Das Kuckucksei

Elritze?«
    Dorn wußte nicht, was er sagen sollte. Der Griff wurde fester. Dann wieder sanfter. Die Augen bewegten sich, ließen ihn los, so daß er wieder blinzeln konnte. Duun zog die Hand zurück, und Dorn zitterte.
    »Du verstehst doch, was ich gerade mit dir gemacht habe, Elritze? Du verstehst doch, wie leicht es war? Denkst du, ich könnte es noch einmal machen?«
    (Duun, wie er ihn am Feuer in den Armen hielt, Duun, wie er ihn berührte, der alle Wärme war, die er kannte. Und jetzt durfte er nie wieder berührt werden, durfte es weder Duun noch sonst jemandem je wieder erlauben ...) Tränen stachen in Dorns Augen. (Du weinst ja. Wenn du das morgen auch tust, schlage ich dich.) »Ja«, sagte Dorn. Die Brust tat ihm weh. »Ja, Duun-hatani. Genau jetzt könntest du es wieder tun.«
    Duuns Augen bohrten sich in seine. Dunkel und tief und kalt wie die künstliche Nacht. Duun hob ein zweites Mal die Hand. (Diesmal tue ich dir weh, Dorn.) Dorn hob ganz langsam die Hand und hielt sie ihm entgegen. Duun schien zufrieden. Ging wieder um ihn herum, und Dorn lief ein Schauder über den Rücken. Sein Hinterteil spannte sich. Dann tauchte Duun wieder an seiner Seite auf, war wieder vor ihm.
    Diesmal war es wie der Schlag einer Eidechse. Dorn riß die Hand hoch, und laut klatschend prallten die Handflächen aufeinander. Dann keine Kraft mehr. Kein Drücken, von beiden Seiten nicht. Duun machte mit der anderen Hand ein Zeichen. Dorn akzeptierte es, blieb aber wachsam, während Duun seine Hand aus dem Griff löste und sie hinter sich hielt.
    Ihn zu einem Schlag einlud. (Versuch es bei mir, Grünschnabel!)
    »Ich bin kein Dummkopf, Duun-hatani.«
    »Du bist es wirklich nicht mehr in dem Ausmaß wie früher.«
    Er spielte damit auf den Zwischenfall mit den Bauern an, sagte sich Dorn. Es war das erste Mal in diesen Tagen, daß Duun darauf anspielte.
    »Ich bin nicht bereit, Duun-hatani.«
    »Die Welt wird dich nicht immer fragen, ob du bereit bist, Haras. Wahrscheinlich tut sie es überhaupt nicht.« Duun steckte die Hände in den Gürtel. »Du wirst weitere Lehrer bekommen. Oh, ich selbst bleibe auch da. Vorerst noch. Aber es kommen noch weitere. Andere junge Leute. Es sind keine Hatani. Sie wissen, daß du einer bist.«
    (Leute wie ich, Duun? Ist irgend jemand wie ich?) Aber die Frage blieb ihm im Hals stecken. (»Was fehlt dir, Haras-hatani?«) Es war tödlich. Es öffnete ihn auf eine Art und Weise, die einzugestehen er zu klug war. »Wann?« fragte er. (Duun, ich will keine anderen Lehrer!)
    (Du willst keine, Elritze? Höre ich wirklich, du willst keine?)
    »Morgen. Vergiß nicht; keine Angeberei! In manchen Dingen bist du besser, in anderen schlechter. Du bist gut in Mathematik; du wirst neue Verfahren lernen - nicht mehr in deinem Kopf, sondern mit Maschinen. Diese Leute sind keine Hatani. Wenn du einen von ihnen schlägst, tötest du ihn damit. Ist dir das klar? Deine Reaktionen sind zu schnell. Und sie wüßten nicht, wie sie dich aufhalten sollten. Also müssen deine Reaktionen noch schneller sein, um dich davon abzuhalten, daß du überhaupt reagierst. Begreifst du das? Leg dein Messer weg! Leg es weg, wenn du mit diesen Leuten zusammen bist! Öffne dich! So. Steh still!« Ein drittes Mal griff Duun nach Dorns Gesicht. Dorn hob die Hand, unterbrach dann aber unschlüssig die Bewegung. (Ein Trick? Oder was meint er?) Er erlaubte es Duun, ihn an die Kinnlade zu fassen, dann daran entlangzustreichen und darunter zu fassen. »So ist es gut«, stellte Duun fest. Und zog die Hand wieder zurück. »Vergiß das nicht! Sie sind so. Keiner von ihnen könnte dich aufhalten. Keiner von ihnen hätte eine Chance. Keiner von ihnen weiß, wie man steht, wie man sich bewegt. Sie werden dich nicht anfassen. Das ist das einzige, was ihnen klar ist. Aber selbst, wenn sie es vergessen, reagiere nicht! Verstehst du, Dorn?«

SIEBTES KAPITEL
    Es waren fünf: Elanhen, ein junger Mann, dessen graues Rükkenfell schwarze Spitzen hatte. Seine Schultern waren breit und sein Blick mißtrauisch, aber er war auch jederzeit zu einem zaghaften Lächeln bereit. Im Auftreten war er der beste und lockerste (der Klügste, dachte Dorn; sein Auftreten ist das einzige, was er der Heimstatt zeigt, während er den Rest zurückhält). Dann kam Cloen, ein eher kleiner Bursche, dessen Bauchfell gesprenkelt war ... («Mach keine Bemerkungen darüber«, warnte Duun Dorn im voraus, als er ihm Cloen beschrieb. »Sein Säuglingszeichen begleitet ihn immer noch.«)