Das Koenigreich der Luefte

den Arm nahm. Jedenfalls nicht, bevor die wahre Aufgabe der Wilden wirklich erledigt war. Immerhin galt es, einem Ruf gerecht zu werden.
    Mit einem Energiestoß schössen der Mann und sein winziger Passagier aus dem Aerostat, ließen verächtlich die Luke hinter sich zuschnappen und verschwanden dann in den rußigen Wolken, die vom Boden aufwallten.
    Middlesteels Hafenanlagen waren eine einzige Feuerwand: Die Brände des aufwieglerischen Pöbels waren außer Kontrolle geraten, nachdem der finstere, dräuende Schatten über ihnen seine tödliche Ladung abgeworfen hatte.
    Im vierundzwanzigsten Stock des Bürohauses der Middlesteel Illustrated rannten zahllose Angestellte zwischen Schreibpulten herum. Das Klappern eiserner Schreibmaschinen – riesige Apparate, die Wortsalven in Lochkarten für die Berechnungsmaschinen übertrugen – bildete die akustische Kulisse für die Rufe und den Lärm, der in dem großen Raum herrschte, und es übertönte, was Nickleby Molly zu sagen versuchte.
    »Ich brauche eine Stellungnahme von der Admiralität.«
    »Ins Targat-Zirkel-Krankenhaus werden die ersten Toten eingeliefert, aber auch Überlebende.«
    »Kein Kommentar, heißt es.«
    »Die Drucker wollen eine Sonderzahlung.«
    »Schickt jemanden zur Residenz des ersten Himmelslords. Lauert ihm auf der Schwelle auf.«
    »Bezahlen Sie.«
    »Interviews. Jetzt.«
    In all dem geschäftigen Durcheinander schwang eine Gestalt, die an eine Krähe erinnerte, ihren korpulenten Rumpf wie ein kurioses Pendel auf zwei Krücken hin und her und wachte mit hellen, boshaften Augen über das Gewühl. Er war es, daran konnte kein Zweifel bestehen, der Herausgeber und Besitzer der Illustrated. Molly erinnerte sich an eine Karikatur Gabriel Boards, kurz nachdem die Verbrecherrotte ihm seine Beine zerschmettert hatte, wie er mit einer Krücke anklagend durch den Richtersaal zeigte. »Die Wahrheit braucht keine Krücke«, war neben seinem Mund in einer Sprechblase zu lesen gewesen.
    »Kommen Sie mal her, mein Junge«, rief er mit dröhnender Stimme quer durch den Raum, bevor er sich weiter zu dem Angesprochenen vorarbeitete. »Middlesteel von Luftangriff überrascht? Ich bin überrascht, wenn irgendeiner von euch Trunkenbolden rechtzeitig zur Frühschicht hier aufkreuzt. Ich wäre überrascht, wenn mir meine Frau ein Glas warmen Jinn ans Bett brächte, bevor sie mir gute Nacht sagt. Wenn ich einen unserer eigenen zirkelverdammten Aerostaten Brandbomben auf die Hauptstadt unseres großartigen und ruhmreichen Landes werfen sehe, dann bin ich nicht überrascht, mein Freund. Dann bin ich erschüttert. Von der Tragweite des Ganzen durch und durch aus der Bahn geworfen. Nehmen Sie diese Unterzeile sofort raus. Wenn ich so ein Zeug noch einmal auf den Seiten meiner Zeitung lesen muss, dann werde ich Sie überraschen, indem ich Ihre Personalakte aus dem Lochkartenarchiv hole und sie in jene Feuer werfe, die immer noch am Ostufer des Flusses lodern, ist das klar?«
    Er wandte sich von dem bibbernden Schreiberling ab, und als er Nickleby und Molly entdeckte, kam er, die beiden Krücken wie die Schwerter eines Duellanten über den Boden schwingend, auf sie zu. »Haben Sie mal wieder ein armes Waisenkind aufgestöbert, Nickleby, dem ich hier eine Anstellung geben soll? Wenn das so weitergeht, werde ich noch vor Ende der Woche in Greenhall aufkreuzen und versuchen, die Zeitung als zirklistische Wohltätigkeitsorganisation anerkennen zu lassen.«
    Ver’fey war bereits mit einem Abzug der Berichte über den Angriff zur Druckerei unterwegs, aber der Herausgeber hatte offenbar ein gutes Gedächtnis für kleine Einzelheiten. Molly und ihr Retter folgten dem alten Mann in sein Büro. In die Wände der Druckluftkonstruktion waren hier große, runde Bullaugen aus Kristall eingelassen; jetzt gerade boten sie einen guten Blick auf die Rauchschwaden, die vom anderen Ende der Stadt in die Luft stiegen. Als die Tür ins Schloss fiel, wurde der Lärm der Schreibwerkstatt augenblicklich ausgeblendet; in der Stille hörte Molly nun das sanfte Plätschern des Wassers, das leise durch die Gummiwände des Gebäudes strömte.
    »Die Wände haben Ohren, was?«, bemerkte der Herausgeber. »Das also ist das Mädchen? Im Augenblick, meine Kleine, bekäme ich mehr Geld, wenn ich deinen hübschen Kopf verkaufte, als für The Illustrated komplett mit allem Drum und Dran.«
    »Es ist schon eine komische Welt«, erwiderte Molly.
    Broad sah zu den Rauchwolken hinüber, die in den Himmel quollen.