Das Gottesmahl

Augen.
Zwischen den beiden Männern fand ein stummer Gedankenaustausch
statt, eine stille Verständigung. Als das letzte Mal ein
Offizier vorzeitig die Brücke der Valparaíso verließ, hatten sich vierzig Millionen Liter Öl in den
Golf von Mexiko ergossen. »Danke, Kapitän«, sagte
Spicer, während er sich zu Anthony ans Manöverpult
gesellte, »aber ich bleibe lieber hier.«
    »Wie ist Follingsbees Kaffee heute nacht?« erkundigte
Anthony sich beim Steuermann. »Stark genug?«
    »Damit könnten Sie ’n Ladepfosten ausreißen,
Sir«, versicherte James Schreiender Falke.
    »Stecken wir noch ein wenig zurück, Joe. Achtzig
Umdrehungen.«
    »Aye, Sir, achtzig.«
    Anthony füllte sich schwarzen Kaffee aus der Exxon- Thermoskanne in den Karpag- Trinkbecher.
»Null-sieben-fünf Steuerbord«, befahl er, den Blick
aufs Radar gerichtet.
    »Null-sieben-fünf Steuerbord«, wiederholte
Schreiender Falke.
    »Barometer fällt«, meldete Spicer, der es
beobachtete. »Jetziger Stand neun-neun-sechs.«
    Anthony zog das Brückenfernglas aus dem Behälter, setzte
es an die Augen und spähte durch die schmutzige,
gischtbespritzte Frontscheibe des Steuerhauses an den Horizont. Kein
Wunder, daß das Barometer fiel. Blitze zuckten, sausten vom
Himmel wie verbogene Fallreeps herab, erhellten hunderttausend
weiße Wellenkämme. Am Nordhimmel hingen dicke, graue
Wolken wie zirrhotische Leber.
    »Fünfundsechzig Umdrehungen.«
    »Fünfundsechzig.«
    Anthony trank schwarzen Kaffee. Das Getränk war wundervoll
warm, allerdings nicht heiß genug, um seine Magengegend zu
entkrampfen. »Mr. Spicer«, ordnete er an, indem er die
Tür zur Steuerbord-Brückennock öffnete, »rufen
Sie bitte Pater Ockham in seiner Kabine an.« Stürmischer
Wind stob herein, fegte Anthony Tropfen ins Gesicht, zauste seine
Bartspitzen. »Er soll schleunigst raufkommen.«
    »Es ist drei Uhr morgens, Sir.«
    »Er will bestimmt um keinen Preis versäumen, was nun
bevorsteht«, rief Anthony, verließ das Steuerhaus.
    »Barometer fällt weiter!« schrie der Zweite
Offizier ihm nach. »Neun-acht-sieben.«
    Kaum trat Anthony in die turbulente Nacht hinaus, gewahrte er den
Geruch, der über die Brückennock wehte. Einen
durchdringenden, verheißungsträchtigen, seltsam
süßen Geruch, schwerlich der Gestank des Todes, eher ein
Duft der Transformation: als verrottete Laub in nassen Gossen,
schrumpften Kürbislaternen auf vorstädtischen Schwellen,
würden Bananen in ihren ledrig-schwarzen Schalen weich.
»Sechzig Umdrehungen, Joe!« brüllte Anthony zur
offenen Tür hinein.
    »Sechzig, Sir.«
    Dann hörte er die mannigfaltigen, düsteren Laute, eine
Art von Kanon vielstimmigen Stöhnens, das durchs Brummen der
Motoren und das Rauschen des Atlantiks drang. Anthony hob das
Fernglas an die Augen. Ein langer, greller Dreizack aus
Elektrizität schoß ins Wasser herab. Noch zehn Minuten,
schätzte Anthony, auf keinen Fall mehr als fünfzehn
Minuten, und sie gelangten in Sichtweite des georteten Objekts.
    »Was für Laute…?« meinte Pater Ockham, der
beim Verlassen des Steuerhauses seinen schwarzen Vinyl-Regenmantel
zuknöpfte.
    »Sonderbar, was?« Anthony schlürfte schwarzen
Kaffee.
    »So traurig.«
    »Was nach Ihrer Auffassung…?«
    »Ein Klagelied.«
    »Hä?«
    »Klagelied.«
    Gerade als Ockham das Wort wiederholte, enthüllten die
Blitze, daß er recht hatte. O ja, ein Klagelied. Im
plötzlichen Aufflammen sah Anthony die Klagenden auf dem Brodeln
der See treiben und schaukeln, durch den aufgewühlten Himmel
schwärmen. Herden durch Gottes Tod seiner beraubter Narwale
steuerbords, Rudel hinterbliebener Lamantinen backbords, über
ihnen Scharen verwaister Kormorane. Blitz: Und noch mehr Tierarten
ringsum, Silbermöwen, Riesenraubmöwen, Sturm- und
Eissturmvögel, Papagei- und Sturmtaucher, Blauhaie, Weiß-
und Finnwale, Ringel- und Bandrobben… Getümmel über
Gewimmel, und alle diese Tiere, deren so manche viele tausend
Kilometer fern der Heimat und des Reviers weilten, erhoben die
Stimmen zu urtümlichem Trauergesang, einer Verschmelzung
sämtlicher maritimen Lungen und aquatischen Kehlköpfe, die
Gott je auf Erden geschaffen hatte.
    »Null-neun-sieben Backbord!«
    »Null-neun-sieben Backbord.«
    »Fünfundfünfzig Umdrehungen!«
    »Fünfundfünfzig Umdrehungen.«
    Wundersamerweise behielt jede Tierstimme in dem allgemeinen
Klagelied ihren ureigenen Klang. Anthony faßte die Reling,
schloß die Lider und lauschte voller tief erstaunter
Faszination den gepfiffenen Elegien