Coe, Jonathan

vielleicht sogar leichtfertig
erscheinen mögen (falls du es bist, Max, verzeih mir!) - beschloss ich, an
diesem Wochenende nicht zu meinen Eltern zu fahren; stattdessen machte ich
mich am Samstagabend auf den langen Spaziergang von meinem Gemeinschaftshaus
in Highgate zu Rogers gemietetem Wohnschlafzimmer in einem heruntergekommenen
Reihenhaus in Notting Hill.
     
    Als ich dort eintraf, saß er
an seinem Schreibtisch. Auf den ersten Blick sah ich, dass etwas nicht
stimmte. Totenblass und mit zitternden Händen saß er über dicht mit Berechnungen
vollgekritzelte Seiten gebeugt und schrieb mit einem Bleistift weitere Formeln
dazu, so grimmig konzentriert, dass er kaum aufsah, um meine Ankunft zur
Kenntnis zu nehmen. »Was ist passiert?«, fragte ich.
    »Stör mich nicht«, antwortete
er knapp und flüsterte Zahlen vor sich hin, die er immer hektischer zu Papier
brachte.
    »Roger, du siehst entsetzlich
aus«, ließ ich nicht locker. »Ist es ...?« Natürlich, ich wusste ja, was es
war. Ich bekam weiche Knie und setzte mich schwerfällig auf sein Bett in der
Ecke des Zimmers. »Sag nicht, dass es die Wette ... ist es schiefgegangen?«
    »Total«, sagte er mit
zitternder Stimme, knüllte eins der Blätter zusammen, schleuderte es ins Zimmer
und fing ein neues an. »Total schiefgegangen.«
    »Und ... was bedeutet das?«,
fragte ich.
    »Was das bedeutet?« Er starrte
mich wutentbrannt an. »Dass wir alles verloren haben, das bedeutet es. Dass wir
Crispin Montag unser ganzes Geld auszahlen müssen.«
    »Aber ... aber du hast doch
gesagt, das kann nicht passieren.«
    »Kann es ja auch nicht.
Zumindest hätte es nicht passieren dürfen.«
    »Und wie ist es passiert?
Haben nicht die richtigen Pferde gewonnen?«
    »Doch, beinah. Aber sie haben
eins der Rennen als Totes Rennen gewertet. Das hat das ganze Gebäude zum
Einsturz gebracht. Die Möglichkeit hatten wir nicht einkalkuliert.«
    »Ich dachte, ihr habt alles
einkalkuliert.«
    »Kannst du mal einen Moment
die Klappe halten, Harold?« Er schnappte das Blatt Papier und hielt es
demonstrativ in die Höhe. »Siehst du nicht, was ich hier mache? Ich versuche,
das alles zu kapieren.« Dabei schien er den Versuch mehr oder weniger aufgegeben
zu haben: Statt weitere Berechnungen anzustellen, saß er nur noch da, kaute an
seinem Bleistift und starrte mit leerem Blick auf die Blätter mit den
Berechnungen.
    »Aber, Roger«, sagte ich
leise, »Crispin ist doch dein Freund, oder. Er wird uns doch nicht darauf
festnageln.«
    Nach einer Pause, die er
benötigte, um meine Worte sacken zu lassen, sprang Roger auf und begann, im
Zimmer auf und ab zu gehen.
    »Leidest du unter Demenz, oder
was?«, bellte er mich nach etwa einer Minute an. »Kapierst du denn gar nichts?
Wir haben ein Papier unterschrieben. Die haben einen Verhaltenskodex für so
etwas in der City. Dictum meum pactum - >Mein Wort gilt<. Er
nimmt, was er von uns kriegen kann, du Schwachkopf! Bis auf den letzten Penny.
Er steckt doch bis zum Hals mit in der Sache drin. Er hat heute ein Vermögen
verloren. Ein ganzes Scheißvermögen. Der hilft uns sicher nicht aus der Sache
heraus.«
    Es entstand ein längeres
Schweigen, während dessen ich mir die gigantischen Ausmaße seiner Eröffnung
klar machte und die möglichen Folgen: Alle unsere Pläne waren zu Staub
zerfallen, und vor mir lag die Perspektive von Wochen, vielleicht Monaten der
Existenz nicht nur als Mittelloser, sondern als Schuldner - denn Roger hatte
mich überredet, mehr Geld in diese aberwitzige Wette zu pumpen, als mein
Bankkonto hergab. Und je länger ich darüber nachdachte, desto mächtiger wurde
ein Gefühl gegenüber Roger, das ich mir bis dahin nicht einmal zu denken
gestattet hätte: Empörung - nackte, brodelnde Empörung.
    »Der Schwachkopf bist ja wohl
du!«, sagte ich zu ihm - zunächst noch in gemessenem Tonfall, aber als er jetzt
ungläubig zu mir herübersah, wurde meine Stimme lauter: »Roger Anstruther, du
verdammter Hornochse! Wie konntest du das tun? Oder besser, wie konnte ich so
vertrauensselig sein? Auf dich zu hören? Wie konnte ich mich monatelang so von
dir behandeln lassen, jede deiner Anweisungen befolgen, auf einen Wink von dir
hin und her hüpfen wie deine Mätresse? Ich war so beeindruckt von dir, so
voller Ehrfurcht, und jetzt
... jetzt das! Du hast gar nicht gewusst, was du tust. Du hast nicht mal
gewusst, wovon du redest. Du bist ein Schwindler, weiter nichts. Phoney nennen unsere amerikanischen
Cousins einen wie dich. Und ich