Das Hexenbuch von Salem

gestorben.« Connie verschränkte die Arme vor der Brust und vermied es, die Haustür anzuschauen.
    »Ganz schön schwer zu finden, Ihr Haus. Selbst Officer Litchman und ich hatten Probleme, und wir wohnen beide in Marblehead«, sagte er und klappte eine neue Seite seines Notizbuches auf.

    »Keinerlei Anzeichen, dass sich jemand gewaltsam Zutritt verschafft hätte«, rief der andere – Officer Litchman, wie sie vermutete – aus der Nähe des Esszimmerfensters. Er richtete seine Taschenlampe ins Innere und schaute durchs Fenster.
    »Okay«, sagte der erste und machte sich Notizen. Er wandte sich wieder Connie zu. »Weiß irgendjemand, dass Sie hier wohnen?«
    »Ich glaube nicht«, sagte Connie und runzelte nachdenklich die Stirn. »Meine Mutter, die mich gebeten hat, über den Sommer hier zu wohnen. Meine Freunde natürlich. Ich vermute, auch mein Doktorvater.«
    »Doktorvater?«, fragte der Polizist.
    »Ich schreibe gerade meine Dissertation. Mein Doktorvater ist der Professor, mit dem ich zusammenarbeite«, erklärte sie.
    »Verstehe«, erwiderte er und machte sich wieder Notizen. Von hinten war plötzlich wildes Bellen zu hören, gefolgt von einem Aufschrei von Officer Litchman, der »Heiliger Strohsack!« rief und vor Schreck mit einem dumpfen Aufprall seine Taschenlampe fallen ließ.
    »Haben Sie einen Hund?«, fragte der erste Polizist – wie hieß er gleich? Len? – Connie.
    »Ja, das ist Arlo. Er ist drinnen. Tut mir leid!«, rief sie Officer Litchman zu, der leise fluchend im Gestrüpp herumkroch und nach seiner Lampe suchte.
    »Ziemlich komisch, dass der die nicht verjagt hat«, bemerkte der Polizist, der sich nach wie vor Notizen machte.
    »Ja«, sagte Connie verstört. Mittlerweile war Sam wieder zu ihnen getreten und hatte einen Arm beschützend um ihre Taille gelegt.
    »Officer … Cardullo«, begann Liz, wobei sie den Namen von dem Schildchen an der Uniform des Beamten ablas. »Haben Sie irgendeine Ahnung, wer das getan haben
könnte? Warum sollte jemand Connie einen Schrecken einjagen wollen? Sie kennt ja gar niemanden hier!« Ihre Stimme klang höher, fast schrill, und Connie legte besänftigend eine Hand auf Liz’ Arm.
    Die gesamte Gruppe wandte sich wieder der Tür zu und schaute sie an.
    Auf der Tür, etwa mit einem halben Meter Durchmesser, hatte jemand einen Kreis ins Holz gebrannt. Darin befand sich ein kleinerer Kreis, wodurch das Ganze an eine Zielscheibe erinnerte, die vertikal und horizontal von je einer Linie durchschnitten wurde. Auf der oberen Hälfte in der Mitte stand das Wort Alpha, in unbeholfener, fast archaischer Handschrift geschrieben, mit zwei Kreuzen oder Schraffurzeichen darüber. In dem Quadranten oben links, im äußeren Ring, stand das Wort Meus mit kreuzartigen Schraffuren vorne und hinten. An gleicher Stelle im gegenüberliegenden Quadranten des Kreises sah man das Wort Adjutor, ebenfalls von Kreuzschraffuren eingerahmt. In genauer Spiegelung dazu standen im unteren Teil des Kreises die Worte Omega in der Mitte, Agla in dem Quadranten links unten und Dominus im Quadranten rechts unten.
    »Schwer zu sagen«, meinte Officer Cardullo und stützte eine Hand auf seinen schwer bestückten Waffengürtel. »Ab und zu kommt irgendwelches Gesindel aus Salem herüber. Gothics und solche Leute. Und die sprühen manchmal solche Sachen auf die Wände. Pentagramme und was nicht alles. Normalerweise aber nichts so Kompliziertes wie das hier.«
    »Könnte sein, dass die dachten, das Haus steht leer, mit all den Schlingpflanzen und ohne Licht«, überlegte Officer Litchman, der nun zu ihnen stieß. »Einfach irgendwelche Jugendlichen, die Ärger machen. Vielleicht hat Ihr Hund sie ja abgeschreckt, sonst wären sie auch rein. Fehlt denn irgendwas im Haus?«

    »Nein«, sagte Connie, hob einen Fingernagel an den Mund und kaute gedankenverloren daran herum, bis er abriss. »Im Haus ist sowieso nichts, was zu stehlen sich lohnen würde.« Jetzt spürte sie, wie ihre Selbstkontrolle langsam zu schwinden begann und ihre Fassade feine Risse bekam.
    »Haben Sie eine Idee, was die Worte bedeuten?«, fragte Cardullo mit Blick auf Connie.
    »Nein«, flüsterte sie. Das Symbol stand da, unergründlich, und der beißende Geruch nach verbranntem Holz hing immer noch in der Luft, als hätte das Holz, noch kurz bevor sie kamen, gekokelt. Kleine Häufchen Asche lagen auf der Treppe. Jetzt quoll eine heiße Träne aus Connies Augenwinkel und lief ihr langsam die Wange herunter.
    » Alpha und Omega sind