Das große Doppelspiel

arbeiten, Craig. Erstens, weil Sie zuviel über
Projekt Cold Harbour wis­ sen. Zweitens, weil ich Sie dabei
brauche. Die bevorstehende Invasion wirft ihre Schatten voraus, und Sie
können einen kon­ kreten Beitrag leisten.«
    »Und der dritte Grund?« fragte Craig.
    »Ganz einfach. Sie sind ein Offizier der
Streitkräfte Ihres Landes, so wie ich ein Offizier der
Streitkräfte meines Landes bin, und Sie werden Befehlen gehorchen,
genau wie ich.« Munro stand auf.
    »Ich will jetzt keinen Unsinn mehr hören, Craig. Wir fahren
    runter zum Pub, treffen Hare und sagen ihm und seinen Män­ nern, daß Sie von jetzt an dazugehören.«
    Er drehte sich um und ging zur Tür, und Craig folgte ihm wie benommen, mit Verzweiflung im Herzen.

    Das Lokal mit dem abschreckenden Namen »Zum
Gehenk­ ten« war ein typischer englischer Dorfpub. Der Boden
war mit Steinplatten belegt, im Kamin brannte ein Feuer, die
schmiede­ eisernen Tische zeigten Spuren von jahrzehntelanger
Benut­ zung, und rings an den Wänden standen Holzbänke
mit hohen Rückenlehnen. Der Gastraum hatte eine Balkendecke, und
die alte Theke, hinter der zahlreiche Flaschen auf Regalen ange­
ordnet waren, war aus Mahagoni. Das einzig Ungewöhnliche waren
Julie, die hinter der Theke Bier zapfte, und die Kriegs­
marine-Uniformen der Männer, die auf ihr Glas warteten.
    Als der Brigadegeneral, gefolgt von Osbourne und Edge,
eintrat, saß Hare, eine Tasse Kaffee vor sich auf dem Tisch, am
Feuer und las Zeitung. Er stand auf und rief auf deutsch:
»Ach­ tung.«
    Die Männer sprangen auf und schlugen die Hacken
zusam­ men. Brigadegeneral Munro machte eine grüßende
Handbewe­ gung und sagte in ganz passablem Deutsch:
»Wegtreten. Trin­ ken Sie weiter.« Er streckte die Hand
aus und sagte zu Hare: »Lassen wir die üblichen
Formalitäten, Martin. Wir werden englisch sprechen. Mein
Glückwunsch. Gute Arbeit gestern nacht.«
    »Danke, Sir.«
    Munro wärmte sich den Rücken am Feuer.
»Ja, Sie haben getan, was Sie für richtig hielten, und das
ist gut so, aber ver­ suchen Sie künftig, sich mit mir
abzusprechen.«
    Edge sagte zu Hare: »Schreiben Sie
sich das hinter die Oh­ ren, alter Junge. Soweit Sie wissen,
hätte der tapfere Major ersetzbar gewesen sein können.«
    In Hares Augen flammte Zorn auf, und er ging einen
Schritt auf Edge zu, aber dieser wich lachend zurück. »Schon
gut, bitte keine Gewalttätigkeiten.« Er wandte sich zur
Theke. »Julie, einen sehr steifen Gin-Tonic, s’il vous plaît.«
    »Beruhigen Sie sich, Martin«, sagte Munro.
»Ein unange­ nehmer und flegelhafter Bursche, aber ein
genialer Flieger. Trinken wir etwas.« Er wandte sich an Craig.
»Nicht, daß wir hier Alkoholiker wären, aber da die
Jungs nachts arbeiten, trin­ ken sie eben am Morgen.« Er hob
die Stimme. »Alle herhören. Wie Sie inzwischen wissen, ist
dies Major Craig Osbourne vom Office of Strategic Services. Was Sie
noch nicht wissen, ist, daß er von nun an zu uns hier in Cold
Harbour gehören wird.«
    Einen Augenblick lang sagte niemand etwas. Julie hielt
beim Zapfen eines Biers inne und machte ein ernstes Gesicht, dann hob
Schmidt sein Glas Ale. »Gott steh Ihnen bei.«
    Die Männer lachten, und Munro sagte zu Hare:
»Stellen Sie ihn vor, Martin.« Er wandte sich an Osbourne.
»Natürlich unter ihren angenommenen Namen.«
    Der ranghöchste Unteroffizier, der am Ruder
gestanden hat­ te, war Amerikaner, ebenso Hardt, Wagner und Bauer.
Schnei­ der, der Ingenieur, war offensichtlich Deutscher, und
Wittig und Brauch waren, wie er später feststellte, genau wie
Schmidt englische Juden.
    Craig war inzwischen mehr als ein bißchen
schwummrig. Er schwitzte, das merkte er, und seine Stirn war
heiß. »Es ist warm hier drin«, sagte er.
»Verdammt warm.«
    Hare sah ihn neugierig an. »Ich finde es heute morgen eher kalt, Sir. Alles in Ordnung mit Ihnen?«
    Edge näherte sich mit zwei
Gläsern. Er gab eines Munro, das andere Craig. »Ich finde,
Sie sehen aus wie ein Gintyp, Major. Trinken Sie den. Er wird das alte
Blut schneller pulsieren las­ sen. Das wird Julie gefallen.«
    »Verfick dich!« zischte Craig, aber er nahm das Glas und trank.
    »Nein, es müßte richtig heißen
>Fick sie<, mein Sohn.« Edge zwängte sich neben ihn
auf die Bank. »Obgleich sie an­ scheinend niemanden
ranläßt.«
    »Sie sind ein widerliches kleines Ferkel, nicht wahr, Joe?« sagte Martin Hare.
    Edge starrte ihn an und schaffte es, verletzt
dreinzublicken. »Nein, alter Junge, ich bin ein