betrachtete ein letztes Mal die Wortgalerie über seinem Kopf und fand seinen Lieblingsausdruck, einen der wenigen jiddischen, die er verstand: goldeneh medina, goldene Stadt; irgendjemand hier unten musste einen höllischen Humor gehabt haben.
     
    »Ich trauere nicht nur um meinen Freund und seine Familie«, sagte Steven Boulware, dessen alkoholweiches Gesicht vom Fernseher in der Bereitschaftsecke des achten Reviers eingerahmt wurde, »ich trauere auch um die Mörder, um ihre menschliche Erniedrigung. Wir als Gesellschaft müssen uns, unsere Kultur der Gewalt, der Gefühllosigkeit einem strengen Blick unterziehen ...«
    Yolonda kam aus der Toilette und schnallte ihr Halfter wieder an den Gürtel.
    »Solange sich unsere Gesetzgeber ihre Schritte von der Waffenlobby einflüstern lassen, solange sie ein Geschäftsgebaren billigen, das den Zukurzgekommenen und Verzweifelten den Zugang zu Waffen erleichtert, den Kindern, die keinen anderen Zugang zu ihrem Anteil am amerikanischen Traum ...«
    »Haben wir das Arschloch nicht gebeten, nicht mit der Presse zu sprechen?« Sie warf ein zerfetztes Papierhandtuch in den Mülleimer.
    »Schon, aber soll ich dir mal was sagen?« Matty wischte sich Tomatensoße vom Mund und warf den letzten Kanten hin. »Im Moment geht mir das ziemlich am Arsch vorbei, weil solange es sich in der Glotze hält, in den Zeitungen? Können sie nicht so tun, als wäre es nie passiert.«
    Es war alles so gelaufen, wie er erwartet hatte. Ein Detective, der dabei erwischt wurde, dass er mit der Presse sprach, wurde nur dann nicht nach Staten Island versetzt, wenn er dort wohnte, und in dem Fall schickte man ihn in die Bronx. Und nachdem 90 Prozent der mundtoten Belegschaft keine achtundvierzig Stunden nach Beginn der Untersuchung - zum Teufel mit kosmetischer Schonfrist - bereits zu ihren Einheiten zurückgekehrt waren, war der Mord an Marcus im Rekordtempo einer fast vollständigen Amnesie anheimgefallen.
    In vier Tagen würde zumindest der nach einer Woche obligatorische Zweitangriff erfolgen - die Bezirksstreifen würden jede Ecke im Umkreis des Tatorts durchpflügen und Passanten befragen, die möglicherweise am selben Tag, zur selben Stunde vor einer Woche in der Gegend gewesen waren. Das mussten sie ihm jedenfalls zugestehen, aber bis dahin war seine Mannschaft mehr oder weniger auf sich allein gestellt. Bei der stundenlangen Lektüre unaufgeklärter Verbrechen in Lower Manhattan waren ihm nur drei Raubüberfälle aufgestoßen: die Opfer, zwei Chinesen, ein Israeli, alle auf der Lower East Side von einem jungen schwarzen und/oder Latino mit vorgehaltener Waffe bedroht. Wenn nicht ein Kandidat von einem seiner Steckbriefe aufgegriffen und ihm auf dem Tablett serviert wurde, blieb ihnen eigentlich nur noch, diese Männer erneut zu befragen.
     
    »Also, ich weiß ja, dass dies mein erster Abend ist, und ich weiß auch, dass du mich nicht kennst, also musst du mir einfach glauben, dass ich mich nicht so leicht beschwere.« Die neue Kellnerin, Bree, hatte irische Augen wie feuchte Sterne und hielt ihren Kopf in so einem Winkel, dass sie ständig wirkte wie kurz vor ekstatischer Hingabe. »Aber da hat wieder einer meinen Arsch angepackt.«
    »Schon wieder, hm?« Eric versuchte, sich zurückzuhalten, aber ... »Ein neuer Gast? Oder derselbe wie vor einer Stunde?«
    Sie stockte, lief rosa an und murmelte: »Ein neuer.«
    Naja, mochte stimmen.
    Das