Clancy, Tom

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Räumen zu gelangen, Jack nach links, zur eher offenen Küche und dem Wohnzimmer. Mach dir um Dominic keine Sorgen, sondern nur um
dich selbst. Sein Cousin war beim FBI - jedenfalls offiziell-, also
brauchte er für diesen Job hier bestimmt keine Nachhilfestunde.
    Jack nahm
die Waffe kurz in die linke Hand, um sich die rechte Handfläche am Hosenbein
trocken zu reiben. Er atmete tief durch, trat einen kurzen Schritt zurück und
streckte dann den Kopf um die Ecke. Küche. Kühlschrank rechts; avocadogrüne
Arbeitsplatte, Edelstahlspüle, Mikrowelle links. Esstisch und Stühle standen
ein Stück weit von der Arbeitsfläche entfernt in der Nähe der rückwärtigen Tür.
    Er ließ
den Blick umherschweifen, suchte nach Bewegungen, sah keine und trat hinter
der Ecke hervor, die Waffe auf Schulterhöhe, und ließ den Blick weiter umherschweifen,
wobei er immer mit der Waffe folgte. Schließlich schlich er vorsichtig in die
Küche. Vor ihm ging ein bogenförmiger Durchgang nach rechts ab, der vermutlich
zum Wohnzimmer führte. Jack stellte sich den Grundriss vor. Dominic sollte
jetzt durch das Zimmer links kommen und zu ihm aufschließen ...
    »Jack,
hinteres Schlafzimmerfenster!«, brüllte Dominic von irgendwo tiefer im Haus.
»Hier haut einer durchs Seitenfenster ab! Weiß, männlich, rote Jacke, bewaffnet
... Ich verfolge ihn!«
    Jack
widerstand der Versuchung loszustürmen, stattdessen bewegte er sich vorsichtig
und langsam weiter, brachte die Küche hinter sich und spähte dann um die Ecke
ins Wohnzimmer. Alles klar. Er trat an die Verandatür, wobei er sich links vom
Türknauf dicht an die Wand presste und hoffte, auch von den Holzbalken ein
wenig geschützt zu werden, die sich in der Gipskartonwand befanden. Sie
könnten theoretisch eine für ihn bestimmte Kugel aufhalten oder zumindest
abbremsen. Dann duckte er sich, um durch das bullaugenähnliche Fenster in die
Gasse hinauszuspähen. Rechts sah er eine Gestalt die Gasse entlanglaufen:
blauer Windbreaker mit gelben Buchstaben: Dominics FBI-Windbreaker. Jack
öffnete die Tür, schaute sich noch einmal um und stieß dann die
Fliegengittertür auf. Direkt gegenüber befand sich ein düsterer Hauseingang in
der Backsteinmauer, links davon stand ein grüner Müllcontainer. Er schob sich
in diese Richtung, wobei er immer noch mit der Waffe nach Zielen suchte.
Plötzlich nahm er einen Schatten in der Haustür wahr und wirbelte gerade noch
rechtzeitig herum. Undeutlich war die Silhouette eines Mannes in der Tür zu
erkennen.
    »Keine
Bewegung! Keine Bewegung!«, brüllte Jack, aber die Gestalt bewegte sich
trotzdem weiter, ein linker Arm kam blitzschnell aus dem Dunkel heraus, die
Hand hielt einen Revolver. »Fallen lassen!«, bellte Jack, gab ihm noch einen
Augenblick Zeit, dann feuerte er der Gestalt zweimal in die Brust. Der Mann
fiel rückwärts durch die Tür. Jack wandte sich wieder zu dem Müllcontainer,
schlich sich näher heran, bis er um die Ecke blicken konnte, um ...
    Plötzlich
krachte etwas zwischen seine Schulterblätter, und er taumelte vorwärts. Er
spürte, wie ihm das Blut in den Kopf schoss, und dachte: Ah, verdammte Scheiße ... Er prallte gegen den
Container, nahm den Aufprall mit der linken Schulter und versuchte gleichzeitig,
den Kopf in die Richtung zu drehen, aus der die Schüsse kamen ... Eine weitere
Kugel schlug in seine Seite, direkt unter der Achsel, und jetzt wurde ihm klar,
dass es vorbei war.
    »Feuer
einstellen!«, brüllte eine Stimme über ein Megafon, gefolgt von drei schrillen
Pfiffen, die durch die schmale Gasse hallten. »Übung beendet! Übung beendet!«
    »O Mann
...«, murmelte Jack, lehnte sich mit dem Rücken gegen den Müllcontainer und
atmete tief aus.
    Der Mann,
der ihn gerade erschossen hatte - Special Agent Walt Brandeis - trat aus der
Tür und schüttelte traurig den Kopf. »Mein Gott. So sterben zu müssen, mein
Junge, mit grünen Farbspritzern auf dem Rücken ...« Brandeis' Lippen verzogen
sich zu einem leicht spöttischen Grinsen, als er Jack von oben bis unten
musterte, dann schnalzte er mit der Zunge. »Übung macht den Meister, stimmt's?«
    Weiter
unten in der Gasse joggte Dominic um die Ecke, blieb wie angewurzelt stehen und
rief: »Schon wieder?«
     
    »Das ist dein Problem, Jack, du warst ...«
    »Zu
hastig, ich weiß.«
    »Nein,
dieses Mal kommt noch was anderes hinzu«, sagte Dominic. »Sicher, du warst zu
hastig, aber das war nur ein Teil der Fehlleistung. Und es ist auch gar nicht
der Grund, warum du