Das Koenigreich jenseits der Wellen - Roman

dunkle, monströse Gestalt durch das Blätterdach und faltete ihre lederartigen Schwingen zusammen wie die Flügel eines höllischen Engels. Mit einem Aufschrei stolperte der Junge zurück und fiel über einen Ast.
    Chivery hob den Sack, den Tom hatte fallen lassen, vom Gras auf. Der Junge blickte mit staunenden Augen auf die Szene vor sich. Es war nicht nur ein Ungeheuer, es waren zwei. Das Flugreptil hatte seinen Passagier in der Mitte der Lichtung abgeworfen und trat zurück, wobei es die Flügel um seine Seiten schlang. Es war ein Laschlit. Ein Laschlit, der eine menschliche Gestalt getragen hatte. Aber war das wirklich ein Mensch? Hohe, dunkle Stiefel, ein schwarzes Cape, das Gesicht unter einer Teufelsmaske verborgen. Plötzlich erinnerte sich der Junge wieder an all die alten Geschichten. Die Geißel von Quatérshift, die Rache in Menschengestalt. Feueratem-Nick.
    Manche sagten, Feueratem-Nick sei der Geist eines
Edelmanns aus Quatérshift, der aus der Hölle zurückgekehrt war, um seine Henker zu verfolgen. Andere wollten wissen, er sei ein carlistischer Revolutionär gewesen, der verraten und bei einer der Säuberungen den neuen Machthabern zum Opfer gefallen war – ein Todesgeist, der seine alten Landsleute jagte. Nur wenige hielten daran fest, dass Feueratem-Nick der dunkle Engel des quatérshiftischen Sonnengottes war, ausgesandt, die neue atheistische Republik zu strafen, die auf halber Länge ihrer Grenze an Jackals stieß.
    »Hast du es?« Die Stimme des Teufels hallte über die Lichtung, als ob die Hölle sie aufsaugte. Irgendetwas in der Maske veränderte die Stimme der Gestalt und verlieh den Worten einen entsetzlichen Klang.
    Chivery ließ sich davon nicht beeindrucken. Er hatte dieses Ritual schon viele Male erlebt. »Für die besprochene Summe, ja.«
    Eine schwarz behandschuhte Hand schoss nach vorn, und ein Beutel mit Gold flog dem Schmuggler entgegen, der ihn sofort auffing. Chivery ließ die Münzen auf seine Handfläche springen und klingen. »Ein guter Handel.« Darauf warf er Feueratem-Nick den Sack mit den quatérshiftischen Propagandablättchen zu.
    »Ich gehe davon aus, dass es im nächsten Monat wieder eine Lieferung geben wird?«
    »Es wird immer schwieriger«, antwortete Chivery. »Nicht wegen der Carlisten, wohlgemerkt. Denen geht es immer noch ziemlich dreckig. Das Erste Komitee würde es nicht einmal bemerken, wenn wir uns in den
Gleichheitspalast schleichen und seinen Mitgliedern die Ärsche blau anpinseln würden.«
    »Es wird keine Extrazahlung geben«, erklärte Feueratem-Nick dem Schmuggler.
    Chivery fuhr fort, als hätte er den Einwurf nicht gehört. »Es ist unsere eigene verdammte Marine. Sie haben die Luftschiff-Patrouillen an der Küste verstärkt. Allmählich ist es so, dass wir kaum noch in einer quatérshiftischen Felsbucht auftauchen können, ohne dass ein Stat der KAM Jagd auf uns macht.«
    »Wenn es in den Schänken von Hundred Locks keinen geschmuggelten Brandy mehr gibt, dann werde ich glauben, dass es für euch zu gefährlich wird, die Blockade zu brechen«, sagte Feueratem-Nick. »Bis dahin … Davon einmal abgesehen ist dieser Lesestoff, wie dein Junge schon sagt, nichts als wertloser Quatsch.«
    Entsetzt wich der junge Schmuggler tiefer in den Wald zurück. Feueratem-Nick hatte insgeheim seine Unterhaltung belauscht.
    »Für einige mag es wertlos sein«, sagte Chivery und ließ die Münzen noch einmal klimpern. »Dennoch scheinen Sie ihnen einigen Wert beizumessen.«
    »O ja.« Feueratem-Nick lachte, und es war kein Laut, der einem Menschen Mut eingeflößt hätte. »Aber bei allen Wassern, sagen denn die Leute nicht sowieso, ich sei verrückt?«
    Damit wurde Feueratem-Nick von dem Laschliten gepackt, und der Flügelschlag der Echse wehte die Dreispitze der beiden Schmuggler zwischen die Bäume,
während die Gestalt mit der Teufelsmaske und das geflügelte Untier, das ihm diente, im Himmel verschwanden.
    »Das war er«, keuchte der junge Tom. »Der aus den Zeitungen. Feueratem-Nick.«
    »Das war er wohl.« Chivery nickte etwas bedächtig. »Und du dachtest, Schmuggeln sei ein langweiliges Geschäft, was?«
    »Aber er ist der Teufel von Quatérshift, die Geißel des Gemeinwesens, oder? Was will er mit einem Sack voller nutzloser politischer Propaganda aus seinem Land?«
    »Vielleicht will er sich damit an einem kalten Abend ein warmes Feuer anzünden, mein Junge? Ich will verdammt sein, wenn ich’s wüsste. Ha, wenn ich es wirklich wüsste, dann wäre ich