Das Isaac-Quartett

vielen Bullen selbstgefällig sonnten. Anita Rosenblatt trug einen Schleier, der eine Hakennase und das lange, hervorstechende Kinn ihres Vaters verbarg. Die Braut war zweiunddreißig. Sie litt an Haarausfall, der Folge einer Phase von Übernervosität, die ihr eine vergiftete Kopfhaut zurückgelassen hatte. Selbst Isaac, der Cowboy hasste, konnte die Anziehungskraft nicht leugnen, die Anita in ihrem Hochzeitskleid besaß. Sie überstrahlte die kahlen Stellen und die Unvollkommenheiten ihres Gesichts. Wenn sie ihren Herrenartikelhändler ansah, überzog sie eine Röte, die kein Schleier überdecken und die alle Säuernis aus dem Gesicht des irischen Comissioners wischen konnte.
    Anita hatte den Vorsitz über das Smörgåsbord. Die Staatsanwälte von Manhattan, Brooklyn und Queens standen der Braut gegenüber und verschlangen enorme Mengen kleiner Brote mit Weißkrautsalat. Ein in Gold und Silber gearbeiteter Brunnen mit einem Neptun spritzte Zitronenpunsch in ein Bassin zu Neptuns Zehen; die Stärke des Strahls hätte ausgereicht, um einen Säugling oder einen kleinen Hund umzuwerfen.
    Hinter einem Tablett von Minisalamis entdeckte Isaac Herbert Pimloe. Nur sein Respekt vor Commissioner O’Roarke hielt Isaac davon ab, Pimloe eine Salami in den Rachen zu stopfen. O’Roarke war ein kranker Mann. Er hatte es nicht nötig, sich mitten im teuren angelieferten Hochzeitsbüfett von seinen eigenen Inspektoren beschämen zu lassen. Ohne ein Anzeichen von böser Absicht keilte Isaac Pimloe in den Salamis ein. »Herbert, man hat mir erzählt, Cowboy habe einen neuen Steuermann.«
    Pimloe versuchte, aus dem Smörgåsbord zu entwischen. Isaac hielt ihn mit zwei Fingern in Schach. Pimloe sträubte sich. »Isaac, man darf nicht alles glauben, was einem zu Ohren kommt.«
    »Hast du schon einen Ehering von Cowboy, Herbert? Oder handelt es sich um eine heimliche Verlobung?«
    Pimloe versuchte Isaac mit einem zahnlosen Lächeln zu besänftigen. Die Adern in seinen Ohren traten rot hervor. »Du solltest nicht auf das FBI hören, Chef.«
    »Wie viel hat dir Cowboy versprochen, Herbert? Die halbe Stadt? Hast du dich damit rumkriegen lassen? Hat er dir Brooklyn abgetreten oder die Bronx? Ich will es wissen, Herbert.«
    »Ich habe dich nicht verarscht, Isaac. Das schwöre ich dir.«
    »Pimloe, du hast Cowboy gesagt, wo er Stanley Chin findet. Erzähl mir bloß keinen Scheißdreck über Newgate. Newgate würde niemals an Cowboys Zitzen hängen. Er hat zu viel Stolz. Dazu braucht man einen Harvardabsolventen.«
    Isaac überließ Pimloe seinen Grübeleien in den feuchten Häuten der Salamis. Sein Zorn war weitgehend vorgetäuscht. Einem kleinen Pinscher konnte man nicht verübeln, wenn er versuchte, seine Lage zu verbessern. Herbert spielte mit hohem Einsatz. Er musste sich ausgerechnet haben, dass Cowboy ein besserer Rabbi als O’Roarke war. Warum sollte Pimloe sich mit Rang und Arsch an einen Sterbenden heften?
    Isaac marschierte zum Tisch des Brautpaars. Vielleicht würde er sich mit Barney in die Haare geraten, doch die Braut wollte er nicht beleidigen. Er küsste Anita unter dem Schleier und wünschte ihr trotz der Fehden im Präsidium eine lange und glückliche Ehe. Der Schleier kratzte Isaac an der Nase. Er spürte das steife Korsett unter ihrem Kleid. Er betete darum, Anita möge ihren Kleinkrämer-Ehemann nicht verlieren. Über Töchter mit einem Talent, ihren Männern davonzuhuschen, wusste er alles. Der Gedanke an Marilyn erinnerte ihn wieder an Coen. Lieber wollte er sie allein sehen als an Blue Eyes’ Seite. Coen gab einen perfekten Bullen ab. Ohne Hirn und Ehrgeiz war er äußerst zuverlässig. Was konnte er Marilyn außer diesen verdammten blauen Augen bloß bieten?
    Unter den kalten, karnickelhaften Blicken des Police Commissioner und seiner Gattin, die Kartoffelsalat in ihre Münder schaufelten und dabei die einzelnen Hochzeitsgäste kritisch musterten, sah sich Isaac genötigt, Cowboy die Flosse zu schütteln. »Glückwunsch«, sagte Isaac und lächelte auf einen verkrumpelten Ärmel. Cowboy begrüßte Isaac mit der hochmütigen Herablassung eines Spitzenzuhälters. Er trug eine mitternachtsblaue Kombination mit einer Seidenkrawatte, einen Kummerbund und Hosen von der Weite eines Rockes; sein Rang, »Chief of Detectives«, stand in Filigran auf seinen Manschettenknöpfen aus gesprenkeltem Perlmut. Cowboy hatte dreizehntausend Dollar lockergemacht, um einen Saal zu ergattern, der groß genug war, seine erkahlende Tochter