Das Hotel New Hampshire

war der spielentscheidende Grand Slam. Was für ein ereignisreicher Abend für einen Baseballschläger. Diese Louisville-Keule wurde nie gefunden. Auch von Freud wurde nicht alles gefunden, und Schraubenschlüssels eigene Mutter war später nicht in der Lage, ihn zu identifizieren. Mein Vater wurde von der Drehtür zurückgeschleudert, das weiße Licht und all das Glas flogen ihm ins Gesicht. Franny und Frank liefen hin, um ihm zu helfen, und ich schlang meine Arme in dem Moment um Arbeiter, als die Bombe explodierte - genau wie Freud es mir aufgetragen hatte.
    Arbeiter, im schwarzen Smoking für die Oper, war etwas größer und schwerer als ich; mein Kinn war fest zwischen seine Schulterblätter gepreßt, meine Arme umfaßten seinen Brustkorb und fesselten gleichzeitig seine Arme. Er gab einen Schuß ab, in den Fußboden. Einen Augenblick dachte ich, er könnte mich in den Fuß schießen, aber ich wußte, höher würde ich ihn nicht zielen lassen. Ich wußte, Lilly war nicht mehr in Arbeiters Reichweite. Er schoß noch zweimal in den Boden. Ich hielt ihn so fest, daß er nicht einmal meinen Fuß sehen konnte, der direkt hinter seinem Fuß stand. Mit dem nächsten Schuß traf er seinen eigenen Fuß, und er fing an zu schreien. Er ließ den Revolver fallen. Ich hörte, wie er auf dem Boden aufprallte, und sah, wie Lilly ihn rasch wegnahm, aber ich achtete kaum auf den Revolver. Ich konzentrierte mich darauf, Arbeiter zusammenzudrücken. Für einen, der sich in den Fuß geschossen hat, hörte er ziemlich bald auf zu schreien. Frank erzählte mir später, Arbeiter habe aufgehört zu schreien, weil ihm die Luft ausgegangen sei. Ich achtete auch kaum auf Arbeiters Geschrei. Ich konzentrierte mich auf das Drücken. Ich stellte mir die größte Hantel der Welt vor. Ich weiß nicht genau, welche Hantelübungen ich mir eigentlich vorstellte - ob ich nun die Hantel wickelte, bankdrückte, normal stemmte oder sie einfach an meine Brust drückte. Es spielte keine Rolle; ich konzentrierte mich nur auf ihr Gewicht. Und wie ich mich konzentrierte. Ich erreichte, daß meine Arme an sich glaubten. Hätte ich Jolanta so fest gedrückt, sie wäre entzweigebrochen. Hätte ich Kreisch-Annie so fest gedrückt, sie wäre still gewesen. Einmal hatte ich davon geträumt, Franny so fest zu drücken. Ich hatte mit Gewichten gearbeitet, seit Franny vergewaltigt worden war, seit Iowa-Bob es mir beigebracht hatte; mit Arbeiter in meinen Armen war ich der stärkste Mann der Welt.
    »Eine Sympathiebombe!« hörte ich Vater brüllen. Ich wußte, daß er Schmerzen hatte. »Jessas Gott! Ist es denn zu glauben? Eine verfickte Sympathie bombe!«
    Franny sagte später, sie habe es sofort gewußt: Vater war blind. Es war nicht nur die Tatsache, daß er dem explodierenden Wagen so nahe gewesen war, oder all das Glas, das ihm von der Drehtür ins Gesicht geschleudert wurde; es war nicht das Blut in seinen Augen, das Franny sah, als sie ihm das Gesicht abwischte, um zu sehen, was mit ihm war. »Ich wußte es irgendwie«, sagte sie, »ich meine, noch bevor ich seine Augen sah. Ich wußte schon immer, daß er so blind war wie Freud, oder es eines Tages sein würde. Ich wußte, er würde eines Tages blind sein«, sagte Franny.
    »Auf Wiedersehen, Freud!« heulte Vater.
    »Du mußt stillhalten, Daddy«, hörte ich Lilly zu Vater sagen.
    »Ja, Pop, halt still«, sagte Franny.
    Frank war die Krugerstraße vor zur Kärntner Straße und um die Ecke zur Oper hinüber gelaufen. Er mußte natürlich sehen, ob die Sympathiebombe reagiert hatte - aber Freud hatte die Weitsicht gehabt, zu sehen, daß der vor dem Hotel New Hampshire geparkte Mercedes von Sympathie zu weit entfernt war, als daß er eine Reaktion der Oper hätte bewirken können. Und Schwanger muß wohl einfach weitergegangen sein. Oder sie entschied sich vielleicht dafür, dazubleiben und den Rest der Oper anzusehen; vielleicht war es eine, die sie mochte. Vielleicht wollte sie miterleben, wie sie am Ende alle vor den Vorhang traten und sich über der nicht losgegangenen Bombe verbeugten.
    Frank sagte später, als er aus dem Hotel New Hampshire gelaufen sei, um sich von der Unversehrtheit der Oper zu überzeugen, sei ihm das leuchtende Magentarot in Arbeiters Gesicht aufgefallen; seine Finger hätten sich noch bewegt - oder vielleicht auch nur gezuckt -, und er habe zu strampeln versucht. Lilly erzählte mir später, das Magentarot habe sich - während Frank weg war - in ein Blau verwandelt. »Eine Art