Das Bild

der
Schulter der anderen, aneinandergeklammert wie schiffbrüchige Matrosen.
16
    Rosies erster verschwommener Eindruck von der Notaufnahme des East Side Receiving Hospital war, daß sich alle
von Daughters and Sisters dort versammelt hatten. Als sie
den Raum durchquerte und zu Gert ging (ohne die Männer
richtig zu bemerken, die sich um sie drängten), stellte sie
jedoch fest, daß mindestens drei fehlten: Anne, die wahrscheinlich noch bei der Gedenkfeier für ihren Ex-Mann war;
Pam, die arbeitete; und Cynthia. Beim Gedanken an Cynthia
wurde sie aschfahl.
    »Gert!« rief sie und drängte sich durch die Männer, die sie
kaum eines Blickes würdigte. »Gert, wo ist Cynthia? Ist sie -«
»Oben.« Gert versuchte, Rosie beruhigend zuzulächeln,
aber es gelang ihr nicht besonders gut. Ihre Augen waren
geschwollen und rot vom Weinen. »Sie haben sie aufgenommen, und wahrscheinlich wird sie eine Weile
hierbleiben,
aber sie wird wieder gesund, Rosie. Er hat sie ziemlich übel
zusammengeschlagen, aber sie wird wieder. Weißt du, daß
du einen Motorradhelm trägst? Sieht irgendwie … süß aus.«
Bills Hände machten sich wieder an der Schnalle unter
ihrem Kinn zu schaffen, aber Rosie merkte nicht einmal, wie
ihr der Helm abgenommen wurde. Sie sah Gert an… Consuela … Robin. Suchte in ihren Augen nach Blicken, die sagen
sollten, daß sie infiziert war, daß sie eine Seuche in ihr vormals sauberes Haus gebracht hatte. Suchte nach Haß.
»Es tut mir leid«, sagte sie heiser. »Das alles tut mir so
leid.«
»Warum?« fragte Robin, die sich aufrichtig überrascht
anhörte. »Du hast Cindy doch nicht verprügelt.«
Rosie sah sie unsicher an, dann wieder Gert. Gert hatte den
Blick auf etwas anderes gerichtet, und als Rosie ihm folgte,
verspürte sie Angst. Sie nahm zum erstenmal bewußt zur
Kenntnis, daß neben den Frauen von D &S auch Cops anwesend waren. Zwei in Zivil, drei in Uniform. Cops.
Sie streckte eine Hand aus, die sich taub anfühlte, und
ergriff Bills Finger.
»Sie müssen mit dieser Frau sprechen«, sagte Gert zu
einem der Cops. »Ihr Mann hat das alles getan. Rosie, das ist
Lieutenant Hale.«
Jetzt drehten sich alle zu ihr um, zu der Frau eines Cops,
die die tödliche Vermessenheit besessen hatte, die BankCard
ihres Mannes zu stehlen und dann zu versuchen, aus seinem
Leben zu verschwinden.
Normans Brüder, die sie ansahen.
»Ma’am?« sagte der Zivilbeamte namens Hale, und im
ersten Moment hörte er sich so sehr wie Harley Bissington
an, daß sie am liebsten geschrien hätte.
»Ruhig, Rosie«, sagte Bill. »Ich bin hier, und ich bleibe
hier.«
»Ma’am, was können Sie uns darüber sagen?« Jetzt hörte
er sich wenigstens nicht mehr wie Harley an. Das war nur ein
Streich gewesen, den ihr Verstand ihr gespielt hatte.
Rosie sah zum Fenster hinaus zu einer Abfahrt des Freeway. Sie sah nach Osten, in die Richtung, wo die Nacht in
wenigen Stunden schweigend aus dem See emporsteigen
würde. Sie biß sich auf die Lippen, dann sah sie den Polizisten wieder an. Sie legte ihre Hand auf die von Bill und
sprach mit einer heiseren Stimme, die sie kaum als ihre
eigene erkannte.
Du hörst dich an wie die Frau in dem Bild, dachte sie. Du hörst
dich an wie Rose Madder.
Dann verdrängte sie den Gedanken.
»Er ist mein Mann, er ist ein Detective, und er ist verrückt.«
VIII
     
Viva el Toro
    Er hatte sich gefühlt, als würde er irgendwie über seinem eigenen
Kopf schweben, aber das alles hatte sich geändert, als Dirty Gertie
ihn vollgepißt hatte. Jetzt fühlte sich sein Kopf nicht mehr wie ein
Heliumballon an, sondern wie ein flacher Stein, den eine kräftige
Hand über die Oberfläche eines Sees hatte hüpfen lassen. Jetzt schwebte er nicht mehr; jetzt schien er zu springen.
    Er konnte immer noch nicht glauben, was das fette schwarze
Miststück ihm angetan hatte. Er wußte es, ja, aber zwischen wissen und glauben lagen manchmal Welten, und dies war so ein Fall.
Es war, als hätte eine dunkle Verwandlung stattgefunden und ihn
zu einem neuen Lebewesen gemacht, einem Ding, das hilflos über
die Oberfläche der Wahrnehmung wuselte und ihm nur kurze
Zeiträume des Nachdenkens und seltsame, zusammenhanglose
Bruchstücke von Erfahrung gestattete.
    Er erinnerte sich, wie er hinter dem Scheißhaus das letztemal auf
die Füße gestolpert war, während sein Gesicht aus einem halben
Dutzend Schnitten und Aufschürfungen blutete, seine Nase halb
verstopft war und nach wiederholten Zusammenstößen mit seinem
eigenen Rollstuhl schmerzte,