Das Doppelgrab in der Provence

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Autoren: Gisbert Haefs

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machte er telefonisch mit der Gesellschaft, mit der Bronner seinen Rundflug über Südfrankreich absolviert hatte, einen Termin aus.
    Ariane, offenbar innerhalb eines Tages von Matzbachs schlimmsten Auswirkungen erholt, fand den Dicken abends über dem wackligen Tisch brütend vor.
    »Na?«
    »Ha. Und du?«
    »Oh, ich habe wunderschöne, anstrengende Spazierwege gefunden, ein halbes Buch gelesen und mich nicht nach dir gesehnt.«
    »Es geht dir also gut, das freut mich.«
    Sie lächelten einander an. Matzbach klopfte auf Papier.
    »Was hast du? Hast du was erreicht?«
    »O ja, sehr viel«, sagte Baltasar. Dann verzog er das Gesicht. »Ich kann nur nichts damit anfangen.«
    Sie setzte sich aufs Bett. »Nun erzähl schon!«
    Baltasar berichtete kurz von seinem Museumsbesuch. »Corvau lügt. Er will mir erzählen, der Fund, den er da gemacht hat, sei nicht so besonders wichtig, nur vielleicht hilfreich.«
    »Ist das gelogen?«
    »Es ist. Es ist nämlich so, daß es praktisch nichts Schriftliches aus Karthago gibt. Wenn also dieses Testament echt ist, dann stellt es sogar in der lateinischen Version einen bedeutenden Fund dar. Außerdem enthält es so viele verschlüsselte Informationen, daß ein gewissenhafter Historiker oder Archäologe es sofort veröffentlichen würde, auch wenn er noch nicht alles enträtselt hat. Es würde dann nämlich, wie ich die Burschen kenne, als
Kodex Corvau
in die Geschichte eingehen, und der ehrliche Finder bekäme zur Belohnung eine Forschungsdozentur der tunesischen Regierung oder so etwas. Der Fund ist also für Fachkreise von äußerster Sensationalität. Und der Mann hockt in seinem Keller und spielt die ganze Sache runter.«
    »Vielleicht hat er Gründe dafür. Oder er glaubt nicht an die Echtheit.«
    »Oho, daran glaubt er schon. Ich übrigens auch.«
    »Ah, das ist neu. Seit wann?«
    »Seit ich die Rätsel enträtselt habe.« Baltasar lehnte sich in seinem ächzenden Stuhl zurück.
    Ariane klemmte sich ein Kissen in die Achselhöhle, legte die Beine aufs Bett und wurde zu Maja Récamier in Freizeitkleidung. »So, enträtselt? Bist du hinter die geheimnisvolle Geographie der karthagischen Händler gekommen?«
    »Ja, und eigentlich ist es entsetzlich billig.«
    »Billig genug, um es mir überzeugend zu erklären?«
    Baltasar grinste. »Ich glaube schon. Jedenfalls im Prinzip. Sieh mal.«
    Er breitete Karten auf dem Bett aus. Die erste, eine Europakarte, war unbemalt, die anderen – Detailkarten Südfrankreichs – waren kaum noch zu entziffern, da allenthalben Matzbachs Bleistift und Füller gewütet hatten.
    »Also, was hat er gesagt? Seine vorletzte Reise zu Wasser und zu Land ...« Baltasar kramte seine Übersetzung heraus. »Hier. Also: ›... führte mich von der Nordspitze der kleineren Insel im Nordwesten über Arausio zum kleinen Hafen östlich Massalias, von dort nach der Wüste, die Karthago nun ist.‹ Was, Fürstin meines Herzens, meinst du dazu?«
    »Machst du jetzt wieder sokratische Spiele mit mir?«
    »Ja, aber nur, um festzustellen, ob meine Gedankengänge so simpel sind, daß auch andere daraufkommen.«
    »Danke für das ›simpel‹, du ArroGanter.«
    »So meine ich das nicht. Ich meine, ob ich mir da was zurechtgepfriemelt habe oder ob man ohne Halluzinationen zu den gleichen Schlüssen kommen kann.«
    Ariane beugte sich über die Karte. »Kleine Insel im Nordwesten ...«, sagte sie halblaut.
    »Kleinere«, korrigierte Baltasar mit Nachdruck.
    »Das heißt, kleinere von wie vielen?« fragte Ariane. Baltasar schwieg. »Na klar«, sagte sie dann. »Wenn es drei wären, müßte es kleinste oder mittlere heißen. Logisch, eigentlich dürfen es also nur zwei sein. Das heißt, England ist die größere, Irland die kleinere. Also Nordirland?«
    Baltasar nickte und setzte seinen Bleistift bei Belfast an. »Ob das damals auch schon so ungesund war?«
    »Bestimmt. Weiter. Nach Arausio? Was ist Arausio?«
    »Das ist Lateinisch für Orange. Hier.«
    »Ein ziemlicher Sprung.« Ariane summte leise und sah zu, wie Baltasar mit Hilfe eines mehrfach neu anzusetzenden Buchs eine einigermaßen gerade Linie von Belfast an die untere Rhône zog.
    »Der kleine Hafen östlich von Massalia.«
    Ariane rümpfte die Nase. »Das ist Marseille, klar, aber was ist der kleine Hafen? Gab es damals die ganzen Orte schon? Toulon, Hyères und so?«
    Baltasar breitete die Arme aus. »Oh, das ließe sich wahrscheinlich feststellen, aber ich weiß es nicht genau. Ist auch nicht so wichtig. Ich lese