Das Gastgeschenk der Transsolaren

noch immer wütend herumsuchte. Als er wieder zur Luke strebte, hielt ihn Kuslow am Ärmel fest und zog ihn neben sich, ungeachtet der abtropfenden Eiskruste.
      »Hast nicht so unrecht mit deinen Sirenen. Hör mal genau hin!«
      »Muß das jetzt sein? Ich kann nicht behaupten, daß es in meiner Kluft angenehm ist.« Warp wollte wieder hoch, doch Kuslow hielt ihn fest.
      »Setz dich! Bitte, das sollen Störungen sein?«
      »Was denn sonst?«
      »Höre konzentriert zu!«
      »Entweder altjapanische Oper oder handfeste Störung. Das letztere halte ich für wahrscheinlicher«, sagte Warp verdrossen.
      »Heb deine Schnoddrigkeit für später auf!« Kuslow wurde unwillig.
      Warp gab auf. Mehr aus Höflichkeit tat er Kuslow den Gefallen und lauschte.
      »Hm.«
      »Das Maximum liegt links.«
      »Links ist gut«, sagte Warp, versuchte nun aber selbst, die Störquelle per Hand anzupeilen. »Tatsächlich. In zweihundertvierzig Grad. Ich weiß nicht, das klingt… traurig?« Kuslow blickte überrascht auf, sagte aber nichts.
      »Schluß jetzt«, Warp wischte sich mit dem Ärmel die nasse Stirn, »das sind Spinnereien. Wenn wir hier noch so lange sitzen – damit kommen wir nicht weiter. Ich steige wieder aus.« Bereits in der Schleuse, bat er Kuslow, die Verbindung mit der Station noch einmal zu versuchen. Kaum zehn Minuten waren vergangen, da trommelte Warp aufgeregt gegen die Sichtscheiben und schrie irgend etwas. Im fahlen Widerschein der Kabinenbeleuchtung wirkte sein vermummtes Gesicht gespenstisch, Mund und Augen glichen schwarzen Löchern. Kuslow zog sich am Handgriff dicht an die Scheibe heran und versuchte, Warps Rede zu verstehen. Vergebens. Da sah er, daß Warp mit der freien Hand immer wieder heftig nach backbord wies. Aber er konnte in der angezeigten Richtung nichts erkennen, auch wenn er die Innenbeleuchtung ausschaltete. Durch Kopf schütteln und Achselzucken bemühte er sich um Verständigung. Warp winkte unwillig ab und verschwand vom Fenster. Jetzt muß er die zwei Eisenleitern hinunter, um das Fahrzeug herum und drüben wieder die kleine Leiter hoch, dachte Kuslow nervös, da wurde das Schott schon heftig aufgestoßen, und Warp stand keuchend in der Luke.
      »Menschenskind, Warp, was ist denn nun schon wieder?«
      »Da drüben… da hab ich…« Noch ganz außer Atem wies er zum Fenster: »Da sind Blinkzeichen!«
      »Unsinn.«
      »Doch! Blau! Schätze, vier bis fünf Kilometer entfernt.«
      »Unmöglich. Bis zur Station sind es noch gute vierhundert Kilometer. Moment mal – liegt hier auf der Route die Schneilinie?« Kuslow angelte sich die abgegriffene Kurskarte vom Steuerpult. »Nein, in unserem Sektor nicht. Nur kleiner Dienstverkehr.«
      »Ein Sondereinsatz?«
      »Mit Blaulicht?« fragte Kuslow, immer noch skeptisch.
      »Meinetwegen die Feuerwehr. Ist einstweilen doch völlig gleichgültig. Wir müssen handeln!«
      »Was blinken sie denn?«
      »Wieso?«
      »Du sprachst von Blinkzeichen.«
      »Es ist mehr ein Flackern.«
      »Vielleicht brennen sie auf der Station ein Freudenfeuerwerk ab, weil wir kommen?« Mit Ironie provozierte Kuslow exaktes Beobachten. Seine Studenten konnten ein Lied davon singen.
      »Gewiß, ich hätte…« Warp setzte zu einer Entschuldigung an, aber Kuslow schnitt überflüssige Worte ab: »Gib das Glas her! In welcher Richtung?«
      Er beobachtete lange durch die seitliche Sichtscheibe, trotz unbequmer Haltung. Daß ihm dabei seine Shagpfeife ausging, sprach für das Objekt.
      »Hm.« Und nach einem mürrischen: »Licht!« ließ er sich in den Sitz zurückfallen. Schweigend widmete er sich seinem Rauchzeug und strapazierte Warps Geduld rücksichtslos. Erst als es wieder qualmte, blickte er auf. »Seltsam.«
    »Blinken oder Flackern?« Warp wollte es genau wissen.
    »Glimmen und Aufblitzen.«
    »Was nun?«
    »Nimm Kontakt auf!«
      Während Kuslow des Rätsels Lösung noch anhand der Karte zu finden hoffte, exerzierte Warp mit geübten Griffen alle Verbindungsmöglichkeiten durch.
      »Dachte ich mir. Nur Trauermusik. Das kann ich Ihnen sagen, wir haben einen Mordsdefekt in unserer Kiste. Nicht zu fassen!« Mit weitgespreizter Hand drückte er alle Schalter auf Null.
      »Was wollen wir tun?« In vollem Schwung landete die Kurskarte wieder auf dem Steuerpult.
      »Wir lassen ein paar Raketen zischen, und wenn die da drüben nicht schlafen, müßten sie reagieren.«
      »Einverstanden.«