Catch 22

vorne kroch, platzte eine Granate wie eine unerhörte Ohrfeige in Augenhöhe neben ihm, und ein Restchen seiner Intelligenz verzeichnete erstaunt, daß sie nicht alle tot waren. Die Maschine kletterte wieder. Die Motoren brüllten wie gepeinigt, die Luft war dick vom Geruch der Maschinen, und es stank nach Benzin. Das nächste, was er sah, war Schnee!
    Tausend winzige Papierfetzen flatterten wie Schneeflocken durch die Kanzel, wirbelten dicht um seinen Kopf, klebten an seinen Wimpern, als er verblüfft mehrmals hintereinander die Augen auf und zu machte, setzten sich an seinen Lippen und Nasenlöchern fest, wenn er einatmete. Als er sich verstört umblickte, hielt Aarfy, der wie ein Kobold von einem Ohr zum anderen grinste, stolz eine zerfetzte Luftkarte hoch, damit Yossarián sie in Augenschein nehme. Ein großer Flaksplitter war von unten in Aarfys Sammelsurium von Luftkarten, und an ihren Köpfen vorbei oben hinaus gefahren. Aarfy war entzückt.
    »Sieh doch mal, hier«, murmelte er, steckte zwei dicke Finger durch das Loch in der Karte und wackelte Yossarián damit vor dem Gesicht herum. »Sieh doch nur mal.«
    Yossarián war sprachlos angesichts dieses Bildes tiefster Zufriedenheit. Aarfy glich einem Oger in einem Alptraum, dem man nichts anhaben und dem man nicht entfliehen kann, und Yossarián empfand aus einem ganzen Komplex von Gründen, den er jetzt nicht entwirren konnte, Furcht vor Aarfy. Der Wind, der durch das gezackte Loch im Fußboden hereinpfiff, wirbelte die Papierfetzen umher wie Alabasterteilchen in einem gläsernen Briefbeschwerer und rief den Eindruck einer gefirnißten, mit Wasser gefüllten Unwirklichkeit hervor. Alles wirkte fremd, flitterhaft und grotesk. Yossariáns Kopf schmerzte von einem Gekreisch, das sich unbarmherzig in beide Ohren einfraß. Das war McWatt, der vor Hilflosigkeit stammelnd um Anweisungen bat.
    Yossarián fuhr gequält fasziniert fort, Aarfys kreisrundes Gesicht anzuglotzen, das ihn so heiter und gedankenleer zwischen den umherwirbelnden Papierfetzen anstarrte, daß Yossarián zu dem Schluß kam, er habe es mit einem veritablen Irren zu tun, gerade als eine Salve von acht Granaten in Augenhöhe zur Rechten krepierte, dann noch eine Salve und wieder eine, und die letzte lag schon soweit links, daß die Granaten fast unmittelbar vor der Maschine zerplatzten.
    »Hart links!« rief er McWatt zu, während Aarfy immer noch grinste, und McWatt riß die Maschine hart nach links, aber die Flak drehte ebenfalls hart nach links und kam schnell näher, und Yossarián schrie: »Links, links, du Schuft, links!«
    Und McWatt drückte die Maschine noch weiter herum, und plötzlich, wie durch ein Wunder, waren sie außerhalb des Schußbereiches. Das Flakfeuer endete. Sie wurden nicht mehr beschossen, und sie lebten noch.
    Hinter ihm war der Tod. Zu einer kilometerlangen, vom Unheil verfolgten, gekrümmten, sich windenden Reihe auseinandergezogen, machten die anderen Maschinen die gleiche, gefährliche Reise über das Ziel weg, tasteten sie sich ihren Weg durch die dichte Masse neuer und alter Flakwölkchen wie Ratten, die dicht gedrängt durch ihren eigenen Kot rennen. Eine Maschine brannte, scherte lahm aus dem Verband aus und wurde riesengroß, wie ein ungeheuerlicher, blutroter Stern.
    Noch während Yossarián hinsah, legte das brennende Flugzeug sich auf die Seite und begann langsam in weiten, zitternden, immer enger werdenden Kreisen niederzugehen; es glühte orangefarben und zog eine lange, wirbelnde Schleppe von Flammen und Rauch hinter sich her. Fallschirme öffneten sich, eins zwei, drei ... vier, dann trudelte die Maschine ab, schlug auf und zuckte wie ein Fetzen Papier in ihrem eigenen lodernden Scheiterhaufen. Von einer anderen Staffel war eine ganze Formation auseinandergeschossen worden.
    Yossarián seufzte wortlos. Die Tagesarbeit war getan. Er saß gleichgültig und verschwitzt da. Die Motoren summten honigsüß, als McWatt das Gas wegnahm, um auf die anderen Maschinen der Staffel zu warten. Die plötzliche Stille wirkte fremdartig und künstlich, auch etwas tückisch. Yossarián löste die Schnallen seines Flakanzuges und nahm den Helm ab. Er seufzte wieder unruhig, schloß die Augen und versuchte, sich zu entspannen.
    »Wo ist Orr?« fragte plötzlich jemand über die Bordverständigung.
    Yossarián fuhr mit einem einsilbigen Schrei in die Höhe, der von Angst knisterte und gleichzeitig die einzige vernünftige Erklärung für das geheimnisvolle Erscheinen der Flak bei