Das Jahr in dem ich beschloss meinen Grossvater umzubringen - Roman

als kämen sie aus Evas Laden. Sie standen auf einem abgeschabten Perserteppich. Einer der Schreibtische war erheblich niedriger, als wäre er für ein Kind. Ein halb vertrockneter Rosenstrauß stand darauf und ein angebissenes Brötchen auf einem Teller. Warum sollte er aufgehört haben, Kinder in die Welt zu setzen? Auf Kinder war ich nicht gefasst.
    Am Ende des Flurs noch ein Raum, kleiner als die Unterrichtsräume, voll mit Geräten und Schränken, Werkzeugen, Sägen, Schaufeln, Äxten. Gegenüber führte eine Tür durch einen Windfang nach draußen. Der ehemalige Schulhof. Ein mit Kraut überwucherter Platz, am Ende ein schiefes Fußballtor und eine zerbrochene Schaukel. Ein kleines Garagengebäude mit Spitzdach. Ich ging zurück, stellte mich an den Fuß der Treppe zum Dachgeschoss. Ich lauschte. Wenn er im Haus war, musste er mich gehört habe. Ich hatte mich nicht sehr leise bewegt. Das Holz im Dachgeschoss knackte. Ich stieg hinauf. Eine Reihe weißer Türen; eine stand offen. Ein Schlafzimmer mit einem großen altmodischen Himmelbett, weißer Bettwäsche. Einem alten Waschtisch mit ovalem Spiegel, Schüssel und Wasserkrug. Ein schwarzer Stock mit silbernem Hundekopfknauf lehnte am Bettpfosten. Die weiße Bettdecke hatte eine gestickte Kante, lag akkurat, als befände sich niemand darunter. Aber oben ragte der Kopf eines alten Mannes heraus, war tief in das Kissen gedrückt. Die Luft war voller Eukalyptus. Sein Gesicht war mager, glatt, viel glatter, als ich es in Erinnerung hatte. Die Nase spitz, und von dort zog sich die Haut nach allen Seiten herab, wirkte wie Wachs mit einem leicht lilafarbenen Ton. Ich räusperte mich, ging einen Schritt näher. Der Hautton färbte sich im Fensterlicht bläulich. Der Mund war offen, die Lippen von den gelben Zähnen gerutscht. Er war es. William Godin. Alle seine Muskeln waren erschlafft. Er atmete nicht mehr. Er war tot.
    Für einen winzigen Moment stieg mir die Hitze in den Kopf, an der Stirn fühlte ich eisige Luft. Kurz geriet ich in Versuchung, den großen Krug vom Waschtisch zu nehmen und ihm damit den Schädel zu zertrümmern. Wieder hatte er gewonnen, war gestorben, bevor ich gekommen war.
    Mein Blut wollte sich wieder stauen. Abrupt drehte ich mich um und marschierte hinaus, stieg die Treppe hinab und ging nach hinten auf den ehemaligen Schulhof, marschierte im Kreis. Wie konnte er mir das antun? Ich brauchte mehr Bewegung, um überschüssige Kraft zu verlieren. Ich begann zu laufen, raus aus dem Hof, ums Haus, immer wieder, bis ich atemlos hineinging, mich im Flur erschöpft an eine Mauer lehnte.
    Er muss gewusst haben, dass ich komme.
    Was geschah mit mir? War das Wut, Enttäuschung? Hatte ich ihm nicht den Tod gewünscht?
    Sein Sterben sollte ein Ausgleich sein. Sein Tod sollte sich für mich auszahlen. Der Tod als Gewicht auf einer Waagschale, das mich ins Gleichgewicht brachte. Ich richtete mich auf.
    Die Wand mir gegenüber war mit einem hellen grünen Lack gestrichen und von vielen Kratzern und Sprüngen durchzogen. Doch erst jetzt bemerkte ich einen breiten Riss, der von oben nach unten verlief. Ein Fluss, der sich von seiner Quelle am Boden bis zum Meer an der Decke zog. Er hatte den Putz an einigen Stellen weggesprengt, rötliches Mauerwerk bleckte die Zähne. Es war ein Spalt, der bis tief in die Mauer reichte, als Haarlinie über den Fußboden kroch, zwischen meinen Beinen entsprang. Ich trat einen Schritt vor und sah den Spalt auch auf dieser Seite in die Höhe wachsen. Vielleicht der Einschlag eines Blitzes ... Sein Delta hatte die Form eines perfekten Ypsilons.
    Plötzlich wusste ich, der Alte war nicht tot. Er hatte mich reingelegt und dies alles zu meinem Empfang inszeniert. Es war sein altes Spiel. Ich sollte gebrochen, folgsam gemacht werden. Es wurde Zeit, sein Theaterstück zu beenden. Die gespielte Leiche musste in eine echte Leiche verwandelt werden. Ich würde ihn töten, seinen Schädel zertrümmern. Ich betrat das Haus, lauschte auf jedes Geräusch, holte mir eine Axt aus dem Abstellraum und schlich nach oben. Er lag wie vorher im Bett, hatte sich nicht gerührt.
    »Ich bin es«, sagte ich. »Ich bin Gordon Paulson.« Ich hob die Axt. »Du hast noch eine Rechung zu bezahlen.«
    Er rührte sich nicht.
    »Mach die Augen auf. Für deinen letzten Augenblick.«
    Er rührte sich nicht. Es war offensichtlich. Er spielte nicht den Toten, er war wirklich tot. Ich ließ die Axt sinken.
    Nach der Farbe seines Gesichtes zu urteilen, war er