Collector

der Zwang nach, den er von früher sehr gut in Erinnerung behalten hatte. Das kann nicht geschehen sein. Er spuckte aus und schaute hinaus.
    Eine Schmierschicht haftete auf dem Glas und machte die Umgebung teilweise undeutlich. Zwei Planeten, einer rot, der andere grünlich schimmernd, schwebten groß wie Medizinbälle vor ihm. Über ihm kreiste ein magentafarbener, wabernder Spiralnebel mit diamantengleich funkelnden Sonnen darin, und unmittelbar zu seiner Rechten, keine zwei Kilometer entfernt, rotierte eine sogenannte Wagenrad-Raumstation mit ihren fünf Stockwerken um eine senkrechte Achse.
    Dieses Arschloch hat den LSP-Antrieb ausgelöst! Kris sah misstrauisch nach der Kanzelscheibe. Auf Dauer würde sie dem Vakuum nicht standhalten, auch wenn das LCV laut Hersteller in »feindlicher Umgebung« operieren konnte. Um ihn herum war eisige Feindseligkeit, voll von Strahlung, Vakuum und vielfachen Todesmöglichkeiten. Er hasste den Weltraum, der vor dem dünnen, angeschlagenen Synthetikglas lauerte, und das machte ihn blind für die Schönheit des Nebels oder der Planeten.
    Die Anzeigen waren tot, die Elektronik hatte den Sprung durchs Interim nicht überstanden. Er rieb sich das schmerzende Genick. Mein achtzehnter Sprung. Er würde es sich gleich in sein Kontrollbuch eintragen, bevor er es vergaß.
    Aus der Raumstation näherten sich mehrere Bergungsgleiter.
    Kris sah zu, wie sie mit Hilfe von langen Greifarmen Kabel am Truck befestigten und ihn abschleppten. Das Emblem von Bangash Industries prangte weithin sichtbar an der Station; ihr Name lautete Shiva's Fortress, wenn er es richtig lesen konnte. Aha. Die Inder haben mich geschnappt. Was genau das Unternehmen herstellte, hatte er vergessen. Zu viele Firmen und Kons im Universum, um sich jedes einzelne und jeden einzelnen merken zu können.
    Langsam ging es durch ein breites Schott ins Innere. Weißer Nebel hüllte den Transporter ein, der Interim-Schleim wurde gebunden und entfernt.
    Kris suchte seine Pistole. Er wusste nicht, wie der Konzern ihn behandeln würde, und kampflos gab er sicherlich nicht auf. Kutscher wie er waren immer bewaffnet. Er legte das Achselholster an und nahm das Veloc Hochgeschwindigkeitsgewehr aus der Halterung neben der Tür, lud durch und wartete. Die Zweifel an seiner Heldennummer kamen von selbst, als er auf die digitale Munitionsanzeige im vorderen Teil der Schulterstütze sah: 50.
    Die Gleiter brachten das LCV in einen Hangar, in dem rotes Einsatzlicht brannte, und setzten ihn ab, um durchs Schott hinaus zu verschwinden.
    Ein Signalton erklang gedämpft, die Lampen sprangen um auf Grün; gleich darauf öffnete sich ein kleines Tor.
    Eine Gruppe Wissenschaftler - zumindest nahm es Kris wegen der weißen Kittel an - betrat den Hangar. Begleitet wurden sie von zehn Gepanzerten; dahinter liefen zwei armlose, zweibeinige Roboter, die an laufende kupferfarbene Riesen-Toaster erinnerten. Die Mündungsklappen und zwei kleine, vierschüssige Raketenlafetten auf den Schultern verrieten, was deren Aufgabe an Bord der Station war. Das Design der Bots und der Panzeranzüge war auffällig: ein verspielter Mix aus indisch-orientalischen Ornamenten und Jugendstil.
    Ein bewaffneter Konzern-Gardeur machte einen Schritt auf den Truck zu und bedeutete Kris auszusteigen.
    Tja. Unschlüssig saß er in seiner verkotzten Kanzel. So hätte der Tag nicht enden sollen. Er wusste nicht, was er tun sollte. Die Sekunden verstrichen.
    Der Gardeur hob den Arm, und ein Ruck ging durch die Bots. Sie staksten nach vorne, die Klappen der Rak-Lafetten öffneten sich.
    Tja. Schließlich entschied sich Kris dafür, das LCV zu verlassen, bevor sie ihn eliminierten. Scheiß auf die Heldennummer. Da sich das Cockpit nicht nach unten fahren ließ, öffnete er den Ausstieg von Hand und kletterte die schmalen Eisensprossen nach unten, bis er auf den Stahlboden sprang. Erst jetzt merkte er, dass blaue Lichtpunkte auf ihm leuchteten. Ziellaser, deren Ursprung bei den Bots lag.
    »Meinen Glückwunsch«, sagte einer der Wissenschaftler, der in der ersten Reihe stand. Die gewellten, schwarzen Haare trug er kurz und mit Gel eng an den Kopf gelegt. »Sie sind der erste Mensch in der Geschichte, der einen KSP mit einem Truck absolviert hat. Und dazu noch lebend!«
    Kris zuckte mit den Achseln. »Geplant hatte ich es nicht. Also, das Springen.«
    Die Wissenschaftler lachten, und auch die Gardeure grinsten in ihren Helmen. Vor seinen Waffen fürchteten sie sich nicht. Ihre