Cop

durch den Flur zum Eingang. Buckshot hockt vor der Tür auf dem Boden und starrt sie an, während er ein weiteres Bellen ausstößt. Hinter der gelben Milchglasscheibe sind zwei menschliche Gestalten zu erkennen. Henry lehnt die .22er in die Ecke, wo sie von der Tür aus nicht zu sehen ist.
    Dann zieht er eine Rolle Rolaids aus der Hemdtasche, drückt sich eine der Tabletten in den Mund und kaut mit geschlossenen Augen. Hier ist alles in Butter. Wir können kein Wässerchen trüben. Tut mir leid, Chief, mir ist nichts Besonderes aufgefallen, aber wenn ich ehrlich bin, kümmer ich mich kaum um das Grundstück. Weißt du, Bäume machen normalerweise keinen Ärger, außer sie trinken einen über den Durst, und meine sind gottlob schon länger trocken. Ha ha ha.
    Mit der Zunge pult Henry die gipsartige Masse der Tablette aus einem Backenzahn.
    »Schon gut, mein Junge. Schon gut«, sagt er zu Buckshot und krault den Hund am Kopf.
    Auf der anderen Seite der Scheibe erscheint eine geschlossene Faust, bereit, erneut zu klopfen.
    Doch Henry kommt ihr zuvor. Er packt den Knauf, drückt den kleinen Metallhebel herunter und öffnet die Tür.
    Während Chief Davis und Bill Finch über die geschotterte Einfahrt zur Tür laufen, muss Ian in seinem Auto sitzen bleiben und zusehen. Er würde alles geben, um mitzukommen, um dem Typen in die Augen zu schauen. Wenn er ihm nur einmal in die Augen schauen könnte, wüsste er Bescheid. Aber nein, er muss hier im Auto bleiben. Wegen der Hitze hat er das Fenster heruntergekurbelt, doch jetzt bläst ihm ein ofenheißer Wind direkt ins Gesicht. Sein Magen brennt, sein Mund ist ausgetrocknet, seine Augen schmerzen. Widerwillig zieht er einen Zigarrenstummel aus dem Aschenbecher, schiebt ihn sich in den Mund und kaut darauf herum, ohne das Ding anzuzünden.
    Drüben hebt Chief Davis gerade die Hand und klopft auf das gelbe Milchglas, das die obere Hälfte der Tür ausfüllt.
    Ein gedämpftes Bellen ertönt.
    Ian beugt sich vor. Nichts tut sich. Zeit verstreicht.
    »Klopf noch mal«, murmelt er vor sich hin.
    Als hätte er Ian gehört, hebt Chief Davis erneut die Hand – doch Bill Finch packt ihn am Handgelenk. »Ich hab hier das Kommando.«
    Davis zuckt die Schultern und blinzelt einmal. »Wenn dir das hilft, dich wie ein Mann zu fühlen.«
    Finch starrt ihn wortlos an, bevor er sich zur Tür dreht und selber klopft.
    Wieder dringt Bellen aus dem Haus, jetzt gefolgt von einer Stimme. Ian versteht nicht, was sie sagt, er ist zu weit weg. An der Tür tut sich immer noch nichts. Chief Davis und Bill Finch stehen da und warten. Stehen einfach da und glotzen vor sich hin.
    »Jetzt reicht’s.« Ian rupft sich die aufgeweichte Zigarre aus dem Mund, stopft sie zurück in den Aschenbecher und stößt die Tür auf. Kiesel knirschen unter seinen Stiefeln, als er aussteigt. Sofort fährt Chief Davis herum und nagelt ihn mit dem Blick fest. Ian hält inne, eine Hand an der offenen Autotür. Er geht nicht rüber, steigt aber auch nicht wieder ein.
    Als Finch ein drittes Mal klopfen will, öffnet sich die Tür.
    Wieder bellt der Hund, nun deutlich lauter.
    »Still«, sagt Henry Dean und tätschelt ihm den Hals.
    Da ist er. Ist das der Mann, der Maggie entführt, der Ians Tochter gestohlen hat? Ein schlaffes Gesicht, ein kahler Schädel, Augen wie blasse Steine in feuchtem Lehm, eine hervorstehende, rot geäderte Nase. Ian ist ihm oft über den Weg gelaufen, und jedes Mal haben sie sich zugenickt, vielleicht sogar einen Gruß gerufen. Jedes Mal hätte er ihn einfach nur am Kragen packen und würgen müssen, bis er tot gewesen wäre, jedes Mal hätte es nur ein kleines bisschen Gewalt gebraucht, um seine Tochter zu befreien. Sieben Jahre lang hat nur dieser fette, alte Mann zwischen ihm und Maggie gestanden. Falls er denn der Richtige ist.
    Als Henry Dean die beiden Gesetzeshüter anblickt, leuchten seine Augen. Er lächelt. »Hey, Jungs. Was kann ich für euch tun?«
    »Wir müssen reden«, sagt Chief Davis.
    Bill Finch wirft ihm einen unwilligen Blick zu und wendet sich an Dean. »Es geht um eine ernste Angelegenheit.«
    Dean fährt sich mit der Zunge über die Lippen. »Mist.«
    »Mist?«
    »Wissen Sie, warum wir hier sind?«
    »Aber klar doch. Ist ja nicht schwer zu erraten.«
    »Ich höre.«
    »Irgendwer hat meinen Pick-up gesehen und eins und eins zusammengezählt.«
    »Ihren Pick-up?«
    »Na, die ganzen Kratzer.«
    »Was ist mit den Kratzern?«
    Dean drückt sich irgendetwas Weißes in den Mund,