Das Hotel New Hampshire

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Autoren: John Irving

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einem vornehmen Restaurant. Egg wartete darauf, daß ich aufwachte und ihm half, seine Krawatte zu binden. Auf dem Bett neben ihm saß Kummer, der große grinsende Hund, mit der gefrorenen idiotischen Fröhlichkeit der wahrhaft Wahnsinnigen.
    »Du fährst morgen, Egg«, sagte ich. »Wir fahren heute, aber du und Mutter fahrt erst morgen.«
    »Ich will bereit sein«, sagte Egg unruhig. Ich ließ ihm seinen Willen und band ihm die Krawatte. Dann zog er Kummer an - er hatte für ihn eine passende Fliegermontur -, während ich mein Gepäck zum VW-Bus brachte. Egg und Kummer folgten mir nach unten.
    »Wenn ihr noch Platz habt«, sagte Mutter zu Vater, »dann wäre ich froh, wenn einer von euch den toten Hund nehmen könnte.«
    »Nein!« sagte Egg. »Ich will, daß Kummer bei mir bleibt!«
    »Ihr könnt ihn doch mit dem Gepäck befördern lassen«, sagte Fritz. »Ihr braucht ihn nicht mit an Bord zu nehmen.«
    »Er kommt auf meinen Schoß«, sagte Egg. Und damit war der Fall erledigt.
    Die großen Koffer waren schon vorausgeschickt worden.
    Das Handgepäck und die Koffer, die mit uns flogen, wurden im Wagen verstaut.
    Die Zwerge winkten.
    An der Feuerleiter vor Ronda Rays Fenster hing ihr orangefarbenes Nachthemd - einst schockierend grell, jetzt verblaßt, wie die Zelte für Fritzens Nummer.
    Mrs. Urick und Max standen vor dem Lieferanteneingang; Mrs. Urick hatte Pfannen gescheuert - sie hatte noch ihre Gummihandschuhe an -, und Max trug einen Gärtnerkorb. »Vierhundertundvierundsechzig!« schrie Max.
    Frank wurde rot; er küßte Mutter. »Bis bald«, sagte er.
    Franny küßte Egg. »Bis bald, Egg«, sagte Franny.
    »Was?« sagte Egg. Er hatte Kummer wieder ausgezogen; das Biest war nackt.
    Lilly weinte.
    »Vierhundertundvierundsechzig!« brüllte Max Urick stumpfsinnig.
    Ronda Ray war da; sie hatte ein wenig Orangensaft auf ihrer weißen Kellnerinnenschürze. »Lauf weiter, John-O«, flüsterte sie, aber auf nette Art. Sie küßte mich - sie küßte alle bis auf Frank, der bereits in den VW-Bus gekrochen war, um der Berührung zu entgehen.
    Lilly weinte immer noch; einer der Zwerge fuhr auf Lillys altem Fahrrad. Und eben als wir aus dem Elliot Park fuhren, kamen die Tiere für Fritzens Nummer an. Wir sahen die langen Tieflader, die Käfige und die Ketten. Fritz mußte noch einmal kurz aussteigen; er rannte überall herum und gab seine Anweisungen.
    Aus unserem eigenen Käfig - dem VW-Bus - beguckten wir uns die Tiere; wir hatten uns gefragt, ob es Zwergrassen sein würden.
    »Ponys«, sagte Lilly schluchzend. »Und ein Schimpanse.« In einem Käfig, der an der Seite mit roten Elefanten bemalt war - wie die Tapete in einem Kinderzimmer -, kreischte ein großer Affe.
    »Absolut gewöhnliche Tiere«, sagte Frank.
    Ein Schlittenhund lief um unseren Bus herum und bellte. Eine der Zwerginnen begann auf dem Hund zu reiten.
    »Keine Tiger«, sagte Franny enttäuscht, »keine Löwen, keine Elefanten.«
    »Seht ihr den Bären?« sagte Vater. In einem grauen Käfig, der nicht verziert war, saß er: eine dunkle Gestalt, die sich auf der Stelle hin- und herbewegte, als wiege sie sich zu einer traurigen, aus dem Inneren kommenden Melodie - die Schnauze zu lang, der Rumpf zu breit, der Hals zu dick, die Pfoten zu kurz, als daß er je hätte glücklich sein können.
    »Das ist ein Bär?« sagte Franny.
    Und da war ein anderer Käfig, der voller Gänse oder Hühner zu sein schien. Es sah alles nach einem Hund-und-Pony-Zirkus aus - mit einem einzigen Affen und einem einzigen enttäuschenden Bären: mickrigen Zugeständnissen an die exotische Hoffnungsfreude in uns allen.
    Als ich auf sie zurückblickte, wie sie da im Elliot Park standen, während Fritz wieder in den Bus stieg und losfuhr - zum Flughafen und nach Wien -, sah ich, daß Egg das exotischste aller Tiere immer noch im Arm hielt. Während Lilly neben mir weinte, kam es mir vor, als sähe ich - in dem Chaos aus durcheinanderlaufenden Zwergen und Tieren, die ausgeladen wurden - einen Zirkus, der nicht ›Fritzens Nummer‹, sondern ›Kummer‹ hieß. Mutter winkte, und Mrs. Urick und Ronda Ray winkten mit ihr. Max Urick brüllte etwas, aber wir konnten ihn nicht mehr hören. Frannys Lippen, synchron mit seinen, flüsterten: »Vierhundertundvierundsechzig!« Frank las bereits das deutsche Wörterbuch, und Vater - kein Mann für Rückblicke - saß vorne neben Fritz und redete pausenlos - über nichts. Lilly weinte, aber so harmlos wie ein Regenguß. Und der Elliot Park verschwand: