Coma - Niven, J: Coma - The Amateurs

ihm als Boulevardjournalistin vorgestellt
    hatte, war von ihm nur ein missbilligendes Grummeln zu hören gewesen. Jetzt aber strahlte er übers ganze Gesicht: »Die Scores sind da.«
    »Oh nein«, murmelte Gary.
    »Scheiße, doch «, erwiderte Stevie. »Du hast dich qualifiziert. Wir fahren zu den Open.«
    Gary schnellte aus dem Stuhl hoch, fiel Stevie in die Arme, und die beiden begannen, wie zwei Gummibälle auf und ab zu hüpfen. April schaltete das Diktiergerät aus. In der Tat, das ist eine Story, dachte sie.

31
    LEE PASSIERTE DIE LICHTUNGEN, AUF DENEN ER KÜRZLICH NOCH wie ein Besessener gegraben hatte, und ging tiefer in den Wald hinein. Als er an einer größeren Rodung tief im Gehölz angekommen war, setzte er sich auf einen umgekippten Baumstumpf. Er rang nach Luft und lauschte dem Rasseln und Pfeifen in seiner Brust. Verfickte Zigaretten. Dann zog er einen halb gerauchten Joint hinter dem Ohr hervor, zündete ihn an und nahm den Rucksack von den Schultern.
    Die Knarre war schwarz, mit einem gemaserten Holzgriff, der sich warm in seine Handfläche schmiegte, während der metallene Abzug eiskalt gegen seinen Finger drückte. Lee löste mit dem Daumen die Sicherung, und die Trommel sprang auf: Die sechs Kammern waren leer. Er legte den Revolver auf den Rucksack und nahm die Pappschachtel heraus. Er zählte sechs der überraschend schweren Patronen ab und lud damit die Trommel, begeistert, wie passgenau die Messinghülsen in ihre Kammern glitten. Dann versuchte er, die Trommel mit einem raschen Schlenker des Handgelenks einrasten zu lassen, wie er es aus Filmen kannte. Drei der Projektile fielen heraus. Lee hob sie auf und schloss danach vorsichtig das Magazin.
    Erneut griff er in den Rucksack und nahm die Ausgabe der Sun heraus, die er unterwegs gekauft hatte. Er blätterte sie durch und stieß auf ein ganzseitiges Foto einer Hollywoodschauspielerin, irgendeiner bescheuerten Schlampe, auf die Lisa stand. Lee riss das Bild heraus, ging über die Lichtung und nagelte es
mit seinem Springmesser an einen Baum. Dann ging er zwanzig Schritte zurück und drehte sich um.
    Der Wald, die Knarre, das Schießtraining: All das erinnerte ihn an irgendeinen Film, den er mal mit seinem Vater gesehen hatte. Irgend so ein durchgeknalltes Arschloch versuchte, den Präsidenten von Spanien, oder von einem ähnlich abgedrehten Scheißland, umzulegen. Er schoss mit Dumdum-Geschossen auf eine Melone, und das Ding zerfetzte es in tausend Stücke. Wie hieß der Film nochmal? Warum hatte er bloß so ein beschissenes Gedächtnis?
    Lee nahm einen letzten tiefen Zug von dem Spliff, wog die Waffe in der Hand und löste mit dem Daumen den Schagbolzen, was ihn unerwartet viel Kraft kostete. Dann kniff er das linke Auge zu und visierte über Trommel und Lauf das Ziel an. Langsam zog er den Abzug.
    PENG! In den Baumkronen über seinem Kopf schreckten Vögel auf, und seine Hand wurde mit Macht nach oben und zurück geschleudert.
    Das Foto, ja der ganze Baum blieb unversehrt.
    Die Zungenspitze zwischen den Lippen nahm Lee den Revolver in beide Hände, ging in die Hocke und schoss erneut.
    Vom beißenden Rauch hustend, vor Anstrengung schwitzend und mit klingelnden Ohren registrierte Lee, dass Foto und Baum erneut nichts abbekommen hatten.
    Er krabbelte ein paar Schritte vor, streckte die Arme mit der Waffe aus und betätigte wütend den Abzug. Ein dritter Knall, und immer noch kein einziges Loch in der Fotografie.
    »FICK DICH, DU EINGEBILDETE FOTZE!«, schrie Lee, rannte auf den Baum zu und drückte heftig keuchend dreimal aus nächster Nähe ab: Rinde splitterte in alle Richtungen, und das Gesicht des Mädchens löste sich im brennenden Zeitungspapier auf.
    Später, auf der Heimfahrt, fiel es ihm wieder ein: Der Schakal , das war’s. So hieß der verdammte Film. Lee war sich nicht sicher,
es war einfach zu lange her und seine Erinnerung nicht mehr das, was sie mal gewesen war, – aber er hatte es im Urin, dass die Sache für diesen Wichser von Schakal nicht allzu gut ausgegangen war. Es war einfach nicht sein Tag …
     
    »Wenn ich bloß daran denke, wie sehr du geschuftet hast, um all den Kram bezahlen zu können, den sie ständig an dem verdammten Haus gemacht haben wollte«, schnaubte Cathy, während sie mit dem Korkenzieher hantierte, »und dann lässt sie dich einfach sitzen, mein Junge …«
    Obwohl Stevie und er noch lange durch die Bars von Musselburgh gezogen waren, um die Qualifikation zu feiern, hatte Gary gleich geahnt, dass