Clean Team

Ich würde gnadenlos abräumen.
    Scheißeschlepper.
     
    - Ho, wer ist denn da am Scheißsackschleppen?
     
    Ich sah zu dem Typen auf, der die Gasse heruntergetrottet kam und sich dabei in einen weißen Overall zwängte.
     
    - Wer steckt da hinter der Maske?
     
    Er trat näher und zupfte dabei an den Nähten des Papieranzugs, um Platz für die dicken Muskelpakete an Hals, Armen und Brust zu schaffen.
    Er blieb stehen.
     
    - Hey? Wer verfickt bist du?
     
    Ich wuchtete einen Sack Scheiße in den Container.
     
    - Und wer verfickt bist du ?
     
    Sein Kopf ruckte nach hinten.
     
    - Was?
     
    Ich zeigte auf mein Gesicht.
     
    - Tut mir leid, aber ich trage eine Maske, und das muss
meine Worte unverständlich gemacht haben. Wenn es gestattet ist, verwende ich Zeichensprache.
     
    Ich verbog meinen Zeigefinger zu einem Fragezeichen.
     
    - Wer.
     
    Ich reckte den Mittelfinger.
     
    - Verfickt.
     
    Ich zeigte auf ihn.
     
    - Bist du?
     
    Sein Kopf ruckte nach vorn.
     
    - Was, verfickt nochmal, bildest du dir ein?
     
    Ich schüttelte den Kopf.
     
    - Nein, warte mal, ich denke, wir haben hier immer noch ein Kommunikationsproblem. Vermutlich, weil ich normale menschliche Sprache verwende, und du nur primitive Grunzlaute.
     
    Er packte den Finger, mit dem ich auf ihn zeigte, und verdrehte ihn.
     
    - Was?
     
    Ein stechender Schmerz durchzuckte meinen Arm, und ich ging in die Knie. Rasch überlegte ich, wie viel schwerer es wäre, mit einem gebrochenen Zeigefinger Scheiße zu
schleppen, und wie viel länger es dann dauern würde, Chevs neues Handy abzuzahlen, und traf eine strategisch kluge Entscheidung.
     
    - Autsch, Mann, autsch! Sorry, meine Schuld! War nur Spaß! Boah, das tut echt weh. Vorsicht, Muskelmann. Ich geb auf. Ich geb auf!
     
    Er drehte noch mal kurz an meinem Finger und ließ dann los.
     
    - Ist auch besser für dich. Leg dich nicht mit mir an, Klugscheißer.
     
    Ich bewegte vorsichtig meinen Finger, um zu testen, ob er noch zum Scheißeschleppen taugte.
     
    - Ja, das bin ich, ein Klugscheißer. Alte Angewohnheit.
     
    Er bog den Kopf zur Seite, so weit es sein Hals zuließ.
     
    - Versuchst du immer noch, witzig zu sein?
     
    Ich schüttelte den Kopf.
     
    - Nein, Mann. Wirklich nicht. Ich wollte auch vorhin nicht witzig sein. Ich hab einfach nur versucht, auf deinem Level zu kommunizieren, ehrlich.
     
    Erneut packte er meinen Finger, und ich kniete mich mitten in die Kackbeutel, von denen einige unter mir zerplatzten. Aus den Augenwinkeln bemerkte ich, wie mehrere Kakerlaken von mir absprangen, offensichtlich verließen sie rechtzeitig das dem Untergang geweihte Schiff.

    Dann übte er noch etwas mehr Druck auf meinen Finger aus, und ich stürzte seitlich in die Scheißesäckchen.
    Er schwang sich über mich, hockte sich auf meine Brust und die ganze Scheiße unter mir.
     
    - Mann, bist du verfickt komisch. Weißt du, was gerade bei mir abging, weil du so komisch bist?
     
    Ich wand mich, versuchte meinen Finger etwas zu entlasten.
    Er verdrehte ihn bis zum Anschlag.
     
    - Ich sagte, weißt du, was gerade bei mir abging, weil du so komisch bist ?
    - Nein, Mann, nein. Keine Ahnung. Bitte. Bitte sag’s mir.
     
    Er beugte sich zu mir runter, bis sein pockennarbiges Gesicht dicht vor meinem hing und sein Atem meine Maske beschlug.
     
    - Mir ist das Lachen im Hals stecken geblieben, so komisch bist du.
    - Lass den Quatsch.
     
    Der Muskelprotz blickte zu Po Sin auf, der aus dem Lieferanteneingang des Hotels kam und einen Handwagen voller verrotteter Pappkartons schob.
     
    - Onkel, wer zum Henker ist der Kerl?
     
    Po Sin zeigte mit dem Finger auf ihn.
     
    - Lass seinen Finger los, Ding-Bum.

    Er ließ von meinem Finger ab und wandte sich um.
     
    - Mann, Onkel, nenn mich nicht so. Ich hab dir gesagt, mein Name ist Bum. Nur Bum.
     
    Po Sin zog die Maske vom Gesicht und schnippte ein paar Schaben von der bloßen Haut.
     
    - Okay, Nurbum.
    - Nein. Einfach. Nur. Bum. Nicht Nurbum. Mann.
     
    Po Sin schaute mich an.
     
    - Nurbummann. Der Name schreit förmlich nach Ärger.
     
    Ich lachte.
    Bum dreht sich zu mir um.
     
    - Was lachst du so dämlich, Scheißsack? Liegst mitten in’nem Kackhaufen. Was ist daran so verfickt komisch?
     
    Po Sin trat zu mir, streckte mir seine Hand hin und blickte dabei Bum an.
     
    - Geh nach Hause, Neffe.
    - Was soll der Scheiß, Mann? Ich bin hier. Ich will arbeiten.
     
    Po Sinn packte meinen Arm und renkte ihn mir fast aus, als er mich hochzerrte.
     
    -