Das Kettenlädenmassaker

Preßlufthammer.
    »Es gibt keinen speziellen Musiker, dessen Name mit der Erfindung des Blues in Zusammenhang gebracht wird«, sagte der junge Bärtige. »Doch die Form ist spezifisch, bestehend aus zwölf Takten in drei Teilen zu je vier Takten im 4/4-Rhythmus, die sogenannte Bluesformel, ein Akkord- und Taktschema, das sich dem Aufbau der Bluestexte entsprechend in drei viertaktige Teile unterteilt. Die Akkordfolge wird oft abgewandelt, ohne die Hauptharmonien aufzugeben, und auf jeden gesungenen Textabschnitt folgt normalerweise eine Instrumentalimprovisation, wodurch sich dann ein Ruf-Antwort-Schema ergibt. Und dann gibt es noch die Blue notes. «
    »Was sind Blue notes? «fragte Jim.
    »Eine spezielle Tonleiter, in der die dritte und siebte Stufe neutral intoniert werden.«
    »Aber immer in a-Moll.«
    »In jeder Tonart, die Sie wollen.«
    »Sind Sie vielleicht auch ein Jobsucher?« fragte der Bursche im Loch.
    »Nein, ich bin Medizinstudent«, antwortete der Bursche mit dem Bart.
    »Noch so ein Nichtstuer.«
    »Macht es Ihnen vielleicht etwas aus, wenn Sie wieder anfangen zu bohren?« bat der offiziell Aussehende, indem er einen Arm konsultierte, an dem keine Armbanduhr zu entdecken war. »Der Tag ist bereits fortgeschritten.«
    »Ja, graben Sie Ihr Loch«, sagte Jim.
    »Hör mal zu, Freund«, sagte der Typ im Loch. »Nur weil ich meinen Lebensunterhalt mit Löchergraben bestreite, heißt das noch lange nicht, daß ich dumm bin.«
    »Ich dachte, das hätten Sie selbst erwähnt«, meinte der offiziell Aussehende.
    »Das war ironisch gemeint, okay?«
    »Sokrates hat die Ironie erfunden«, sagte die Dame mit dem Strohhut.
    »Unsinn«, entgegnete der Typ im Loch.
    »Nein, sie hat recht«, sagte der Bärtige. »Verspotten oder Lächerlichmachen eines dem Anschein nach ernsthaften Gedankens mit dem Ziel, das Gegenteil des scheinbar Gesagten auszudrücken. Das nennt sich sokratische Ironie.«
    »Was hältst du von einem Preßlufthammer in deinem Kuchenloch, Sonnenschein?« erkundigte sich der Bediener des Geräts.
    »Kommen Sie, meine Herren«, sagte der offiziell aussehende Herr. »Wir tun schließlich alle nur unsere Arbeit.«
    »Der da nicht«, sagte der Hammerbediener und zeigte auf Pooley. »Typen wie der da liegen nur dem Steuerzahler auf der Tasche.«
    »Das nehmen Sie zurück«, sagte Jim.
    »Schlagen Sie ihn k. o.«, verlangte die Dame mit dem Strohhut.
    »Ich bitte Sie«, sagte der Typ mit dem Hammer. »Sehen Sie sich diesen Waschlappen doch an. Er hat schon zwei Veilchen.«
    »Meine Herren, meine Herren«, sagte der mit dem offiziellen Aussehen. »Lassen Sie uns anfangen. Arbeit wartet.«
    »Sie halten sich da ganz raus«, brüllte der Hammer. »Verdammter kleiner emporgekommener Nazi.«
    »Das nehmen Sie zurück.«
    »Ach ja? Wollen Sie vielleicht auch Streit anfangen?«
    »Entschuldigung«, sagte der Kollege des Hammers, der die ganze Zeit über leise und unauffällig mit einem Spaten weitergegraben hatte. »Aber ich glaube, ich habe hier etwas gefunden. Es sieht aus wie eine Schatzkiste.«
    »Lassen Sie mal sehen«, sagte der vom offiziellen Aussehen.
    »Keine Chance«, brüllte der Hammer. »Wenn mein Kumpel was gefunden hat, dann gehört es uns! «
    »Wenn ich was gefunden hab’, dann gehört es mir«, sagte der Kumpel.
    »Könnte ein Blindgänger sein aus dem Krieg«, sagte Jim mit einer Stimme, die sehr spontan klang.
    »Unsinn«, widersprachen der Hammer und sein Kumpel unisono.
    »Könnte sein«, sagte die Dame mit dem Strohhut (Dame MDS). »Im Krieg sind jede Menge von diesen Sprengdingern runtergekommen. Getarnt als Dosen mit Frühstücksfleisch, als Zigarettenpäckchen oder elektrische Vibratoren und …«
    »Wir lassen die Gegend besser abriegeln«, sagte der OAG. »Ihr beiden da im Loch: Heraus mit euch und in sicheren Abstand. Ich kümmere mich um die Bombe.«
    »Gute Idee«, sagte Jim. »Los, alle miteinander, zurück. Zurück.«
    »Hat hier jemand ›Bombe‹ gesagt?« erkundigte sich der Alte Pete, der zufällig vorbeigekommen war.
    »Bitte gehen Sie weiter, Sir.«
    »Warum hast du diesen falschen Schnurrbart angeklebt, Omally?«
    »Was faselt der Alte da von einem falschen Schnurrbart?« fragte der Typ im Loch, kletterte aus eben diesem und ließ den Hammer zurück.
    »Nur ein verwirrter alter Herr«, sagte John Omally. »So, wenn ich jetzt bitten dürfte? Räumen Sie die Gefahrenzone, meine Dame, meine Herren.«
    »Wie ist Ihr Name?« brüllte der Typ aus dem Loch, indem er einen