CREEKERS - Thriller (German Edition)

schlanken Beine und das tiefschwarze Haar. In ihren offenen Augen spiegelte sich die Nacht wie das makellose Antlitz des Kosmos.
    Druck kauerte auf einem Knie und betrachtete abschätzend den hohlen Kürbis, der ihr Unterbauch gewesen war. Schmieriges Blut glitzerte auf seiner Klinge. Mit der anderen Hand rührte er geistesabwesend im nicht gerade kleinen Haufen entnommener Eingeweide …
    Manchmal übertrieb der Junge es.
    »Du beerdigst sie jetzt besser, Druck.«
    Druck sah verwirrt aus. »Aber … Fres-hauter?«
    »Nein, Druck. Begrab sie einfach.«
    Der scheinbar ewige Lärm der Nacht – Frösche, Grillen, Vögel – schwoll um sie herum an. Drucks simples Idiotengesicht schaute nach oben. Eine Frage zappelte in seinen verdrehten, ungleichen roten Augen. Das süße Fleisch ihrer Milz baumelte schlaff in seiner Hand. »Darf ich erst was von ihr essen? Bevor ich sie in die Erde leg?«
    »Ja, Druck«, erlaubte Natter. »Du darfst erst von ihr essen.«
    Das Budweiser machte ihn fertig. Genau wie die blitzenden Lichter und die infernalische Musik. Der Zapfenstreich rückte näher. Vicki hatte vier Songs lang ihren verführerischen Auftritt hingelegt und war dann verschwunden, um durch andere Frauen ersetzt zu werden, die in gleicher Manier tanzten, herumwirbelten und sich von ihren Klamotten befreiten, bis sie nur noch einen knappen G-String trugen. Phil beachtete sie nicht. Vicki zu sehen, hatte ihn genug erschüttert. Er war sicher, dass sie ihn bemerkt hatte, doch nach ihrem Auftritt war sie wortlos von der Bühne verschwunden und hatte sich in ihre Umkleide zurückgezogen. Sie nach dieser langen Zeit wiederzusehen, kam ihm wie die Begegnung mit einem Geist vor.
    Die letzte Tänzerin ließ ihre Hüften zu Twisted Sister kreisen und entblößte ihre Brüste wie ein zähnefletschender Wolf. Sie war durchaus attraktiv, aber Phil zog es vor, in sein Bier zu starren. Was mache ich hier? , fragte er sich angewidert. Er machte jedenfalls keine relevanten Beobachtungen. Und wo war Vicki? Was machte sie? Was machte sie gerade jetzt?
    Wahrscheinlich lutscht sie draußen auf dem Parkplatz einem Drecksack von Redneck den Schwanz , war seine schlimmste Vorstellung.
    »Letzte Chance, Bruder.« Es war der Barkeeper, der hinter der Theke hin und her lief, während sich die Gästeschar allmählich ausdünnte.
    Aus irgendeinem Grund erinnerte der Kopf des Barkeepers Phil an eine große Süßkartoffel. »Nein, danke, für mich keins mehr.«
    »Nee, ich meine die Hotdogs.« Der Barkeeper deutete auf die schrumpeligen, vor Fett triefenden Dinger, die gemächlich auf dem Grill rotierten. »Wenn du sie nich’ willst, nehm’ ich sie.«
    Phil fühlte sich an die Gondeln eines heruntergekommenen Riesenrads erinnert. »Sie gehören dir, Bruder«, sagte er.
    »Wie du willst. Weißt ja nich’, was du verpasst.«
    Wird Zeit, aus diesem Loch rauszukommen , beschloss Phil. Ich hab Besseres zu tun, als mit diesem Typen über Hotdogs zu philosophieren . Er wollte gerade nach seiner Brieftasche greifen, um für die Trümmer dieser schrecklichen Nacht zu bezahlen, als plötzlich –
    »He! He Mann!«
    Eine Hand stieß ihn von hinten an. Bin ich schon aufgeflogen? , dachte er, als die Hand damit fortfuhr, ihn in den Rücken zu schubsen.
    »Bist du nich’ Phil Straker?«
    Jesus! Phil drehte sich auf seinem Barhocker um und sah sich einem bulligen Kerl gegenüber, der das gleiche Redneck-Outfit wie er selbst trug. Er hatte blondes, mehr als schulterlanges Haar. »Ja, ich bin Phil Straker«, gab er zu.
    Das halb betrunkene Grinsen verbreiterte sich. »Ich schätze, du erinnerst dich nich’ an mich – zugegeben, is’ ja auch ’ne Weile her. Wir sind zusammen zur Schule gegangen. Ich bin …«
    »Heilige Scheiße«, entfuhr es Phil, als die Erinnerung schließlich einsetzte. »Eagle? Eagle Peters?«
    »Richtig, Alter.«
    Was für eine Überraschung. Sie schüttelten sich kräftig die Hand. »Himmel«, meinte Phil, »ich hab dich seit der High School nicht mehr gesehen. Was hast du so gemacht?«
    »Nicht viel, das gleiche Rumeiern«, antwortete Eagle. »Hatte vor ein paar Jahren ein wenig Ärger weiter oben im Norden, aber jetzt bin ich wieder in der Spur. Ich staple Steinplatten im nördlichen County, wenn’s Arbeit gibt. Ich hörte, du wärst ’n Cop in der Großstadt.«
    Phil vermutete, dass Eagle weit mehr »gehört« hatte, also passte er seine Geschichte ein wenig an. »Nicht mehr. Wurde gefeuert, aber der Job war eh Mist. Dieser