Das Jahr Des Werwolfs

Bestie laut auf und taumelt gegen das Fenster. Der Schneesturm fährt in den Vorhang, der sich dem Ungeheuer um den Kopf wickelt, als sich im Fernsehen die große leuchtende Kugel gerade an ihrem Mast nach unten bewegt. Auf dem weißen Tuch sieht AI Blutflecken, die sich rasch vergrößern.
    Der Werwolf sinkt in die Knie, als Martys Vater mit wildem Blick und mit seinem hellgelben Pyjama bekleidet ins Zimmer stürzt. Der .45 Magnum liegt immer noch auf Als Schoß. Er hat ihn nicht einmal angefaßt.
    Jetzt bricht die Bestie zusammen… zuckt noch einmal… und stirbt.
    Mit offenem Mund starrt Mr. Coslaw sie an.
    Den rauchenden Revolver noch in der Hand, dreht Marty sich zu Onkel AI um. Er sieht müde aus … aber zufrieden.
    »Ein frohes neues Jahr, Onkel AI«, sagt er. »Sie ist tot. Die Bestie ist tot.« Und dann fängt er an zu weinen.
    Auf dem Fußboden, unter Mrs. Coslaws besten weißen Vorhängen hat der Werwolf angefangen, sich zu verändern. Die Haare, die sein Gesicht und seinen Körper bedecken, scheinen sich irgendwie einzuziehen. Die in einem Knurren des Schmerzes und der Wut zurückgezogenen Lefzen fallen herab und bedecken die schrumpfenden Zähne. Auf wunderbare Weise schmelzen die Klauen zu Fingernägeln zusammen … zu Fingernägeln, die erbärmlich abgekaut aussehen.
    In ein blutiges Leichentuch aus Vorhangstoff gehüllt, liegt dort der Reverend Löwe, und der hereingewehte Schnee bildet um ihn herum unregelmäßige Muster.
    Onkel AI geht zu Marty hinüber und tröstet ihn, während Martys Vater immer noch die nackte Leiche auf dem Fußboden anstarrt und Martys Mutter mit zugehaltenem Bademantel in das Zimmer geschlichen kommt. AI umarmt Marty ganz fest.
    »Gut gemacht, mein Junge«, flüstert er. »Ich liebe dich.«
    Draußen heult der Wind den schneebedeckten Himmel an, und in Tarker’s Mills sind die ersten Minuten des neuen Jahres schon Geschichte.