Colorado Saga

Kälber brachten und die gemästeten Rinder abholten. Was mich jedoch aufrichtig verwunderte, war die Entdeckung, daß alle Tiere entweder Färsen oder Ochsen waren; ich sah weder Stiere noch ausgewachsene Kühe, nur junges, speziell gezüchtetes Schlachtvieh.
    Am Donnerstag nachmittag fuhr ich nach Line Camp hinaus und war wieder zutiefst berührt von dem seltsamen Zauber der endlosen Prärie und dieser überwältigenden Atmosphäre der Einsamkeit. Im Osten des verlassenen Dorfes angekommen, sah ich mich einem grandiosen Anblick gegenüber: Zwei Felssäulen ragten hundertsechzig Meter hoch über die
    Ebene hinaus. Meilenweit in jeder Richtung war nichts zu sehen als flaches, leeres Land, und dann plötzlich schossen diese Zwillingstürme aus rotem und grauem Fels gen Himmel.
    Die Säulen waren so auffallend, daß sie mit Sicherheit einen Namen hatten. Ich sah mich nach jemandem um, den ich danach fragen konnte, aber ich fand niemanden. Meilen um Meilen weit gab es nichts, nur diese hohen, schweigenden Säulen und einen Falken, der sie aus der Luft inspizierte.
    Die späte Nachmittagssonne hüllte die roten Felsen in Flammen. Lange, sehr lange betrachtete ich sie und versuchte mir auszumalen, wie es vor sich gegangen war, daß diese Türme stehengeblieben waren. In Georgia hätte man ein derartiges Phänomen als Naturwunder bestaunt. »Teufelsnadeln« hätte man sie genannt oder so ähnlich. Hier im Westen waren sie nicht einmal auf den Karten verzeichnet, so verschwenderisch hatte die Natur hier ihre Wunder ausgestreut.
    Jeden Abend nahm ich mein Dinner im Hotel ein; mein Kellner war ein Mann, dessen Vorfahren beim Bau der Eisenbahn in den achtziger Jahren nach Centennial gekommen und hiergeblieben waren. Als Nate Person mir die Haare schnitt, erzählte er von einem seiner Vorfahren, der mit einem Viehtrieb von Texas hierher nach Norden gekommen und ebenfalls geblieben war. Manolo Marquez' Vater war von Chihuahua heraufgekommen, um in der Zuckerfabrik zu arbeiten, und war hiergeblieben. Allmählich fiel mir auf, daß die Leute hier in Centennial, im Gegensatz zu Garvey in Georgia, wo meine Vorfahren seit dreihundert Jahren gelebt hatten, alle innerhalb der letzten einhundertzwanzig Jahre - auf der Durchreise sozusagen - hierhergekommen waren. Und sie alle waren geblieben.
    Müßig schlenderte ich durch North Bottoms, um mir ein besseres Bild von der Zusammenarbeit von Central
    Beet und der Brumbauchschen Großmästerei zu machen, als ich einen Arbeiter sah, der am Außenbogen des Beaver Creek einen Bagger fuhr. Ich ging hinüber, um ihn zu fragen, was er da tue.
    »Hier soll eine Brücke über den Creek gebaut werden. Damit die Rübenlaster, die vom Westen kommen, leichter in die Fabrik fahren können.«
    Ich sah ihm zu, wie er die Greifer in die weiche Erde senkte, und wurde mir unvermittelt der Gegenwart eines dritten Mannes bewußt, der sich zu uns gesellt hatte. Er stellte sich vor: Morgan Wendell, Leiter der Firma Wendell, Immobilien. Er hatte sein Büro verlassen, Mountain Road überquert und war durch die North Bottoms zu uns herübergekommen. Ich begriff nicht, wieso das Ausbaggern eines Brückenlagers so interessant für ihn war, aber er war offensichtlich sehr erregt. Und anscheinend aus gutem Grund, denn gerade als er seinen Platz neben mir eingenommen hatte, grub sich die Baggerschaufel mit besonderer Kraft in das weiche Erdreich, traf auf Fels und brach in ein Loch. Der Baggerführer mußte all sein Geschick aufwenden, um seine Maschine aus dieser schwierigen Lage zu befreien, aber es gelang ihm. Aufmerksam verfolgte ich seine Manöver; Morgan Wendell sah voller Entsetzen zu.
    Als die Baggerschaufel wieder frei war, kletterte der Fahrer von seinem Sitz, um nachzusehen, was da los war. Auch ich trat einen Schritt vor, um in das Loch hinabzuspähen. Doch Morgan Wendell stieß uns beide beiseite und übernahm das Kommando.
    »Hören Sie lieber mit der Arbeit hier auf«, wandte er sich an den Baggerführer. »Wahrscheinlich ist das hier eine Senkgrube. Arbeiten Sie auf der anderen Seite weiter.«
    »Aber ich habe Anweisung, hier zu arbeiten.«
    »Und ich befehle Ihnen, drüben zu arbeiten.«
    »Wer sind Sie überhaupt?«
    »Morgan Wendell! Mir gehört das Gelände auf dieser
    Seite.«
    »Ach so!« Achselzuckend ließ der Mann seine Maschine an und fuhr sie schwerfällig am Creek entlang bis zur Mountain Road, wo er ans andere Ufer hinüberrollte.
    Sobald er fort war, sah Morgan Wendell mich forschend an,