Das Erbe der Königin - Gregory, P: Erbe der Königin - The Boleyn Inheritance

ist.
    Als ich noch ein kleines Mädchen war, pflegte mein Vater mich seinen weißen Falken zu nennen, seinen Gerfalken: ein Greifvogel, der in den Schneewüsten des eisigen Nordens zu Hause ist. Wenn er mich über den Büchern sah oder beim Nähen, dann lachte er und rief: »Oh, mein kleiner Falke, bist du eingesperrt? Komm mit mir, ich lasse dich frei!«, und nicht einmal meine Mutter konnte mich zurückhalten, wenn ich aus dem Schulzimmer stürmte, um bei ihm zu sein.
    Ich wünsche mir so sehr, dass er mich jetzt wieder rufen könnte.
    Ich weiß, dass meine Mutter mich für ein törichtes junges Ding hält und dass mein Bruder noch Schlimmeres von mir denkt ... Wenn ich aber Königin von England würde, könnte der König sich darauf verlassen, dass ich meinen Platz kenne. Ich würde weder französischen Moden anhängen noch italienische Tänze einführen. Sie könnten auf mich bauen, und der König könnte mir seine Ehre anvertrauen. Ich weiß, wie wichtig Ehre für einen Mann ist, und ich hege keinen anderen Wunsch, als brav zu sein, eine brave Königin. Aber ich glaube doch, dass der König von England mir trotz aller Strenge erlauben würde, am Fenster meines eigenen Schlosses zu sitzen. Was man auch von Heinrich von England sagen mag - er zumindest, so glaube ich, würde mir offen mitteilen, wenn ich ihn gekränkt hätte, und nicht meiner Mutter auftragen, mich wegen eines vorgeblichen Vergehens zu züchtigen.

 
 
K ATHERINE , N ORFOLK H OUSE , L AMBETH , J ULI 1539
 
    Mal überlegen: Was habe ich?
    Ich besitze eine feine goldene Kette von meiner früh verstorbenen Mutter, die ich in meiner besonderen Schmuckschatulle aufbewahre. Leider ist die Schatulle leer bis auf diese Kette, aber ich werde bestimmt mehr Schmuck geschenkt bekommen. Ich besitze drei Kleider, eines davon neu. Ich habe ein Stück französische Spitze von meinem Vater aus Calais bekommen. Ich habe ein halbes Dutzend Bänder. Und, was noch wichtiger ist, ich habe mich. Ich habe mich, und das ist herrlich! Heute bin ich vierzehn Jahre alt geworden, man stelle sich das vor! Vierzehn! Vierzehn, jung, von adeliger, wenn auch trauriger Herkunft, nicht reich - aber verliebt, herrlich verliebt. Meine Großmutter, die Herzogin, wird mir etwas zum Geburtstag schenken, da bin ich sicher. Ich bin ihr Liebling, und sie möchte, dass ich schön aussehe. Vielleicht einen Seidenstoff für ein Kleid, vielleicht ein Geldstück, damit ich mir Spitze kaufen kann? Meine Freundinnen im Mädchengemach geben heute Abend mir zu Ehren ein Fest, wenn wir eigentlich schlafen sollen. Die jungen Männer werden ein geheimes Klopfzeichen geben, und wir werden sie einlassen, und ich werde »Oh nein!« rufen, als ob ich mit den Mädchen allein sein wollte, als ob ich nicht wie wahnsinnig verliebt wäre, verliebt in Francis Dereham. Als ob ich nicht den ganzen Tag auf den Abend gewartet hätte, damit ich ihn endlich sehen kann. Fünf Stunden noch, dann kommt er. Aber nein! Ich habe gerade auf die kostbare französische Uhr meiner Großmutter geschaut. Es sind nur noch vier Stunden und achtundvierzig Minuten.
    Siebenundvierzig Minuten.
    Sechsundvierzig. Ich bin wirklich verblüfft, wie sehr ich ihm zugetan bin - so sehr, dass ich tatsächlich die vergehenden Stunden zähle, bis wir endlich zusammen sein können. Das muss doch leidenschaftliche Liebe sein! Und ich muss doch ein ungewöhnlich empfindsames Mädchen sein, da ich so tiefe Gefühle hegen kann.
    Fünfundvierzig; aber das Warten wird mir allmählich grässlich langweilig.
    Ich habe ihm natürlich nichts von meinen Gefühlen erzählt. Ich würde mich ja zu Tode schämen, wenn ich es ihm selbst sagen müsste. Ich glaube, ich werde ohnehin sterben, weil ich ihn so sehr liebe. Ich habe es niemandem erzählt außer meiner besten Freundin Agnes Restwold und sie zur Verschwiegenheit verpflichtet - andernfalls soll sie den Tod erleiden, den Tod eines Verräters. Sie sagt, sie wolle eher gehängt und geköpft und gevierteilt werden, als dass sie irgendeiner Seele erzählt, dass ich verliebt bin. Sie sagt, sie werde eher auf den Richtblock steigen wie meine Cousine Anne, als dass sie mein Geheimnis preisgibt. Sie sagt, sie müssten sie schon aufs Streckbrett spannen, bevor sie mich verrate. Ich habe es auch Margaret Morton erzählt, und sie sagt, dass sie es selbst im Tode nicht verraten würde, und wenn man sie in die Bärengrube würfe! Sie schwört, sich eher auf dem Scheiterhaufen verbrennen zu lassen, als dass sie es