Das Isaac-Quartett

mitgebracht.«
    Er bot Odile einen Schluck an. Whiskeydämpfe krochen den Baum hinauf. Für ein mickriges silbernes Fläschchen, das von einem klebrigen Bullendaumen schwarz angelaufen war, würde Odile nicht aufgeben.
    Der Prügelknabe schlug erbittert die Knie zusammen. Seine Schultern fielen schlaff herunter. Er verschüttete Whiskey auf seine Hose. »Abgemacht«, sagte er. »Pommes frites.«
    Der Baum rüttelte sich kurz. Ein Paar kaum verhüllte Pobacken glitten vom Ast. Pimloe hörte die Blätter rascheln. Odile stand auf dem Boden. Auf ihren Plateausohlen war sie größer als Pimloe.
    Sie war das weibliche Wunder des Central Park, ein langbeiniges Geschöpf ohne jede Andeutung von Unterwäsche; sämtliche Einsiedler und Banditos, die um den Teich herum hausten, kamen aus ihrem Unterschlupf, um Odile zu begaffen. Der Schwung ihrer Beine, die aus prachtvollen Hüftgelenken kamen, brachte sie ausnahmslos dazu, an ihren Zungen zu ersticken. Sie hatte den Gang eines Straußes. Mit einem Schnippen ihrer Knie schritt sie gnadenloses Territorium ab.
    Pimloe konnte die Bandscheiben von Odiles Wirbelsäule schmecken. Ihrem eckigen Kreuz entströmte ein salziger Duft. Er würde sich aus Brighton Beach davonstehlen müssen, um Odile zu heiraten. Gegen den Zorn jener irischen Superchefs konnte Pimloe sich zur Wehr setzen. Er würde seine Krönung abwarten. Dann würden sie vor Kommissar Pimloe auf die Knie fallen müssen. Der First Deputy konnte beliebig viele Gattinnen haben.
4
    Der Taxifahrer hatte zwei Bekloppte auf dem Rücksitz: einen grauhaarigen Säugling und einen riesigen Iren in stinkigen Socken. Er hatte sie am Abingdon Square aufgelesen, weil ein flauer Tag war und er sich die Fahrgäste nicht aussuchen konnte. Ihm schauderte, als der Riese die Boston Road nannte. »Entschuldigen Sie, aber die würde ich in hundert Jahren nicht finden.«
    »Das bringen wir Ihnen bei«, murrte Patrick Silver mit seinem Knöchel zwischen den Zehen.
    Ein Stück abgewetztes Leder schaute unter Patricks Unterhemd raus, doch der Fahrer konnte keine Ausbeulung durch eine Waffe entdecken. Wie kam ein Ire dazu, ein leeres Halfter zu tragen? Ein Gauner aus der Boston Road? Oder ein Bulle mit einem Tick für Leder? Der Fahrer kannte alle Polizeireviere von Chinatown bis High Bridge, aber derart zerlumpte Bullen hatte er noch nie gesehen: grauhaarige Jungs in Anzügen von der Wohlfahrt. Der Kleine schob sich ständig Karamellen in den Mund. Der Fahrer machte sich auf seinem Sitz klein, um die Schallwellen der krachenden Karamellen zu dämpfen.
    Patrick entschied sich für die Willis Avenue Bridge. Der Fahrer wurde zusehends übellauniger. Das schwarze Wasser unter seinem Taxi schwoll an wie übergekochtes Blut. Der Harlem River konnte seiner Einschätzung nach niemals ein echter Fluss sein; als Toilette für die Bronx führte er heiße Pisse mit sich und schwemmte Blut und Unrat ins Meer. Kochende Pissbrühe und zwei Beknackte mit grauen Büscheln hinter den Ohren hatten ihn von Manhattan abgeschnitten.
    Sie fuhren über die ausgedienten Rangierbahnhöfe einer Güterwagen-Endstation auf der Bronx-Seite der Brücke. Sie waren jetzt in Mott Haven, am Rand eines früheren Industriegebiets, in dem Lagerhäuser wirr rumstanden und ein unerklärliches Bahngleis verlief, das sich nah am Wasser zu erschöpfen schien; einzelne Schienenstücke wollten sich in andere Bezirke ausbreiten. Die Lagerhäuser lehnten sich wie riesige prähistorische Zähne an die Brücke.
    Der Fahrer fühlte sich wesentlich sicherer, als er über die Gräten des Southern Boulevard fuhr, Straße nach Straße voller Unrat. Die gesamte Bronx hätte sich vor seinen Augen in Luft auflösen können. Das wäre ihm völlig egal gewesen.
    Kurz vor der Boston Road tauchten kleine Bodegas mit Wellblechwänden auf. Der Fahrer sah eine Flut von grünen Wagen. Er lächelte, als er das verordnungsgemäße Grün überblickte: Nur ein Bulle undercover würde in einem dicken grünen Schlachtschiff fahren. Konnten die Beknackten in seinem Wagen demselben Team angehören?
    »Jesus, sagt bloß, wen ihr Kerle schnappen wollt. Rauschgiftunholde, Nigger oder Voodoomänner?«
    Der Ire ließ ihn vor einem armseligen Süßwarenladen anhalten. Es war eine Streichholzschachtel aus bröselndem Blech und Holz, die in die Wand eines Mietshauses mit lückenhaften Feuerleitern eingekeilt war; jeder der Leitern fehlten Quersprossen.
    Ein alter Mann trat aus dem Süßwarenladen. Er trug den herkömmlichen